Reveline Facebook ad: “7 raisons pour lesquelles les Françaises de plus de 50 ans…”

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J'ai été trésorière de cette association pendant dix-neuf ans. En mars, ils m'ont nommée trésorière d'honneur, ce qui veut dire que je n'ai plus ni voix ni clés. « C'est beaucoup moins de pression pour vous. Vous comprenez. » J'ai souri. J'ai compris. Je m'appelle Colette. J'ai soixante-huit ans. J'ai tenu la comptabilité d'une entreprise de transport routier pendant vingt-neuf ans. Mon travail consistait à vérifier ce qu'une chose était censée coûter, à le comparer à ce qu'elle coûtait réellement, et à enregistrer la différence. Je suis trésorière de notre association de quartier depuis 2007. Pendant dix-neuf ans, chaque compte a été équilibré au centime près. J'ai encore les grands livres dans un carton dans ma salle à manger pour le prouver. Voici ce qui s'est passé. En janvier, un nouveau bureau a pris le relais. La présidente, Sonia, a quarante et un ans et travaille dans la gestion de projet. Pour être juste, elle est très douée pour ça. Elle a même mis en place un espace partagé pour tout le monde. Ce même mois, j'ai remis en question une facture. C'était pour la toiture de la salle des fêtes. Nous avions deux devis, et le second facturait l'échafaudage à part, alors qu'il était déjà inclus dans le tarif journalier de la première page. J'ai signalé qu'il pouvait y avoir un double comptage et demandé si c'était en plus ou à la place de l'autre poste. Il y avait bien un double comptage, mille cent quarante euros. Ils l'ont découvert trois semaines plus tard, mais personne ne me l'a dit. Mais dès lors, on m'a vue comme difficile. C'était la première étiquette. C'est là que ça a commencé. En février, j'ai refusé un fournisseur qui nous avait livré en quantité insuffisante trois fois en 2019. Je pouvais même donner les dates, parce que je garde des traces. Ça s'est transformé en « elle n'arrive à rien laisser passer ». Toujours en février, j'ai posé deux fois une question sur un prélèvement automatique. Le montant sur le relevé bancaire ne correspondait pas aux documents, et personne ne pouvait expliquer pourquoi. Ce n'était que neuf euros par mois. Le montant m'était égal, ce qui me gênait c'est que personne ne pouvait l'expliquer. C'est devenu « elle pose sans cesse la même question ». Vous voyez ce qui s'est passé ? Ils n'ont pas changé ce dont ils m'accusaient, juste la façon de le décrire. Être rigoureuse est devenu être difficile. Difficile est devenu répétitive. Et dans une pièce pleine de gens qui n'ont jamais fait de comptabilité, répétitive sonne exactement comme confuse. Puis en mars, à l'assemblée générale, je n'ai pas réussi à me rappeler le nom de l'homme de la mairie. Il s'appelle Vasseur. Je le connais bien. J'avais été au téléphone avec ma sœur cet après-midi-là, à propos de notre mère. Sonia est venue chez moi ce dimanche-là avec une boîte de biscuits. C'est toujours le signe que quelque chose est sur le point d'arriver. Elle m'a demandé comment je dormais. Elle me l'a demandé deux fois. Puis elle a dit : « Colette, on a réfléchi. Et si vous deveniez d'honneur ? Toute la reconnaissance, aucune de la pression. Dix-neuf ans, vous l'avez bien mérité. Vous comprenez. » D'honneur. Pas de voix. Pas de clés. Pas de signature sur quoi que ce soit. On ne peut pas discuter la reconnaissance. C'est ça, l'astuce. On peut répondre à la colère, mais quand on vous remercie, il ne vous reste nulle part où aller. J'ai dit : « Bien sûr. » Après son départ, je suis restée dans ma salle à manger, lumières éteintes, un long moment. Et voici ce que je n'ai pas réussi à lâcher. Elle avait raison sur un point : quelque chose avait changé. Je me suis levée et j'ai regardé dans le miroir de l'entrée pour la première fois depuis environ trois ans, et la femme dans ce miroir avait bien l'air de quelqu'un qu'on ferait passer d'honneur. Pas parce qu'elle ne savait pas faire les comptes. Elle les avait terminés en un après-midi, en janvier. C'était parce qu'elle s'était éteinte. Il n'y avait de couleur nulle part, et sa bouche n'avait plus de contour net. J'ai soixante-huit ans. Après soixante ans, personne ne vous prévient, mais les contours s'adoucissent et tout ce qui est derrière eux aussi. J'avais un tiroir plein de rouges à lèvres, mais aucun n'était le bon. Trop rose, trop marron, trop voyant, ou ils se logeaient dans les ridules au-dessus de ma lèvre avant midi. Alors j'ai arrêté d'en mettre. Vers 2022, après ma retraite, je me suis dit : qui donc regarderait une femme qui fait des comptes à sa propre table de salle à manger ? Puis le bureau m'a regardée, tous en même temps, et s'est fait une idée. Le lendemain matin, j'ai appelé Yvette. Yvette a soixante-quinze ans et a présidé toutes sortes de choses pendant quarante ans : conseils d'école, conseils d'administration d'hôpital, et deux associations caritatives. Elle a dirigé plus de réunions que quiconque de ma connaissance. Je lui ai tout raconté : l'échafaudage, les biscuits, et le fait d'être passée d'honneur. Yvette est restée silencieuse un long moment. Puis elle a dit : « Combien de ces dix-neuf années étaient équilibrées ? » « Toutes. » « Bien. Et qu'est-ce que vous avez sur la bouche ? » J'ai demandé ce que ça avait à voir avec le bureau. « Quarante ans, a-t-elle dit. J'ai vu des dizaines de femmes qu'on mettait sur la touche avec un bouquet de fleurs. Ce n'était jamais leur compétence. C'est qu'à un moment elles ont cessé d'être quelqu'un que la pièce regarde, et qu'une fois qu'une pièce cesse de vous regarder, elle se met à décider à votre place. » Elle a marqué une pause. « Procurez-vous Révéline. » J'ai demandé ce que c'était. « C'est transparent à l'application. Puis ça se développe en votre propre couleur, à partir de vos propres lèvres. Pas de teinte à choisir, ce qui est justement tout le problème, parce que tout ce qu'il y avait dans votre tiroir avait été composé pour une bouche qui n'est pas la vôtre. » « Transparent dans le tube, la vôtre sur le visage. Et ça tient. Des réunions de bureau de six heures, des vide-greniers, une journée entière à une caisse dans une salle sans aération. Rien ne survit à ça. Ça, si. » Elle a marqué une pause. « Il y a une offre 1 acheté = 1 offert. Commandez ce soir. Un dans votre sac à main, un dans la salle de bains. » J'ai dit que Sonia n'en mettrait pas. Yvette a dit : « Colette. C'est exactement ça, tout l'intérêt. » Je l'ai commandé ce soir-là. C'est arrivé le jeudi suivant. Je l'ai mis debout devant mon miroir à neuf heures du matin, sans nulle part où aller. Une seule application. Pendant quelques secondes, rien ne s'est passé. Puis la couleur est montée. Douce. Chaude. Venant de dessous plutôt que posée dessus. Je suis restée là un moment, parce que c'était mon visage. Pas plus jeune, mais le mien. Celui dont je me souvenais d'avant ma retraite. Je l'ai porté pour aller faire les courses, à la banque, et à la réunion d'avril. Je me suis assise au fond, sans voix, et je n'ai rien dit, dans un chemisier bleu roi que j'avais acheté en 2019 et jamais porté auparavant. Une femme qui me connaît depuis 1998 m'a attrapée près de la fontaine à café après la réunion et a dit : « Colette. Vous êtes magnifique. Vous êtes partie en voyage ? » Je n'étais allée nulle part. La kermesse de collecte de fonds avait lieu le deuxième samedi de mai. À huit heures et demie du matin, la femme qui devait tenir la caisse a annulé parce que son enfant était malade. Sonia se tenait au milieu de la salle avec une sacoche de fond de caisse à la main et une file qui se formait à la porte. Puis elle a regardé vers le fond de la salle, vers moi. « Colette. Vous pouvez tenir la caisse ? » J'ai tenu cette caisse pendant sept heures. Je n'ai pas eu d'écart de caisse depuis 2011, et je n'en ai pas eu ce jour-là non plus. Dans l'après-midi, les deux femmes qui tenaient la tombola avaient le visage luisant et s'étaient toutes les deux tamponné la bouche avec des mouchoirs. Sonia avait réappliqué son rouge à lèvres deux fois que j'aie vues — une teinte corail qui avait filé dans les ridules autour de sa bouche. Le mien n'avait pas bougé. Vers trois heures, une femme est venue faire de la monnaie sur un billet de vingt et s'est arrêtée à mi-chemin. « Pardon, il faut que je demande. Qu'est-ce que vous avez sur les lèvres ? Ça fait deux heures que je suis dans cette salle et le mien est parti, mais vous, vous êtes là depuis huit heures. » Je lui ai dit. Révéline. Ça se met transparent. « Transparent ? Répétez ça. » « Ça devient votre propre couleur. La vôtre ressortirait différente de la mienne. » Elle l'a noté au dos d'un ticket de tombola. Au comptage ce soir-là, Sonia s'est assise en face de moi, la boîte de biscuits entre nous. « Colette. Qu'est-ce que vous avez mis ? J'essaie de comprendre depuis ce matin. » Je lui ai dit le nom. « C'est une teinte ? » « Non. Ça devient la vôtre. » Elle a hoché lentement la tête, puis a regardé la boîte. « L'échafaudage, a-t-elle dit. En janvier. Vous aviez raison, et personne ne vous l'a dit. » « Non, ai-je dit. Personne. J'ai laissé le silence s'installer. J'ai appris que si on comble le silence, les gens s'arrêtent avant d'avoir fini. » Puis elle a dit : « Et les biscuits, c'était une manière de lâche de le faire. » C'était ça. C'est tout ce que j'avais jamais voulu. Ils m'ont revotée en septembre. Ce n'était pas à l'unanimité, mais ils m'ont revotée. Voici ce que je veux dire. Pendant dix-neuf ans, j'ai fait ces comptes et chacun était équilibré. En mars, on m'a fait passer à un rôle sans voix, sans clés, avec une salve d'applaudissements, tout ça parce que j'avais posé une question sur un échafaudage. Ils n'étaient pas cruels. Ils n'arrivaient simplement pas à se représenter la femme qui avait tenu vingt-neuf ans de comptabilité pour une entreprise de transport. Et je ne leur avais rien donné pour se la représenter, parce que je me contentais discrètement du minimum depuis ma retraite et que j'appelais ça ne pas m'embêter. Le rouge à lèvres ne m'a pas rendu ma voix. Ce sont dix-neuf grands livres équilibrés qui l'ont fait. Il a simplement fait que, lorsque Sonia a regardé vers le fond de la salle à huit heures et demie un samedi matin, il y avait quelqu'un là pour être remarquée. Si l'on vous a remerciée pour vous retirer un travail que vous faisiez parfaitement bien, Si être rigoureuse a été qualifié de difficile, et difficile de confuse, Si vous avez arrêté de porter de la couleur et ne vous rappelez pas quand vous avez arrêté, Essayez Révéline. Ça se met transparent et devient votre propre couleur personnelle. Pas de nuancier, pas de devinette, et pas besoin de miroir. Il ne s'agit pas d'avoir l'air plus jeune. Il s'agit d'avoir de nouveau l'air de soi-même. Yvette en garde un dans son sac à main. Sonia en a commandé deux. Il y a dix-neuf grands livres dans un carton dans ma salle à manger, et chacun d'eux est équilibré au centime près. Le Rouge à Lèvres Signature Révéline est actuellement à 1 acheté = 1 offert. Un pour vous. Un pour la femme qu'on vient de nommer « d'honneur » de quoi que ce soit.

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