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💔🔥 Mi hijo tiene catorce meses. Su padre aún no ha reconocido mi rostro — pero lo hará. Y cuando lo haga, habrá un niño entre nosotros con el apellido equivocado y una verdad que destruiría a cada una de las personas involucradas. Soy Jessie Calhoun. Veinticuatro años. Tengo un bebé de catorce meses llamado Liam, cuyo padre es un ranchero que vive a cuarenta minutos del apartamento que comparto con mi novio abusivo. El padre no tiene idea. Piensa que soy una moza de cuadra que se presentó a su entrevista hace tres días y calmó a un caballo que nadie más podía tocar. Cree que mi cara le resulta vagamente familiar, pero no puede ubicarla. Me preguntó, en la verja, si nos habíamos visto antes. Le dije que no lo creía. No fue la primera mentira. No será la última. La primera mentira fue la noche después de que salí de su cama, cuando una mujer contestó su teléfono y me dijo que era su esposa, y yo le creí. La segunda fue cuando regresé al apartamento de Troy tres días después y le dije que el bebé era suyo. La tercera fue cuando miré la tumba de mi propia madre y le aseguré que estaba bien. La cuarta está ocurriendo ahora mismo, mientras cepillo a una palomina llamada Goldie cuya tarjeta dice muerde y que está presionando su hocico contra mi palma como si lleváramos años haciendo esto. Cada vez que levanto las manos para trabajar con un caballo, Wade Prescott se acerca más a la respuesta. Cada vez que lo miro, el rostro de mi hijo retumba más fuerte en mi pecho. Cada secreto que guardo tiene un latido. Y todos se están volviendo más ruidosos. Capítulo 1 La camioneta pasa por un bache y mis dientes chocan entre sí. El anciano tras el volante — Harold, me dijo hace veinte millas, aunque yo no pregunté — me lanza una mirada con esa preocupación propia de los abuelos y de los extraños que recogen a mujeres caminando por el arcén de una carretera. "¿Estás segura de esto, cariño? Por aquí no hay nada salvo vacas y problemas." Entrecierra los ojos mirando por el parabrisas hacia el camino de tierra que se despliega delante. "Una chica tan guapa como tú, toda arreglada para una entrevista en un rancho." ¿Sabes a qué huele un rancho, verdad?" "Crecí en establos." Tiro de la chaqueta que planché a las cinco de la mañana sobre la encimera de la cocina. "Caballos, sobre todo. Algo de trabajo en clínicas. Se me dan bien los animales." "Bueno, los animales son más fáciles que las personas." Se rasca la mandíbula. "¿Montas?" "Desde antes de saber leer." Asiente y la camioneta se detiene. "Buena suerte, señorita." Bajo, las botas golpeando la tierra, y lo miro alejarse hasta que el polvo engulle las luces traseras. Entonces sólo quedamos la carretera, el silencio y yo. El anuncio decía: se necesita mozo de cuadra, se prefiere experiencia con caballos. Yo tengo experiencia. No tengo nada más. El sueldo de la obra de Troy cubre la renta, la leche de fórmula y su cuenta del bar, en ese orden. Encontré el anuncio hace tres días, clavado en el tablero de la tienda de forraje, y estuve de pie frente a él durante cuatro minutos, memorizando el número como una mujer que guarda en el bolsillo la llave de una puerta que no está segura de poder abrir. Lo mencioné esa noche mientras Troy cenaba. Masticó y me miró fijo. "¿Cuánto pagan?" Se lo dije. Se quedó callado — ese silencio que pesa, que presiona contra las paredes de una habitación hasta que el aire se vuelve delgado. Entonces llegó. "¡Eres una desagradecida! ¿Qué clase de madre busca excusas para alejarse de su familia? ¿Qué clase de madre deja a su hijo para palear mierda de caballo?" Lo soporté como soporto todo — la espalda recta, la mirada fija en un punto, las manos planas sobre los muslos. Una mujer haciéndose la muerta para que el depredador pierda el interés. Y funcionó, como siempre funciona. Se calmó. La tormenta pasó a través de él y salió por el otro lado y, de repente, era el Troy razonable, el Troy generoso, el Troy que te da exactamente lo que pides pero lo envuelve en suficiente culpa como para que pases la siguiente semana pagándolo. "Está bien. Pero es temporal. Y vuelves a casa cada noche que no te necesiten quedarte." Lo dijo como un hombre que firma el permiso de un niño. Y se suponía que ahora debía estar agradecida porque dijo que sí. Ese es el truco: él nunca dice que no. Dice que sí de una manera que cuesta más de lo que jamás costaría un no. Dije "okay". "Okay" es la palabra que mantiene el aire de la habitación respirable. He dicho "okay" a cosas que deberían haberme hecho gritar. La grava del sendero cruje bajo mis botas. Diez años desde la última vez que estuve cerca de un establo. Diez años. Y entonces el rancho se abre a mi alrededor y mis manos dejan de temblar. Heno. Piel cálida. El suave arrastre de los cascos sobre la paja. Un caballo exhala en algún lugar a mi izquierda y el sonido me golpea justo debajo de las costillas, donde viven las cosas antiguas: esas cosas que mi cuerpo recuerda y que mi vida no me ha permitido usar. Doblo la puerta del establo. Un hombre está de pie junto a la cerca lejana, medio girado, con una mano recorriendo el cuello de una yegua. Sombrero de vaquero, botas polvorientas, mangas remangadas hasta el codo. Él se vuelve. Mis piernas se detienen antes de que mi cerebro lo procese. Todas las articulaciones de mi cuerpo se bloquean a la vez: rodillas, caderas, columna, como si alguien hubiera tirado del freno de emergencia de una máquina que funcionaba perfectamente hace dos segundos. La misma mandíbula. La misma manera lenta de ocupar el espacio, como si el aire a su alrededor hubiera aceptado moverse a su ritmo. Las mismas manos. Sé lo que se siente al ser tocada por esas manos. Conozco el peso de ellas sobre mi cintura, los callos en sus palmas, la forma en que su pulgar trazaba mi clavícula en una habitación oscura de motel hace un año y medio, mientras yo olvidaba cada cosa terrible que me había pasado. Wade Prescott. El hombre al que dejé antes del amanecer, sin decir una palabra. El hombre al que llamé desde un café mientras las llaves del apartamento de Troy estaban sobre la mesa frente a mí. El hombre cuya esposa—cuya no-esposa, cuya lo que sea que era—me dijo que no llamara nunca más. El padre de mi hijo. Que ahora mismo tiene catorce meses y está sentado en el regazo de Troy, en una casa a cuarenta minutos de aquí, donde todos creen la versión equivocada sobre cada una de las personas implicadas. Él me mira. Sus ojos recorren mi rostro—ni rápido ni lento—y puedo ver que sucede detrás de ellos, la búsqueda. Conoce esta cara. Solo que no sabe de dónde. Todavía no. Mi corazón está haciendo algo médicamente preocupante. Mis palmas están sudorosas. Tengo aproximadamente tres segundos antes de que él me reconozca o de que yo me presente y rece para que un apretón de manos de una desconocida sobrescriba lo que sea que su memoria está intentando reconstruir. Doy un paso adelante. Extiendo mi mano. "Soy Jessie. Llamé por el puesto de moza de cuadra." Mi voz no tiembla. No tengo ni idea de cómo es posible. Él sostiene mi mano un instante demasiado largo. Su palma es cálida y áspera, y los callos presionan contra mis nudillos en el mismo patrón que hace un año y medio, cuando me pasó un whisky en una habitación de motel y yo me permití creer, por una noche, que se me permitía tener algo bueno. Retiro mi mano antes de que mi rostro pueda traicionar lo que mi piel ya recuerda. "Sígueme." Se da la vuelta y camina hacia los establos sin decir una palabra más. Simplemente avanza y espera que yo lo siga. Lo sigo. Mis piernas funcionan. Eso es lo mejor que puedo ofrecer en este momento. Dos veces lo sorprendo mirándome de reojo a la cara, y puedo ver cómo trabaja detrás de sus ojos—algo tirando de un hilo cuyo extremo no logra encontrar. La segunda vez, se detiene. "¿Nos conocemos?" Mi pecho se bloquea. Todos los órganos detrás de mis costillas se quedan quietos de golpe. Me obligo a fruncir el ceño—el gesto de una mujer buscando en su memoria, no el de una mujer que ve toda su vida depender de si un hombre con sombrero vaquero conecta un taburete de bar con una habitación de motel y con una cama en la que despertó solo. "No lo creo." Mantengo su mirada porque apartarla sería una respuesta. Me observa un momento más de lo cómodo—el tiempo suficiente para que sienta mi pulso en las muñecas, en la garganta, en la parte trasera de las rodillas. Luego asiente. Sigue caminando. Yo mantengo la vista en los caballos desde entonces, porque los caballos no pueden reconocerme. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #libros #recomendacionesdelibros #romance #librosderomance 📖 Aquí termina el Capítulo 1. Toca Leer Más para continuar—Círculo de un Vaquero te espera dentro de MyPassion 👇👇👇