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💔😭 "No tengo una mami. Papá dice que ella está en las estrellas", me dijo el niño de tres años el viernes. Mi uña se hundió en la piel. Yo era la mami. Y estaba a menos de un metro de distancia. Tengo veinticinco años. Estoy quebrada. Soy lo único que se interpone entre mi hermana Blythe, de dieciséis, y los puños de nuestro padre alcohólico. Necesito un trabajo —uno de verdad, con un salario que nos permita salir de aquí— o la perderé ante el sistema de acogida. Hace tres años, llevé en mi vientre un bebé para unos desconocidos a los que nunca conocí. Gestación subrogada anónima. Sin nombres, sin contacto. Firmé los papeles, tomé el dinero y salí sola del hospital. Ese capítulo estaba cerrado. Luego conseguí un puesto de asistente ejecutiva en Ashford & Hale, trabajando directamente para el CEO Edmund Hale: agudo, cálido, peligrosamente atractivo y padre soltero. El primer día, vi la foto enmarcada en su estante: un niño de tres años, de cabello oscuro, ojos verdes idénticos a los míos y una marca de nacimiento que reconocería en cualquier parte. Mi jefe está criando a mi hijo. Y el trabajo que necesito para salvar a mi hermana depende de que él nunca lo descubra. Capítulo 1 Siete dólares con treinta y dos centavos. Eso es lo que me separa de lo que sea que signifique tocar fondo, y estoy bastante segura de que el fondo tiene mejor iluminación que este autobús. Me quito el delantal y lo meto en la bolsa, con el olor a grasa de freidora impregnado en los dedos. El número parpadea en la pantalla de mi móvil —paciente, absoluto, casi gracioso si inclinas la cabeza. Podría hacerlo otra vez. Una vez más, solo una —el pensamiento flota como si fuera algo casual, como si estuviera considerando un segundo turno y no aquello que juré no repetir jamás. Mi pulgar apaga la pantalla antes de que la idea cobre fuerza. El autobús se sacude en mi parada y bajo en el sello de Kettleworth: húmedo, gris, impregnado del aroma de la cena de alguien más. Nuestro edificio se encorva en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres pisos de escaleras con un pasamanos flojo desde que tenía diecinueve, subidos de dos en dos porque la luz del pasillo está muerta. Oigo a Dennis —no padre, porque no merece ese título— antes de llegar a la puerta. Borracho de media tarde, de ese tipo que convierte las sílabas en metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras intento meter la llave en la cerradura. "Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo", grita. "¿Para qué te mando a ningún lado si vuelves más estúpida de lo que te fuiste?" "Papá, por favor — para, ese es mi proyecto —" La voz de Blythe es aguda y tensa, intentando sonar tranquila como le enseñé. "Pérdida de dinero." Algo se rompe —papel, mucho papel. "Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es lo que eres." La puerta se abre de golpe y el apartamento me asalta: cerveza rancia, calor de radiador, esa acidez particular de un alcohólico que se abandonó hace años. Dennis está de pie sobre el escritorio de Blythe, su carpeta en las manos, páginas desgarradas esparcidas por la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo. "Dennis, déjala." Mi voz sale plana, ensayada, como siempre que está así de perdido. Se da la vuelta, los ojos vidriosos, los capilares de la nariz marcando su mapa nocturno. "Está reprobando todas las materias y tú quieres que me quede sentado aquí y—" "No está reprobando." Entro al marco de la puerta y lo sujeto. "Deja la carpeta y siéntate en el sofá, Dennis." Blythe está pegada a la pared del fondo, los brazos apretando su cuaderno de dibujo —lo único que alcanzó a agarrar antes de que él pudiera tomarlo. «¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!» Ladra y da un paso hacia adelante, lo suficientemente cerca como para que pueda contar exactamente qué y cuánto ha bebido. «¿Tu propia casa?» No me muevo ni un centímetro. «¿La misma por la que no has pagado el alquiler en tres meses?» Su mano llega rápido — la palma abierta cruza mi mejilla, y mi cabeza gira hacia la izquierda, el escozor brota cálido e inmediato, mi oído zumbando, mi visión blanqueándose en los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido que es mitad jadeo, mitad grito que se traga de inmediato. Mis dedos ya están en el bolsillo de mi chaqueta, ya cerrándose alrededor del bote. Subo el espray de pimienta a la altura de su cara, el pulgar en el gatillo, el brazo firme. «Hazlo de nuevo», digo, y mi voz es tan calmada que incluso a mí me asusta. «Por favor. Te suplico que lo intentes de nuevo.» Él mira el bote. No es vergüenza — nunca lo es — solo el cálculo desesperado de unas probabilidades que no están a su favor. Deja caer la carpeta y pasa junto a mí, cerrando la puerta de Blythe de un portazo que hace temblar todas las paredes de este lugar. Espero hasta que los resortes del sofá se quejan bajo su peso. Entonces bajo el espray, lo deslizo en mi bolsillo y cruzo hasta la cama donde Blythe está sentada. Ella tiembla — no de la manera dramática, sino de la silenciosa, la que habita en las manos, en la mandíbula y en algún lugar detrás de las costillas. La acerco y su frente se apoya en mi hombro, los dedos aferrándose a mi manga. «Eh. Estás bien.» Le aliso el cabello y aparto un mechón detrás de su oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo. La marca de nacimiento en forma de media luna está exactamente donde sabía que estaría — pequeña, curvada como una luna que alguien presionó ahí a propósito. El mismo sitio que la mía. Igual que la de Mamá. El apartamento desaparece por un instante. El olor a cerveza, las páginas desgarradas, el zumbido en mi oído — todo desaparece. Solo ella, con la marca de mamá en su piel. "Esta vez llamo a la policía." Blythe se aparta, buscando su teléfono en la mesita de noche. "Lo digo en serio, Cora." Le sujeto la muñeca suavemente antes de que lo alcance. "No. Tienes que escucharme primero." "Él te golpeó." Su barbilla tiembla pero sus ojos están completamente secos y furiosos. "Lo vi pegarte y tú solo te quedaste ahí." "Y cuando la policía entre, verán a un padre borracho y a una chica de dieciséis años sin tutor legal." Mantengo su mirada hasta que deja de forcejear. "Sabes perfectamente lo que viene después." "No me importa." Pero ya no estira la mano hacia el teléfono. "No me importa lo que venga después." "Casa grupal, colocación en acogida con extraños." Suelto su muñeca despacio. "Y no puedo recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un sueldo real." Se deja caer contra el cabecero, y veo cómo la pelea se le escurre de los hombros. "Entonces él puede seguir haciendo esto para siempre." "No para siempre." Mi garganta lucha con la siguiente palabra como si estuviera hecha de vidrio. "Por ahora — pero voy a sacarnos de aquí." "¿Cómo?" Tira de un hilo suelto en la funda de su almohada, sin mirarme. "¿Cuándo — porque sigues diciendo pronto." "Lo sé." Le tomo la mano y la sostengo quieta. "Necesito que confíes en mí un poco más. ¿Puedes hacer eso?" "¿Y el dinero para la universidad?" Me mira con esos ojos verdes — el mismo tono que los míos, el mismo tono que un chico al que sostuve durante diez segundos en una sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara. "Dijiste que estaba solucionado." "Está solucionado." La mentira sale suave, como siempre cuando más importa. "Ese dinero no se va a ninguna parte, B." Ella asiente. Confía en mí, cada vez, sin cuestionarlo jamás, y el peso de eso se asienta entre mis omóplatos como algo que seguiré cargando cuando tenga ochenta años. Me quedo hasta que se queda dormida, su cuaderno de bocetos abierto sobre la almohada, con un pájaro a medio terminar al que nunca me dejará ponerle nombre. Cierro su puerta y paso junto a Dennis, que duerme profundamente, la televisión tiñéndole el rostro relajado de azul. En mi habitación, abro el cajón de abajo —el que se atasca y necesita el tirón y sacudida que perfeccioné hace años. El perfil de la agencia está bajo el suéter doblado, exactamente donde lo dejé. Mi foto, mi historial médico, mi evaluación psicológica —todo reducido a un rectángulo plastificado que me llama una excelente candidata. Última entrega: hace dos años, un niño sano, ocho libras y cuatro onzas. Saco mi teléfono y tecleo la URL de memoria. El sitio carga por partes —familias de catálogo sonriendo a la nada, un eslogan en una fuente que cuesta más que todo mi saldo bancario. Mi página de perfil sigue ahí, atenuada, inactiva. Un solo botón azul al fondo, paciente y esperando como si siempre hubiera sabido que volvería: Reactivar perfil. Siete treinta y dos en el banco, el fondo que no es un fondo universitario, Dennis en el sofá, la marca de nacimiento de Blythe aún cálida bajo mi pulgar. Mi dedo titubea. Todavía no lo sé, sentada al borde de la cama de mi hermana con la marca de nacimiento de mamá cálida bajo mi pulgar. No sé que en cuatro días entraré a Ashford & Hale Consulting con un blazer prestado sujeto por cuatro imperdibles. No sé que el CEO que me contrata en una entrevista de tres minutos es el mismo hombre que pagó al Thornbury Surrogacy Centre £85,000 por nueve meses de mi cuerpo. No sé que la foto de su hijo estará en la repisa detrás de su escritorio. Los mismos ojos verdes. La misma marca de nacimiento en forma de media luna. Lo descubriré el lunes a las nueve y cuarto de la mañana. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #libros #recomendacionesdelibros #romance #librosderomance 📖 Aquí termina el Capítulo 1. Toca Leer más para continuar — la historia completa de Cora te espera dentro de MiPasión 👇👇👇

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