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C'est un fait. Tous les joueurs de hockey sont superstitieux. Je ne suis pas bizarre. Mike, l'un des défenseurs, doit manger un sandwich avant chaque match. Tanner, le capitaine, doit être le dernier à quitter le vestiaire. Moi, j'ai ma pièce d'or. Enroulé dans mes draps, j'ai tiré mon oreiller sur ma tête, essayant de me convaincre que la perte de ma pièce n'était pas si grave. Mais mon cœur battait la chamade dans ma poitrine et je me suis redressé pour boire une gorgée d'eau. Toute la nuit, j'avais fait le même rêve : c'est le septième match, je suis le dernier joueur de la séance de tirs au but, et mes patins sont si mal affûtés que je tombe chaque fois que je fonce vers le palet. Je n'arrête pas de me relever et de tomber, mon équipe me hurle dessus et l'aréna est plongée dans un silence de mort tandis que les fans me regardent me débattre sur la glace. Il était quatre heures et demie du matin, mais peu importait. Je me suis libéré de l'enchevêtrement de mes draps et j'ai enfilé mon pantalon de jogging gris et un sweatshirt des Otters. Pas le temps pour les sous-vêtements, je devais trouver ma pièce. J'ai attrapé les clés de mon Land Cruiser et j'ai glissé mes pieds dans mes tongs. *Il faut qu'elle soit là*, me suis-je murmuré en descendant la route de gravier à sens unique, en espérant ne pas croiser une autre voiture. Il n'y avait que quelques chalets sur Mustang Point Road, mais si on croisait quelqu'un, l'un des deux devait faire marche arrière jusqu'à ce que l'autre voiture puisse se faufiler. Je suis sorti de la canopée arborée, j'ai fait vrombir le puissant moteur de mon Land Cruiser d'époque et je me suis dirigé vers Laketown, retraçant mentalement mes pas de la veille. Après l'entraînement, l'équipe était allée dîner au Brewpub, puis s'était rendue en bateau chez Tanner. J'espérais juste que la pièce était tombée quelque part entre l'aréna et le Brewpub — et pas dans le lac. J'ai ouvert la console centrale et j'ai sorti la lampe de poche que je gardais pour les urgences. Je prévoyais de ratisser le parking de l'Aréna McManus jusqu'à son ouverture, puis de convaincre le concierge de me laisser entrer dans le vestiaire des Otters. *Mais qu'est-ce que les lumières font allumées ?* ai-je marmonné en arrivant sur le parking et en me garant n'importe comment près de la porte d'entrée. J'ai couru jusqu'à l'entrée et j'ai tiré sur la porte dans l'espoir qu'elle soit ouverte, mais mon cœur s'est serré quand elle a vibré dans mes mains — verrouillée. J'ai éclairé le trottoir avec ma lampe de poche, à la recherche d'objets brillants. C'est alors que le concierge est apparu, poussant un grand balai dans le hall. « Hé ! », ai-je crié en tambourinant à la porte. — Salut, Fitzy. Il a ouvert la porte et a consulté sa montre. Tu es matinal. — Salut, Andy. Je n'arrivais pas à croire ma chance. Par hasard, tu n'aurais pas trouvé une pièce avec un bateau pirate dessus ? *Est-ce que ça pourrait être aussi simple ?* — Non, mais si je la trouve, je te le ferai savoir. Il s'apprêtait à fermer la porte, mais je l'ai arrêté. — Je crois que je l'ai oubliée dans le vestiaire. Ça te dérange si je vais jeter un œil ? Andy travaillait à la patinoire depuis des années et connaissait tous les joueurs des Otters par leur nom. Il avait été un grand joueur à son époque, mais n'avait jamais dépassé la Ligue professionnelle du Nord — et maintenant, il nettoyait derrière nous. Chaque fois que je le voyais passer le balai après nos matchs, je ne pouvais m'empêcher de ressentir de la pitié pour sa triste vie. Il a semblé hésiter, puis a haussé les épaules. — Vas-y. Il a poussé la porte en grand et m'a tendu le mousqueton de clés de sa ceinture. Pour les Otters, c'est la grande bleue avec votre logo dessus. — Merci, mec. J'ai attrapé les clés et j'ai traversé le hall, balayant le sol du regard à la recherche du moindre signe de mon porte-bonheur. — Fitzy. — Ouais, ai-je répondu en me retournant. — Ne va pas dans le vestiaire des visiteurs. Bizarre. — OK. J'ai levé le bras au-dessus de ma tête en signe d'assentiment et j'ai continué à refaire le chemin que j'aurais emprunté la veille. J'ai vérifié le banc de pénalité, car la veille j'avais passé deux minutes angoissantes au cachot. Les Port Predators étaient l'équipe la plus brutale et la plus turbulente de la ligue. Leur homme de main m'avait pris pour cible dès la première période et ne m'avait pas lâché jusqu'à ce que je jette les gants avec lui au troisième tiers-temps. J'ai éclairé sous le banc des joueurs locaux. Rien. Bon sang. La glace était dans un état lamentable. Des entailles de la taille de balles de tennis criblaient les extrémités, entourées de profondes rainures, mais les cercles en tire-bouchon trahissaient le saccageur de glace — une patineuse artistique. Dans la patinoire de hockey. Les bandes ont claqué quand Andy est entré sur la glace avec un seau et une pelle, remplissant manuellement les cratères avec de la glace pilée. L'aréna des Otters avait été construite par le propriétaire de l'équipe Jake McManus — une star retraitée de la ligue professionnelle — et était destinée au hockey, et uniquement au hockey. Notre glace était parfaite parce que nous ne la partagions avec personne. Mon sang ne faisait qu'un tour. Je devais en parler à quelqu'un, mais d'abord, je devais trouver cette fichue pièce. Le vestiaire des Otters était le plus beau que j'aie jamais utilisé, et tout cela grâce à Jake McManus. Je me suis dirigé vers mon casier ; le numéro 88 peint sur le mur en béton au-dessus de l'endroit où je m'asseyais pour lacer mes patins. J'ai éclairé sous le banc. Rien. J'ai ouvert mon casier et j'ai secoué tout ce qui était suspendu à l'intérieur, ma frustration montant quand la pièce n'est pas tombée sur le sol. J'ai fouillé chaque centimètre carré de cette pièce, mais cette pièce était introuvable. J'ai verrouillé le vestiaire et me suis retourné pour continuer ma recherche, mais mes yeux ont été attirés par la porte de l'équipe visiteuse. Il n'y avait aucune chance que ma pièce soit là-dedans, mais je me demandais pourquoi Andy voulait que je n'y entre pas ? J'ai regardé le trousseau de clés, me sentant coupable à la simple pensée d'entrer après qu'Andy m'ait fait confiance avec les clés. J'ai entendu la Zamboni tourner sur la glace et j'ai commencé à m'éloigner, mais je n'ai pas pu m'en empêcher et j'ai poussé la porte du bout de ma tong pour découvrir qu'elle n'était pas verrouillée. J'ai retenu mon souffle en la poussant, je suis entré et j'ai jeté un coup d'œil derrière le mur d'intimité en béton. Un gentleman aurait fait demi-tour, mais j'étais trop abasourdi par son dos parfait. Je sais que ça semble étrange, mais la forme triangulaire de son torse montrait qu'elle s'entraînait dur. Mon regard a parcouru son corps musclé jusqu'aux fossettes de chaque côté du bas de son dos, des creux comme ça signifiaient, ouais, un c$l incroyable. Le genre de postérieur que seul le patinage peut développer, remplissait son pantalon de yoga. Alors qu'elle retirait l'élastique de sa queue de cheval, des cheveux bruns ondulés se sont déversés sur son dos, presque jusqu'à ces fossettes parfaites. Tout le sang a dû affluer de mon cerveau vers d'autres parties de mon corps. C'est la seule façon d'expliquer la perte de contrôle de mes mains. Les clés sont tombées sur le sol en caoutchouc dans un tas bruyant et clinquant. Elle s'est retournée brusquement, son avant-bras pressant protectivement contre son corps. — Qu'est-ce que vous faites ici ? a-t-elle hurlé. Cerveau, s'il te plaît, remets-toi en marche. — Je... Je... Je... ai-je balbutié. Mauvaise pièce. Je ressemblais à un idiot et je suis resté là, paralysé. Elle s'est détournée de moi et a enfilé son t-shirt par-dessus sa tête. — Je suis désolé. J'ai ramassé les clés par terre et j'ai commencé à reculer. Elle s'est retournée pour me faire face, ses yeux verts étincelants me fusillant du regard. — Dehors. Sa voix était basse et gutturale, puis un protège-lame rose a tournoyé vers moi au ralenti. Mon cerveau ne fonctionnait pas assez bien pour le bloquer. « Aïe, bon sang », ai-je marmonné alors que le plastique dur me heurtait à la tempe. J'ai porté ma main à mon front. Pas de sang. — Dehors ! a-t-elle hurlé à nouveau. — D'accord, désolé. Je me suis retourné et j'ai fermé la porte brusquement. Le bas de la porte était à la hauteur parfaite pour me sectionner l'ongle de mon orteil exposé. J'ai inspiré brusquement et me suis mordu la lèvre alors que la douleur traversait mon corps, mais pas question que je hurle devant cette fille. J'ai retenu mon souffle et j'ai boitillé aussi vite que possible dans le couloir. « Zut », ai-je lâché mon souffle et j'ai jeté un coup d'œil pour voir le sang s'accumuler sur le côté de mon ongle. Je me suis faufilé dans le vestiaire des Otters et j'ai ouvert la trousse de premiers soins, enveloppant mon orteil dans autant de gaze que possible, laissant juste assez de place pour le glisser dans ma tong. Je suis sorti du vestiaire et j'ai clopiné vers le hall, remarquant que la surface de la glace criblée de trous brillait maintenant parfaitement, aucune trace des cicatrices laissées par les coups de pointe de la fille. « Merci, Andy. » Je lui ai lancé les clés en boitillant vers la porte d'entrée. — Ça va ? a-t-il demandé. — Oui, ai-je grimacé. — Dis, Fitz. À propos de la glace..., a-t-il commencé. J'ai levé la main pour l'arrêter. — Tant qu'elle est aussi belle que maintenant, je ne dirai rien. Mais fais attention. Tu sais ce que les gars pensent des coups de pointe. — Merci, Fitzy. Le soulagement sur le visage d'Andy était évident. Ils ne s'en rendront jamais compte. ✨Continuez la lecture de Not a Player. Disponible en Kindle Unlimited et en broché 📚🏒