Jolyme France Facebook ad: “1 acheté = 1 offert - Offre valable jusqu'à ce soir”

About this ad

Meta Ad Library ID

1345133811008539

Platforms

Facebook, Instagram, Audience Network, Messenger and Threads

Relaunches

0

EU reach

9,301

Niche

Fashion & Apparel

How we count

Ad text

Pendant 11 mois après mon divorce, mon ex disait à nos amis que je « m'en sortais mal ». La semaine dernière, je l'ai croisé dans un restaurant à Rome. Il était seul. J'étais avec Elena, Marta, Sophia et Isabella — quatre femmes qu'il n'avait jamais rencontrées. David et moi nous sommes séparés après 24 ans. Sa version des événements a voyagé plus vite que la mienne. En deux mois, tout notre cercle avait entendu une variation de la même histoire : Catherine s'en sort mal. Catherine ne va pas bien. Catherine a du mal à s'adapter. Rien de tout ça n'était vrai. Mais quand un homme raconte cette histoire sur son ex-femme, les gens le croient. Surtout quand l'ex-femme se tait. Je me suis tue. Pas parce que je m'en sortais mal. Parce que je n'avais pas l'énergie de corriger un récit que quelqu'un d'autre était en train d'écrire sur moi. Pendant 11 mois, je suis restée chez moi. J'ai simplifié. J'ai arrêté de voir les couples que nous connaissions ensemble parce que chaque dîner ressemblait à une audition pour prouver que j'allais bien. Ma thérapeute — Dr. Rowe, 67 ans, le genre de femme qui porte des foulards en soie et dit exactement ce qu'elle pense — m'a dit quelque chose en février que je n'ai pas oublié. « Vous avez passé un an à prouver aux autres que vous allez bien. Quand allez-vous vous le prouver à vous-même ? » « Je vais bien. » « Alors agissez en conséquence. Faites quelque chose pour vous. Pas pour le récit de David. Pas pour le confort de vos amis. Pour vous. » « Comme quoi ? » « Allez quelque part seule. Quelque part où vous n'êtes jamais allée. Quelque part où David ne vous attendrait jamais. » J'ai réservé un vol pour Rome ce soir-là. Dix jours. En solo. Pour six semaines plus tard. Quelques semaines après, je faisais mes valises quand le Dr. Rowe m'a appelée. « Une dernière chose, » a-t-elle dit. « Je sais que vous avez arrêté le maquillage. » « Ce n'est pas un message. C'est juste que — » « Je sais. Tout migrait, séchait, craquait, s'effaçait. Vous vous sentiez moins bien avec qu'sans. » Elle avait raison. « J'ai quelque chose pour vous. Une patiente me l'a apporté. Je le porte moi-même depuis quatre mois. » Elle m'a parlé de JolyMe. pH-adaptatif. Réagit à votre chimie. Crée votre teinte. Base d'Acide Hyaluronique et de Squalane. Pas de migration. Pas de sécheresse. « Commandez-le maintenant. Vous l'aurez avant de partir. » Je l'ai commandé ce soir-là. Il est arrivé dix jours plus tard, une semaine avant mon vol. Le matin du départ, 5h30. Je me suis retrouvée dans la salle de bain. Tenue de voyage. Cheveux relevés. Passeport sur le lavabo. J'ai ouvert le tube doré. Un seul passage. La couleur était inattendue. Pas le rose que j'imaginais. Quelque chose de plus chaud. Quelque chose qui me faisait paraître moins fatiguée que je ne l'avais été depuis des mois. Quelque chose qui me ressemblait. Je n'y pensais plus avant même d'atteindre l'aéroport. J'ai atterri à Rome à midi. Taxi jusqu'à l'hôtel. Enregistrée à 14h. J'ai posé mon sac dans la chambre et je suis entrée dans la salle de bain. Je me suis regardée dans le miroir. Deux cafés. Un repas d'avion. Une sieste la joue contre le hublot. Toujours là. Même couleur. Même douceur. Lèvres ni sèches, ni craquelées, ni effacées. Je suis restée là longtemps à me regarder. Pas à cause du rouge à lèvres. Parce que la femme dans le miroir ressemblait à quelqu'un que je n'avais pas vu depuis un an. Elle avait l'air vivante. Les trois premiers jours à Rome, je n'ai rien fait. J'ai marché. J'ai mangé seule. J'ai lu dans des piazzas. J'ai bu du vin dans des bars où personne ne connaissait mon nom ni mon histoire. Chaque matin je mettais JolyMe. Chaque soir je l'enlevais. C'était ma seule routine. Le quatrième jour, j'étais au bar de mon hôtel au coucher du soleil. Une femme s'est assise à côté de moi. Elena. 62 ans. Cheveux argentés. Blazer en lin. Le genre de présence qui n'a pas besoin de s'annoncer. Elle a commandé un Aperol spritz. M'a regardée. « J'adore la couleur de vos lèvres, » a-t-elle dit. « Merci. » « C'est quoi ? Ça a l'air complètement naturel mais c'est clairement quelque chose. » « JolyMe. Il est pH-adaptatif. » « J'en ai entendu parler. Mon amie à New York ne tarit pas d'éloges. » Nous avons parlé pendant trois heures. Elena dirigeait une agence de voyages de niche — des voyages en petit groupe pour les femmes de plus de 50 ans. Elle était à Rome avec trois autres femmes — Marta, Sophia, Isabella — pour préparer un itinéraire d'automne. À la deuxième heure, je lui avais tout raconté. David. Le divorce. Le récit. Les 11 mois de silence. Elle a écouté sans m'interrompre. « Tu sais ce que David a mal compris ? » a-t-elle dit. « Quoi ? » « Il a dit que tu t'en sortais mal. Mais tu es là. Seule. À Rome. Avec quelque chose sur les lèvres qui te donne l'air de n'avoir jamais eu de mal de ta vie. » Elle a marqué une pause. « Ce n'est pas s'en sortir mal. C'est se reconstruire. » Elena m'a invitée à rejoindre son groupe pour le dîner ce soir-là. Quatre femmes. Une terrasse privée près de Trastevere. J'ai dit oui avant même d'avoir fini d'y réfléchir. Ce dîner a changé quelque chose. Quatre femmes. La cinquantaine et la soixantaine. Toutes voyageuses en solo. Toutes des versions reconstruites d'elles-mêmes. Personne n'a posé de questions sur David. Personne ne m'a demandé si j'allais bien. Personne ne m'a regardée comme le faisaient nos anciens amis — ce regard prudent, cette inclinaison de tête inquiète. Elles m'ont juste parlé comme si j'étais une personne avec une vie qui méritait d'être entendue. Nous avons prévu la suite de mon séjour — des dîners, des excursions, de longues promenades dans Rome. Mon dernier soir, Elena, Marta, Sophia, Isabella et moi sommes allées dîner dans un petit restaurant près du Panthéon. Nappes blanches. Bougies. Une longue table près de la fenêtre. J'étais à la moitié de mes pâtes quand je l'ai vu. David. Seul. À une table de l'autre côté de la salle. Il était à Rome pour une conférence. Il en avait parlé des mois auparavant, avant la séparation, quand nous faisions encore semblant que l'agenda était quelque chose que nous partagions. Il m'a vue en même temps. Il m'a regardée. J'étais avec quatre femmes qu'il n'avait jamais rencontrées, en train de rire, un verre de vin à la main. Le rouge à lèvres toujours parfait — des heures après l'avoir appliqué le matin. J'avais l'air d'une femme exactement là où elle avait décidé d'être. Il avait l'air d'un homme qui mangeait seul dans une ville étrangère. Il s'est levé. S'est approché. « Catherine. » « David. » Un silence. « Tu es à Rome. » « Oui. » « Tu es... là avec quelqu'un ? » « Je suis là avec des amies. » Il a regardé mon verre. Aucune trace de rouge à lèvres. Il a regardé ma serviette. Propre. Il a regardé mon visage. « Tu as l'air... vraiment bien, Catherine. » « Merci. » Il est resté là encore un moment. À attendre que je le présente. Je ne l'ai pas fait. « Bon, » a-t-il dit. « C'est bien de te voir. » « Toi aussi, David. » Il est retourné à sa table. Nous avons terminé le dîner. Payé l'addition. Marché jusqu'à nos hôtels dans des rues que j'avais appris à connaître en dix jours. Elena m'a envoyé un message ce soir-là. « Lisbonne confirmé. 14 septembre. Tu es partante ? » J'ai répondu : « Je suis partante. » --- David disait à nos amis que je m'en sortais mal. J'étais à Rome. Puis je serai à Lisbonne. Puis là où je déciderai ensuite. Le rouge à lèvres n'a pas reconstruit ma vie. Mais le matin où je l'ai mis, je me suis regardée dans le miroir et j'ai reconnu quelqu'un que je croyais perdu. C'est là que tout a commencé.

Where the ad sends people

jolyme.com

1 acheté = 1 offert - Offre valable jusqu'à ce soir

Jolyme