Klaus Müller Facebook ad: “Das Werkzeug, von dem du nicht wusstest, dass du es brauchst”

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Mein Bruder starb an einem Dienstag im März, vierundfünfzig Jahre alt, mit dem Gesicht in einer Sonnenblumenreihe, die er seit seinem zwölften Lebensjahr bearbeitete, und acht Monate später sah ich seinen Sohn dabei zu, wie er versuchte, dieselbe Anbaufläche zu retten, die Hände so sehr zitternd, dass er keinen Stecknussschlüssel mehr halten konnte. Ich heiße Klaus Müller. Ich baue Sonnenblumen und Mais an, südlich von Würzburg in Unterfranken. Sechshundert Hektar an der Tauber, zwei Kilometer von der Bundesstraße. Vierte Generation. Mein Urgroßvater hat dieses Land 1938 mit dem Pferdegespann urbar gemacht. Schwerer Lehm, die Art, die an allem klebt, wenn es nass ist, und bei Trockenheit zu Beton wird. Acht Monate im Jahr feucht. Bisam und Schilf in jedem Graben. Die Dorfkneipe an der Kreuzung, wo die Bauern jeden Morgen um halb sechs sitzen und sich gegenseitig ihre Erntezahlen schönreden. Mein Bruder Werner bewirtschaftete das Land nebenan. Dreihundert Hektar. Derselbe Boden, dieselben Kulturen, dasselbe Wetter. Werner war der bessere Landwirt von uns beiden, wenn ich ehrlich bin. Er hatte eine Beziehung zur Erde, die ich nie ganz erreicht habe. Er konnte eine Parzelle im Juni anschauen und dir sagen, was sie im Oktober bringen würde, auf fünfhundert Kilo genau. Als er letztes Jahr im März auf diesem Feld an einem massiven Herzinfarkt starb, hat der Landkreis etwas verloren, das er nie zurückbekommen wird. Werners Sohn Felix ist sechsundzwanzig. Er arbeitete in der IT in München, Netzwerksicherheit für eine Firma, deren Namen ich nie richtig aussprechen konnte. Gute Stelle. Er hatte eine Wohnung in Schwabing. Seit er mit achtzehn an die TU München gegangen war, hatte er kaum mehr als ein Wochenende auf dem Hof verbracht. Als Werner starb, kam Felix zur Beerdigung, schaute sich die Bücher an, schaute auf das Land und sagte seiner Mutter, er bleibe. Er werde den Betrieb übernehmen. Ich sagte ihm, er wisse nicht, worauf er sich einließe. Er sagte, er wisse das. Ich sagte ihm, dass Sonnenblumen einen auf sechs verschiedene Arten brechen, bevor der August kommt. Er sagte, sein Vater hätte es hinbekommen. Ich sagte ihm, sein Vater habe vierzig Jahre Erfahrung gehabt. Felix schaute mich an und sagte: „Deshalb brauche ich dich." So stehen die Dinge. Ich bewirtschafte meine sechshundert Hektar und helfe Felix mit seinen dreihundert. Ich bringe ihm bei, was ich kann. Aber manches lässt sich nicht beibringen. Man muss es durchleben. Man muss die Panik spüren, wenn eine Maschine ausfällt und das Wetter umschlägt und niemand kommt. Das ist die Ausbildung, die zählt. Das ist das, was die Leute trennt, die bleiben, von denen, die nach München zurückgehen. Im letzten Oktober ernteten wir Sonnenblumen auf Felix' Land. Wir ließ en seinen Claas Lexion Mähdrescher laufen. Es war eine gute Ernte, Erträge um die fünfundzwanzig Doppelzentner je Hektar auf den bewässerten Parzellen, was für Sonnenblumen in Unterfranken ein echter Ertrag ist. Uns verblieben noch etwa neunzig Hektar auf der Ostseite, die Parzellen entlang des Flusses. Der Deutsche Wetterdienst aktualisierte die Vorhersage am Montag. Ausläufer eines Atlantiktiefs, das vom Bodensee her aufzog. Ergiebige Niederschläge ab Donnerstag, sechzig bis achtzig Millimeter über drei Tage. Wenn Sonnenblumen in wassergesättigtem Boden stehen, beginnen sie auf dem Halm zu keimen. Die Köpfe faulen, die Körner saugen sich voll, das Fusariumrisiko schnellt hoch. Du kannst die Einstufung einer ganzen Parzelle innerhalb von zweiundsiebzig Stunden auf durchnässtem Boden verlieren. Wir hatten die Gefährdung auf etwa siebzehntausend Euro Verlust durch Körner und Qualitätsabwertung berechnet. Wir hatten drei Tage, um alles reinzuholen. Mittwochfrüh, noch früh. Felix hatte den Claas laufen und kam gut voran auf den Ostparzellen. Ich fuhr Kornanhänger zur Genossenschaft. Gegen halb zehn rief Felix mich auf dem Handy an, seine Stimme war angespannt. Die Kettenspannerschraube am Schneidtisch hatte sich gelöst. An diesem Claas sitzt diese Schraube tief hinter dem Halmteiler-Träger. Sie liegt in einem Spalt zwischen dem Halmteiler und dem Hauptkörper der Maschine, etwa fünf Zentimeter hinter dem Längsträger zurückversetzt, mit knapp vier Zentimetern Spielraum auf jeder Seite. Ich kam an und wir machten uns dran. Ich versuchte es mit einer Zehn-Millimeter-Stecknuss, Standardgriff. Der Griff schlug bei jeder Schwenkbewegung gegen den Halmteiler-Träger. Ich brachte keine zehn Grad Drehung zustande, bevor der Griff abrupt stoppte. Kein Platz. Felix versuchte eine kurze Ratsche, zehn Zentimeter Griff, kompakter Kopf. Er schaffte es, die Stecknuss auf der Schraube anzusetzen, aber der Griff war so kurz, dass er das Anzugsmoment nicht aufbringen konnte. Seine Hand rutschte zweimal ab und er riss sich die Finger an der Innenkante des Trägers auf. Das Blut lief ihm bis zum Handgelenk. Ich versuchte einen Schwenkkopf. Ich brachte den Kopf angewinkelt in den Spalt, zog fest. Das Schwenkgelenk gab unter der Belastung nach und die Stecknuss sprang vom Schraubenkopf. Zweiter Versuch, gleiches Ergebnis. Der Schwenkkopf schluckte das Drehmoment statt es zu übertragen, die Schraube bewegte sich nicht und die Stecknuss rutschte ständig ab. Ich nahm eine flexible Verlängerung und führte sie schräg hinter den Träger. Die Flexibilität gab mir genug Beweglichkeit, um die Schraube zu erreichen, aber das ganze Gebilde schlackerte mit so viel Spiel, dass ich die Stecknuss nicht in Eingriff halten konnte. Ich kämpfte eine Viertelstunde damit, bevor die Verlängerung sich quer zwischen Träger und Maschinenkörper verklemmte und ich einen Hammer brauchte, um sie wieder rauszubekommen. Letzter Versuch mit einem Maulschlüssel. Er ist breiter als eine Stecknuss, man braucht ringsum etwa einen Zentimeter mehr Platz. Er passte nicht in den Spalt. Nicht mal annähernd. Ich versuchte ihn diagonal reinzubringen und er verklemmte sich so fest, dass ich eine Zange brauchte, um ihn wieder rauszuziehen. Meine Unterarme waren aufgeschürft vom Hineinfassen in den Träger. Ich hatte einen blauen Fleck an den Rippen vom Überbeugen über den Maschinenkörper. Drei Stunden. Die Schraube hatte sich keinen Millimeter bewegt. Ich rief den Claas-Händler in Würzburg an. Frühestens könnten sie Freitag jemanden schicken. Ich sagte ihnen, dass der Regen für Donnerstag angesagt sei. Sie sagten, es tue ihnen leid, aber alle Mähdrescher im Landkreis liefen und die Pannen hätten sich aufgestaut. Ich rief zwei lokale Mechaniker an. Einer war in Kitzingen und reparierte eine Bewässerungspumpe. Der andere hatte seine eigene Ernte zu managen. Felix setzte sich in den Lehmboden neben die Maschine. Er starrte auf seine Hände. Aufgeschürft, dreckig, blutend. Er sagte nichts, aber ich wusste, was er dachte. Sein Vater hätte eine Lösung gefunden. Sein Vater hätte einen Weg gewusst. Und er saß da, acht Monate nachdem er einen Betrieb übernommen hatte, den er kaum verstand, und eine einzige Schraube war dabei, ihm siebzehntausend Euro zu kosten. An diesem Morgen wog mir die Abwesenheit meines Bruders schwerer als am Tag, an dem wir ihn begraben hatten. Gegen Mittag fuhr Bernds Kastenwagen den Feldweg hoch. Bernd Huber. Sechsundsiebzig Jahre alt. Er baut in Unterfranken Sonnenblumen an, seit bevor die Autobahn da durchkam. Jemand bei der Genossenschaft hatte erwähnt, dass wir feststeckten, und Bernd braucht keinen weiteren Grund als das, um zu kommen. Er bewegt sich langsam jetzt, die Hüfte, aber seine Augen sind noch gut. Er schaute in den Spalt hinter dem Halmteiler-Träger. Wirkte nicht besorgt. Er ging zu seinem Kastenwagen und kam mit einem Werkzeug wieder, das ich in meinem Leben noch nie gesehen hatte. Flacher Stahl, ungefähr vierzig Zentimeter, mit einem Winkelversatz. Stecknussaufnahme auf einer Seite. Schmal, unter vier Zentimeter breit. Er sagte, er habe es von einem Bekannten aus Ochsenfurt, der seine Maschinen selbst wartet. Er schob es in den Spalt, als wäre es dafür gemacht. Vorbei am Halmteiler-Träger, vorbei am Verkleidungsblech, direkt auf die Schraube. Er setzte eine Stecknuss drauf, legte eine Ratsche auf den Antriebsvierkant und zog. Die Schraube gab beim ersten Zug nach. Dreißig Sekunden. Eine Schraube, die uns drei Stunden widerstanden hatte. Felix schaute zu, den Mund offen. Bernd reichte mir das Werkzeug und sagte: „Das hätten wir vor vierzig Jahren schon bauen sollen." Wir hatten die Kette nachgespannt und den Claas um dreizehn Uhr wieder laufen. Felix mähte bis in die Nacht, schlief vier Stunden und war vor Morgengrauen am Donnerstag wieder draußen. Wir beendeten die Ostparzellen am Donnerstagnachmittag gegen fünfzehn Uhr. Der Regen setzte Donnerstagabend ein. Fünfundsiebzig Millimeter bis Sonntag. Der Fluss überschwemmte die Tieflagen. Hätten wir einen Tag Verzögerung gehabt, wäre diese Sonnenblumenernte auf dem Halm gefault. Seit Oktober habe ich dieses Werkzeug am Hydraulikanschluss hinter dem Dreipunkt-Hubwerk meines John Deere 6130R benutzt. Felix hat es verwendet, um die Abgaskrümmer-Schraube zwischen Turbolader und Spritzblech an seinem alten Volkswagen Crafter zu erreichen. Ich kam an eine Schlegelmesserschraube hinter dem Getriebegehäuse unseres Maschio heran, eine Schraube, die ich anderthalb Jahre lang ignoriert hatte, weil ich keinen Weg sah, heranzukommen. Felix hat es an einer Kraftstofffilterhalter-Schraube verwendet, die gegen den Längsträger am Feldspritze eingeklemmt war. Ich erreichte die Anlasserschraube hinter den Krümmern an meinem alten Mercedes Sprinter auf dem Betriebsfahrzeug, für die ich jedes Mal, wenn er ausfiel, einen Mechaniker in der nächsten Stadt bezahlt hatte, der alles demontieren musste. Das waren fünfzig Euro pro Besuch. Ein junger Landwirt aus dem Dorf, der auf der Kreisstraße Flächen pachtet, kam mit einem Problem an seinem Maisgebiss in die Werkstatt. Eine Schraube hinter der Schneideinheit, an die er nicht herankam. Ich reichte ihm das Werkzeug. Er hatte sie in unter einer Minute raus, stand in meiner Werkstatt und betrachtete das Werkzeug mit dem Gesichtsausdruck von jemandem, dem es persönlich beleidigte, dass ihm das niemand früher gesagt hatte. Er bestellte noch am selben Abend eines. Ich sage, was jeder Landwirt in Franken und Bayern schon weiß. Die Maschinenhersteller konstruieren dieses Gerät für die Werkstätten der Händler, nicht für die Feldreparatur. Jedes Jahr werden die Maschinen dichter, kompakter, unmöglicher mit Handwerkzeug zu bearbeiten. Und die Händler wissen das. Hundertzwanzig Euro die Stunde für einen mobilen Techniker. Zwei Wochen Wartezeit während der Ernte. Sie haben dich in der Hand und sie wissen es. Ein Mann sollte seine Ernte nicht verlieren, weil ein milliardenschwerer Maschinenhersteller sich nicht die Mühe gemacht hat, eine Schraube zugänglich zu machen. Das Werkzeug, das Bernd mitgebracht hatte, heißt PRO – Versetzter Verlängerungsschlüssel von Bolzenia. Neunundsechzig Euro neunundneunzig. Im Innern des Versatzes sitzt ein Kettenantrieb, der echtes Drehmoment durch den Winkel überträgt, kein Schlackern und kein Spiel wie bei einem Kardangelenk. Neunundsechzig Euro neunundneunzig. Das ist weniger als die Hälfte einer Stunde beim Händler. Das ist weniger als das, was Felix an einem einzigen Tag an Dieselkosten für den laufenden Mähdrescher ausgegeben hat. Mein Bruder hätte gewusst, was mit dieser Schraube zu tun ist. Er wusste es immer. Aber mein Bruder ist nicht mehr da. Und der Betrieb wartet nicht. Das Wetter wartet nicht. Die Sonnenblumen kümmert es nicht, ob du noch lernst. Entweder hast du das, was du brauchst, wenn der Moment kommt, oder du verlierst, was du dir nicht leisten kannst zu verlieren. Der Link ist unten. Ich sage es dir, weil ich mir gewünscht hätte, dass jemand es Werner gesagt hätte. Und ich bin froh, dass jemand es Bernd gesagt hat. Den Rest entscheidest du selbst. https://bolzenia.com/products/pro-versetzter-verlangerungsschlussel

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