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💔🔥 Entregué a mi bebé para salvar a mi hermana. Tres años después, el padre que lo compró me contrató como su asistente ejecutiva. La foto de su hijo está en su escritorio. La marca de nacimiento tiene exactamente la misma forma que la mía. Él no tiene idea. Mi nombre es Cora Whitfield. Tengo veinticinco años. Hace tres años vendí nueve meses de mi cuerpo y un bebé que llevé dentro por £85,000 porque mi hermana de dieciséis años se estaba muriendo de la misma enfermedad que mató a nuestra madre. El dinero está en una cuenta que Blythe piensa que es un fondo universitario. Está manteniendo su diagnóstico en el lado tratable. Me dijeron que los padres previstos serían una pareja desconocida que nunca conocería. Me dijeron que la subrogación sería anónima para siempre. Me dijeron que nunca necesitaría saber su nombre. Así es como se ve mi vida un martes por la noche, tres días antes de presentarme a una entrevista para un trabajo para el que no tengo ningún derecho a postularme. Capítulo 1 Siete dólares con treinta y dos centavos. Eso es lo que me separa de lo que sea que signifique tocar fondo, y estoy bastante segura de que el fondo tiene mejor iluminación que este autobús. Me quito el delantal y lo meto en mi bolso, el olor a grasa de freidora impregnado en mis dedos. El número parpadea en la pantalla de mi teléfono — paciente, absoluto, casi gracioso si inclinas la cabeza. Podría hacerlo de nuevo. Una vez más, solo una vez — el pensamiento flota como si fuera algo casual, como si estuviera considerando otro turno y no aquello que juré no volver a repetir. Mi pulgar apaga la pantalla antes de que la idea eche raíces. El autobús se tambalea hasta mi parada y bajo en la especialidad de Kettleworth: húmedo, gris, perfumado por la cena de otra persona. Nuestro edificio se agazapa en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres tramos de escaleras con una barandilla suelta desde que tenía diecinueve años, subidos de dos en dos porque la luz del pasillo está fundida. Oigo a Dennis —no padre, porque no merece ese título— antes de llegar a la puerta. Borracho de media tarde, de ese tipo que afila las sílabas hasta convertirlas en metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras intento encajar la llave en la cerradura. "Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo", está gritando. "¿Para qué te mando a ningún sitio si vuelves más estúpida de lo que te fuiste?" "Papá, por favor — para, ese es mi proyecto —" La voz de Blythe es aguda y tensa, tratando de sonar tranquila como le enseñé. "Pérdida de dinero." Algo se rasga —papel, mucho papel—. "Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es lo único que eres." La puerta se abre de golpe y el apartamento me embiste: cerveza rancia, calor de radiador, la acidez particular de un alcohólico que dejó de luchar por sí mismo hace años. Dennis está de pie junto al escritorio de Blythe, su carpeta en las manos, páginas arrancadas esparcidas por la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo. "Dennis, suéltala." Mi voz sale plana, ensayada, como siempre que él llega tan lejos. Él se gira, los ojos vidriosos, los capilares de su nariz haciendo su rutina nocturna de mapas. "Está suspendiendo todas las clases y ¿quieres que simplemente me quede sentado aquí y —" "No está suspendiendo." Me planto en el marco de la puerta y lo sostengo. "Deja la carpeta y siéntate en el sofá, Dennis." Blythe está pegada a la pared del fondo, los brazos aferrados a su cuaderno de bocetos —lo único que alcanzó a agarrar antes de que él pudiera llegar a él. "¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!" Ladra y da un paso adelante, tan cerca que puedo contar exactamente qué y cuánto ha bebido. "¿Tu propia casa?" No me muevo ni un centímetro. "¿Esa en la que no has pagado el alquiler en tres meses?" Su mano llega rápido: palma abierta contra mi mejilla, y mi cabeza gira a la izquierda, el ardor brota, caliente e inmediato, mi oído zumbando, mi visión blanqueándose en los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido que es mitad jadeo, mitad grito que se traga. Mis dedos ya están en el bolsillo de mi chaqueta, ya rodeando el bote. Subo el espray de pimienta hasta nivelar su cara, el pulgar en el gatillo, el brazo firme. "Inténtalo de nuevo," digo, y mi voz es tan calmada que hasta a mí me asusta. "Por favor. Te ruego que lo intentes otra vez." Él mira el bote. No vergüenza —nunca vergüenza— solo el cálculo desesperado de las probabilidades que no están a su favor. Deja caer la carpeta y pasa torpemente junto a mí, cerrando la puerta de Blythe de un portazo que hace temblar todas las paredes de este lugar. Espero hasta que los resortes del sofá se quejan bajo su peso. Entonces bajo el espray, lo deslizo en mi bolsillo y cruzo hasta la cama donde Blythe está sentada. Ella tiembla—no de forma dramática, sino ese temblor silencioso que vive en las manos y la mandíbula y en algún lugar detrás de las costillas. La atraigo hacia mí y su frente cae sobre mi hombro, los dedos aferrando mi manga. "Eh. Estás bien." Le aliso el cabello hacia atrás y meto un mechón detrás de su oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo. La marca de nacimiento en forma de media luna está exactamente donde sabía que estaría: pequeña, curvada como una luna que alguien puso ahí a propósito. En el mismo lugar que la mía. Igual que la de mamá. El apartamento desaparece por un instante. El olor a cerveza, las páginas rotas, el zumbido en mi oído—todo se desvanece. Solo ella, con la marca de mamá en la piel. “Esta vez voy a llamar a la policía.” Blythe se aparta, buscando su teléfono en la mesita de noche. “Lo digo en serio, Cora.” Le detengo la muñeca suavemente antes de que lo alcance. “No. Tienes que escucharme primero.” “Él te pegó.” Su barbilla tiembla pero sus ojos están completamente secos y llenos de furia. “Vi cómo te pegaba y tú solo te quedaste ahí.” “Y cuando llegue la policía, verán a un padre borracho y a una chica de dieciséis años sin tutor legal.” Mantengo su mirada hasta que deja de forcejear. “Sabes perfectamente lo que viene después.” “No me importa.” Pero ya no intenta tomar el teléfono. “No me importa lo que venga después.” “Hogar grupal, familia de acogida con desconocidos.” Suelto su muñeca despacio. “Y no puedo recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un salario de verdad.” Ella se deja caer contra el cabecero, y veo cómo la pelea se le escapa de los hombros. “Entonces él puede seguir haciendo esto para siempre.” “No para siempre.” Mi garganta tropieza con la siguiente palabra como si fuera de vidrio. “Por ahora… pero voy a sacarnos de aquí.” “¿Cómo?” Ella tira de un hilo suelto en la funda de la almohada, sin mirarme. “¿Cuándo…? porque siempre dices pronto.” “Lo sé.” Tomo su mano y la sujeto. “Necesito que confíes en mí un poco más. ¿Puedes hacerlo?” “¿Y el dinero de la universidad?” Me mira con esos ojos verdes —del mismo tono que los míos, el mismo tono de un niño que sostuve durante diez segundos en una sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara—. “Dijiste que ya estaba resuelto.” “Está resuelto.” La mentira sale suave, como siempre que más importa. “Ese dinero no va a ir a ninguna parte, B.” Ella asiente. Confía en mí, cada vez, sin cuestionarlo, y el peso de eso se asienta entre mis omóplatos como algo que seguiré cargando cuando tenga ochenta años. Me quedo hasta que se queda dormida, su cuaderno de bocetos abierto sobre la almohada, el pájaro a medio terminar al que nunca me dejará ponerle nombre. Cierro la puerta de su habitación y paso junto a Dennis, que está completamente dormido, la televisión pintando de azul su rostro flojo. En mi habitación, abro el cajón de abajo —ese que se atasca y necesita ese tirón y vaivén que perfeccioné hace años. El perfil de la agencia está bajo el suéter doblado, exactamente donde lo dejé. Mi foto, mi historial médico, mi evaluación psicológica—todo reducido a un rectángulo plastificado que dice que soy una candidata excelente. Última entrega: hace dos años, un niño sano, ocho libras y cuatro onzas. Saco el teléfono y escribo de memoria la URL. El sitio carga por partes: familias de catálogo sonriendo a la nada, un eslogan en una fuente que cuesta más que todo lo que tengo en el banco. Mi página de perfil sigue ahí, en gris, inactiva. Un solo botón azul al fondo, paciente y esperando como si siempre hubiera sabido que volvería: Reactivar perfil. Siete con treinta y dos en el banco, el fondo que no es un fondo universitario, Dennis en el sofá, la marca de nacimiento de Blythe aún cálida bajo mi pulgar. Mi dedo duda en el aire. No reactivo el perfil esa noche. Me quedo dormida con el teléfono boca abajo sobre la almohada a mi lado. Dentro de cuatro días me sentaré en una oficina en el centro de Londres y escucharé a un hombre con un anillo de bodas de oro blanco explicarme que prefiere realizar sus propias entrevistas. Dentro de cuatro minutos tendré el trabajo. Cuatro segundos después de eso miraré la estantería detrás de su escritorio y entenderé que estoy a punto de perder a mi hermana, mi salario y la última historia coherente que me conté sobre los noventa segundos en los que se me permitió sostener a mi hijo. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #bookish #recomendacionesdelibros #romance #libroderomance 📖 Aquí termina el Capítulo 1. Toca Leer Más para continuar — La historia completa de Cora te espera dentro de MiPasión 👇👇👇

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