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💔😭 Cada mañana durante cuatro años, Edmund Hale ponía dos tazas en la encimera. Su esposa está muerta. Su hijo tiene tres años y medio. Hay un archivo en la caja fuerte de la oficina con el nombre de la madre biológica de su hijo —y él nunca lo ha abierto. Ella acaba de entrar a su entrevista. Edmund Hale tiene 34 años. Viudo. CEO de Ashford & Hale Consulting. Tiene un hijo de tres años llamado Oliver y un anillo de bodas de oro blanco que no se ha quitado en cuatro años. Su difunta esposa, Rosalind, no podía tener hijos. Eligieron una gestante anónima. Rosalind murió dos semanas antes del parto. Edmund firmó los papeles solo. Esta semana contrató a la mejor asistente que ha tenido. Su currículum tiene cuatro líneas. Su blazer tiene cuatro imperdibles que lo mantienen unido. Ella también resulta ser la mujer que llevó a su hijo durante nueve meses —y él aún no lo sabe. Pero antes de su entrevista de tres minutos el jueves, así fue la noche del martes de su nueva asistente: Capítulo 1 Nuestro edificio se agazapa en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres pisos de escaleras con una barandilla que está floja desde que tenía diecinueve, subidos de dos en dos porque la luz del pasillo está fundida. Escucho a Dennis —no padre, porque no se merece el título— antes de llegar a la puerta. Borracho de tarde profunda, de ese tipo que afila las sílabas hasta convertirlas en metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras yo intento meter la llave en la cerradura. "Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo," está gritando. «¿Para qué te mando a ningún lado si vuelves más tonta de lo que te fuiste?» «Papá, por favor — basta, ese es mi proyecto —» La voz de Blythe es aguda y tensa, tratando de sonar tranquila como le enseñé. «Una pérdida de dinero.» Algo se rasga — papel, mucho papel. «Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es lo único que eres.» La puerta se abre de golpe y el apartamento me invade: cerveza rancia, calor del radiador, ese amargor particular de un alcohólico que se rindió hace años. Dennis está de pie sobre el escritorio de Blythe, la carpeta en sus puños, páginas arrancadas cubriendo la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo. «Dennis, suéltalo.» Mi voz sale plana, ensayada, como siempre ocurre cuando él está así de ido. Se gira, los ojos vidriosos, los capilares de la nariz dibujando su habitual mapa nocturno. «Está reprobando todas las clases y quieres que simplemente me quede aquí y —» «No está reprobando.» Entro en el marco de la puerta y me mantengo firme. «Deja la carpeta y siéntate en el sofá, Dennis.» Blythe está pegada a la pared del fondo, los brazos apretados alrededor de su cuaderno de dibujo — lo único que alcanzó a tomar antes de que él pudiera agarrarlo. «¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!» Ladra y da un paso adelante, tan cerca que puedo contar exactamente qué bebió y cuánto. «¿Tu propia casa?» No me muevo ni un centímetro. «¿La misma por la que no pagas renta desde hace tres meses?» Su mano viene rápido — la palma abierta me cruza la mejilla, y mi cabeza gira hacia la izquierda, el escozor brota ardiente e inmediato, mi oído zumbando, la visión blanqueándose en los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido que es mitad jadeo, mitad grito que se traga de inmediato. Mis dedos ya están en el bolsillo de mi chaqueta, ya se cierran alrededor del bote. Levanto el espray de pimienta a la altura de su rostro, el pulgar en el gatillo, el brazo firme. "Hazlo de nuevo", digo, y mi voz es tan calmada que incluso a mí me asusta. "Por favor. Te ruego que lo intentes de nuevo." Él clava la mirada en el bote. No es vergüenza — nunca vergüenza — solo el cálculo desesperado de las probabilidades, que no le favorecen. Deja caer la carpeta y pasa junto a mí arrastrando los pies, cerrando la puerta de Blythe de un portazo que estremece todas las paredes de este lugar. Espero hasta que los resortes del sofá gimen bajo su peso. Entonces bajo el espray, lo guardo en el bolsillo y cruzo hasta la cama donde Blythe está sentada. Ella tiembla — no de manera dramática, sino de esa forma callada que se manifiesta en las manos, la mandíbula y en algún sitio detrás de las costillas. La acerco a mí y su frente cae contra mi hombro, sus dedos se aferran a mi manga. "Oye. Estás bien." Le aliso el cabello hacia atrás y le aparto un mechón detrás de la oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo. La marca de nacimiento en forma de media luna está exactamente donde sabía que estaría — pequeña, curvada como una luna que alguien hubiera colocado ahí a propósito. En el mismo lugar que la mía. Igual que la de mamá. El apartamento desaparece por un instante. El olor a cerveza, las páginas arrancadas, el zumbido en mi oído — todo se desvanece. Solo ella, con la marca de mamá en la piel. "Esta vez voy a llamar a la policía." Blythe se aparta, buscando su teléfono en la mesita de noche. "Lo digo en serio, Cora." Le sujeto la muñeca suavemente antes de que lo alcance. "No. Tienes que escucharme primero." "Él te golpeó." Su barbilla tiembla, pero sus ojos están secos y furiosos. "Lo vi golpearte y tú simplemente te quedaste ahí." "Y cuando la policía entra, ve a un padre borracho y a una chica de dieciséis años sin tutor legal." Mantengo su mirada hasta que deja de forcejear. "Sabes exactamente lo que viene después." "No me importa." Pero ya no está buscando el teléfono. "No me importa lo que venga después." "Casa grupal, familia de acogida con desconocidos." Suelto su muñeca lentamente. "Y no puedo recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un salario real." Se deja caer contra el cabecero, y veo cómo la pelea se desvanece de sus hombros. "Así que él puede seguir haciendo esto para siempre." "No para siempre." Mi garganta trabaja la siguiente palabra como si fuera de vidrio. "Por ahora — pero voy a sacarnos de aquí." "¿Cómo?" Tira de un hilo suelto en su funda de almohada, sin mirarme. "¿Cuándo — porque siempre dices pronto." "Lo sé." Tomo su mano y la sostengo quieta. "Necesito que confíes en mí un poco más. ¿Puedes hacer eso?" "¿Y el dinero para la universidad?" Me mira con esos ojos verdes — el mismo tono que los míos, el mismo tono que el de un niño que sostuve diez segundos en una sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara. "Dijiste que estaba arreglado." "Está arreglado." La mentira sale suave, como suele hacerlo cuando más importa. "Ese dinero no va a ningún lado, B." Asiente. Confía en mí, cada vez, sin dudar, y el peso de eso se asienta entre mis omóplatos como algo que seguiré cargando cuando tenga ochenta años. Me quedo hasta que ella se duerme, su cuaderno de bocetos abierto sobre la almohada, un pájaro a medio terminar al que nunca me dejará ponerle nombre. Cierro su puerta y paso junto a Dennis, que está completamente dormido, el televisor tiñendo de azul su rostro relajado. En mi habitación, abro el cajón de abajo —el que se atasca y necesita el movimiento especial que perfeccioné hace años. El perfil de la agencia está debajo del suéter doblado, exactamente donde lo dejé. Mi foto, mi historial médico, mi evaluación psicológica —todo reducido a un rectángulo plastificado que dice que soy una candidata excelente. Última entrega: hace dos años, un niño sano, ocho libras y cuatro onzas. Saco mi teléfono y tecleo la URL de memoria. El sitio carga por partes —familias de catálogo sonriendo a la nada, un eslogan en una fuente que cuesta más que todo mi saldo bancario. Mi página de perfil sigue ahí, atenuada, inactiva. Un solo botón azul al fondo, paciente y esperando como si siempre supiera que volvería: Reactivar Perfil. Siete con treinta y dos en el banco, el fondo que no es un fondo universitario, Dennis en el sofá, la marca de nacimiento de Blythe todavía tibia bajo mi pulgar. Mi dedo duda. Esa noche, ella no pulsa el botón de Reactivar. Se queda dormida encima de la colcha con los pantalones de trabajo puestos. En cuarenta y ocho horas, una oferta de trabajo en su teléfono lo cambiará todo. En setenta y dos horas, entrará a una oficina acristalada en el centro de Londres. En setenta y tres horas, verá un portarretratos plateado en la estantería detrás del escritorio de su nueva jefa. Y Edmund pondrá dos tazas en la encimera el lunes por la mañana, como lo ha hecho cada mañana durante cuatro años, y no sabrá que la mujer que le preparará el café a las nueve y cuarto es la mujer que llevó a su hijo en el vientre durante nueve meses. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #libros #recomendacionesdelibros #romance #librosderomance 📖 Aquí termina el Capítulo 1. Pulsa Leer Más para continuar — La historia completa de Cora te espera dentro de MiPasión 👇👇👇