Émilie Cariou Facebook ad: “« Faites un peu plus discret », m'a-t-elle demandé.”

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Ma belle-fille m'a demandé, à sa baby shower, de « faire un peu plus discret ». Six mois plus tard, c'est elle qui me demandait où j'avais trouvé mon rouge à lèvres. Elle s'appelle Camille. Elle a épousé mon fils Julien il y a quatre ans. Je l'aime bien. Je l'ai toujours aimée. Mais depuis le début, il y a entre nous quelque chose que je n'ai jamais vraiment su nommer. Quand elle est tombée enceinte l'an dernier, on était tous fous de joie. Mon premier petit-enfant. Julien m'a appelée en pleurant, de vraies larmes, et je suis restée assise dans ma cuisine, le téléphone collé à l'oreille, à écouter mon fils pleurer de bonheur pour son bébé. La baby shower était en octobre. La mère de Camille la recevait chez elle, près de Lyon. Deux heures de route pour moi. J'ai passé trois semaines à chercher la bonne tenue. Une robe bleu marine. Les petites boucles d'oreilles en or que le père de Julien m'avait offertes pour nos 25 ans de mariage. Et un rouge à lèvres, un corail doux que je gardais pour les grandes occasions. Je voulais être jolie pour la femme de mon fils. Pour mon futur petit-enfant. Pour une photo que j'allais sûrement encadrer. Je suis arrivée tôt. J'ai aidé à installer. Camille m'a serrée dans ses bras à la porte. Une heure après le début de la fête, elle m'a prise à part dans le couloir, près de la salle de bain. « Dis, je peux te demander un truc ? » « Bien sûr. » « C'est juste que je m'inquiète un peu pour les photos. Tu pourrais peut-être adoucir ton rouge à lèvres ? Il est un tout petit peu trop marqué pour la lumière ici. » Ma main est partie vers ma bouche avant que je puisse l'en empêcher. « Ah. D'accord. » « C'est rien de personnel. C'est juste que le photographe travaille avec des tons très doux et je voudrais que tout le monde soit raccord. » Tout le monde. Elle ne l'a demandé à personne d'autre. Je suis allée dans la salle de bain. J'ai fermé la porte. Je me suis regardée dans le miroir. Le corail n'était pas criard. Il était juste là. Visible. La seule chose sur mon visage qui n'essayait pas de se fondre dans le mur. Je l'ai essuyé avec un mouchoir. Mes lèvres avaient l'air mortes. Pâles. Quarante et un ans plus vieilles qu'il y a deux minutes. Je suis retournée à la fête. J'ai souri. J'ai mangé une mini-quiche. Je me suis assise dans la voiture à 15h et j'ai pleuré sur le chemin du retour. Après ça, je n'ai plus mis de rouge à lèvres pendant six mois. Pas à Noël. Pas au jour de l'an. Pas à la naissance de ma petite-fille Léa. Pas à la maternité. Pas à son premier anniversaire. Pas une seule fois. Chaque fois que j'ouvrais mon tiroir à maquillage, je les voyais alignés. Quarante-trois rouges à lèvres, j'ai compté un après-midi. Quarante-trois. Certains jamais ouverts. Certains à moitié usés. Certains achetés en 2019 en espérant qu'ils iraient enfin, ils n'allaient pas. Un soir, j'ai fait le calcul au dos d'une vieille enveloppe. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être que je m'ennuyais. Ou que j'étais triste. Ou les deux. Vingt-deux ans à acheter des rouges à lèvres. Quatre par an en moyenne. À 22 euros pièce en moyenne. Près de 2 000 euros. J'ai fixé le chiffre. Deux mille euros. Pour quelque chose qui n'a jamais vraiment marché. Qui filait toujours. Qui m'asséchait les lèvres. Qui finissait toujours sur mes dents, sur mon verre, ou sur la joue de Julien quand je l'embrassais pour dire bonjour. Deux mille euros de rouges à lèvres qui donnaient à une femme de 34 ans le droit de me dire de « faire plus discret ». Julien m'a appelée en avril. La deuxième baby shower de Camille était dans deux semaines. Pour leur deuxième enfant. Ils l'avaient annoncé tout doucement, pas de grande fête, juste la baby shower. « Maman, je veux vraiment que tu sois là. » « Bien sûr, mon chéri. Je serai là. » Je savais déjà que je ne mettrais pas de rouge à lèvres. Le vendredi avant la fête, je déjeunais avec mon amie Brigitte. On se connaît depuis que nos enfants étaient à la maternelle. Son fils vit à Bordeaux maintenant. Elle aussi est souvent seule. Elle portait une couleur dont je n'arrivais pas à détacher les yeux. Pas rose, pas nude, pas rouge. Juste… elle. Comme ses lèvres, mais en plus lumineux. Comme si la couleur venait de l'intérieur au lieu d'être posée par-dessus. « Brigitte, c'est quoi ça ? » « Quoi ? » « Sur tes lèvres. Tu portes quoi ? » Elle a ri. « En vrai, presque rien. Enfin si. C'est un truc nouveau, on l'applique complètement transparent, et ça réagit avec ta propre chimie. Ça crée ta couleur à toi. Je l'utilise depuis trois mois. » « Ta propre chimie ? » « Ton pH. Tout le monde a le sien. C'est pour ça que chacune obtient une teinte différente. C'est conçu pour les femmes de notre âge. Un truc avec la façon dont les lèvres changent après cinquante ans. » « Et ça tient combien de temps ? » Elle a regardé son téléphone. « Je l'ai mis ce matin à 8h. Il est 14h. » Je me suis penchée. Six heures. Après un café, un sandwich, deux verres d'eau gazeuse. C'était toujours exactement là où elle l'avait appliqué. « Brigitte. » « Je sais. » « Ça n'assèche pas les lèvres ? » « C'est ça le plus dingue. Il y a de l'acide hyaluronique et de l'or 24 carats dedans. Mes lèvres sont plus douces aujourd'hui qu'il y a trois mois. Vraiment. Même mon mari l'a remarqué. » Elle a dit la dernière phrase l'air de rien. Mais c'est resté. Même son mari l'a remarqué. Je l'ai commandé le soir même, à ma table de cuisine. Il y avait justement une offre « 1 acheté = 1 offert ». J'en ai pris deux. Un pour moi, un pour la sœur de Brigitte, à qui elle en avait déjà parlé. C'est arrivé le mercredi. La fête était le samedi. J'ai ouvert l'emballage dans ma salle de bain. Le bâton était translucide, presque transparent, juste un gel avec de fines paillettes d'or. Aucune couleur visible. Je l'ai appliqué devant le miroir. Les premières secondes, rien. Puis lentement, tout doucement, une couleur est montée. Pas rose. Pas corail. Pas rouge. Juste… une teinte. Chaude. Douce. Comme mes lèvres quand elles avaient trente ans au lieu de soixante et un. Je suis restée là deux bonnes minutes à me regarder. Je n'avais pas l'air « maquillée ». J'avais l'air réveillée. J'avais l'air de la photo de moi et du père de Julien prise en 1989, celle qui est sur ma commode. J'ai pris un mouchoir et je l'ai pressé sur ma bouche pour voir si ça déteignait. Rien. Absolument rien. Samedi matin. Je l'ai mis à 7h, avant de prendre la route. Arrivée à 10h. La fête commençait à 11h. Camille a ouvert la porte et m'a serrée dans ses bras. « Tu es magnifique, Claudine. » « Merci. » Elle ne m'a pas prise à part. Elle n'a rien dit sur le photographe. Elle n'a pas du tout parlé de mon visage. Pendant la fête, je l'ai observée. Elle rayonnait, deuxième grossesse, visiblement épuisée mais heureuse. Sa mère était là. Ses sœurs. Ses amies de fac. J'étais la seule femme de plus de cinquante ans dans la pièce. J'étais assise avec un sandwich au concombre sur le canapé, à regarder mon fils lui caresser le dos chaque fois qu'elle se levait. Je voyais Léa, deux ans maintenant, ma petite-fille, courir en rond autour de sa mère. Julien faisait pareil, avant. En rond autour de moi, dans notre vieille cuisine. Je pensais à ces six mois où je n'avais pas porté de rouge à lèvres parce qu'une femme de 34 ans m'avait fait sentir que j'étais « de trop », juste pour un corail doux. À 14h, six heures après l'avoir appliqué, Camille s'est assise à côté de moi sur le canapé. « Claudine, je peux te demander quelque chose ? » Je me suis crispée. Je ne sais pas pourquoi. Sûrement un réflexe. « Bien sûr. » « Tu l'as trouvé où, ton rouge à lèvres ? » Je l'ai regardée. Elle ne voulait pas que je l'enlève. Elle voulait savoir où je l'avais trouvé. « Il s'appelle Réveline », ai-je dit. « Jamais entendu parler. » « C'est nouveau. Conçu pour les femmes de plus de cinquante ans. Il lit ta peau et crée ta couleur à toi. » Elle a hoché la tête, lentement. « Il te va vraiment bien. » « Merci, Camille. » Elle est restée un instant. Puis elle a dit, et je la cite mot pour mot parce que je me la suis repassée cent fois depuis : « Honnêtement, je crois que je ne t'avais jamais vue comme ça. Tu es vraiment belle. » Je crois que je ne t'avais jamais vue comme ça. Six ans qu'elle me connaît. Et elle ne m'avait jamais vue comme ça. Parce que je ne m'étais jamais vue comme ça. La semaine dernière, j'ai passé ma deuxième commande. Pas parce que le premier était vide, je l'avais à peine entamé. J'en ai commandé un deuxième parce qu'il y a le baptême de Léa en juillet et que je veux être prête. Et parce que, très honnêtement, j'ai soixante et un ans et que pour la première fois de ma vie d'adulte j'ai trouvé un rouge à lèvres qui tient vraiment ce qu'il promet. Je ne voulais pas risquer de le voir disparaître à nouveau. Deux mille euros. Vingt-deux ans. Quarante-trois rouges à lèvres dans un tiroir. Un seul tube qui marche vraiment. Si on vous a déjà fait sentir que vous deviez « faire un peu plus discret », Si vous avez arrêté de porter du rouge à lèvres à cause d'une belle-fille, d'une collègue ou d'une voisine, Si vous avez déjà regardé votre tiroir et compté combien de rouges à lèvres n'ont jamais tenu leurs promesses, Réveline fait en ce moment une offre « 1 acheté = 1 offert ». Plus pour très longtemps. Ce n'est pas une marque qu'on voit partout, la plupart des femmes la découvrent par une amie, comme moi. Prenez-en deux. Gardez-en un. Offrez l'autre à une femme qui a arrêté le rouge à lèvres parce qu'on lui a fait croire qu'elle en faisait trop. À vous de voir. → reveline.fr · 1 acheté = 1 offert + livraison offerte · Satisfait ou remboursé 60 jours · Made in France

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