Ad copy

Drei Tage vor meiner Knieoperation sagte mein Orthopäde: „Herr Hendricks, ich muss ehrlich zu Ihnen sein: Der Schmerz, den Sie spüren, kommt eigentlich gar nicht von dort, wo Knochen auf Knochen trifft.“ Ich bin 68 Jahre alt. Habe 42 Jahre auf dem Bau gearbeitet. Meine Knie sind „Knochen auf Knochen“. Die Röntgenbilder lügen nicht. Ich hatte meinem Sohn bereits gesagt, dass er sich eine Woche frei nehmen muss, um mir nach der Operation zu helfen. Den Rollator, die Toilettenerhöhung, den Duschstuhl hatte ich schon gekauft. Meine Frau hatte unser gesamtes Schlafzimmer umgeräumt, damit ich nicht mit der Treppe zu tun haben würde. Und ich hatte schreckliche Angst. Nicht vor der Operation selbst. Ich hatte schon Knochenbrüche, wurde genäht, all das. Ich kann mit Schmerzen umgehen. Ich hatte Angst davor, eine Last zu werden. Mein Kumpel Jim wurde vor zwei Jahren am Knie operiert. Er läuft immer noch so, als hätte er Angst, dass es nachgibt. Er erzählte mir, die Erholung sei die Hölle gewesen und er sei immer noch nicht wieder der Alte. Aber welche Wahl hatte ich? Ich konnte nicht mehr knien. Hatte es seit fünf Jahren nicht mehr gekonnt. Konnte nicht an meinem Truck arbeiten. Konnte Dinge im Haus nicht mehr so reparieren, wie ich es gewohnt war. Letzten Sommer musste ich jemanden einstellen, um die Terrassendielen auszutauschen. Es kostete mich 600 €, für etwas, das ich selbst an einem Nachmittag hätte erledigen können. Das hat mich mehr gewurmt als der Schmerz. Ich war schon immer der Typ, der Dinge repariert. Für meine Familie, für meine Nachbarn, für mich selbst. Jetzt konnte ich nicht einmal mehr einen Schraubenschlüssel aufheben, den ich in der Garage fallen gelassen hatte, ohne mich mühsam an der Werkbank herabzulassen und dabei wie ein alter Mann zu ächzen. Meine Frau hörte mich dann und kam raus. „Lass mich das kurz für dich aufheben.“ Ich winkte sie ab. „Ich hab’s schon.“ Aber wir wussten beide, dass ich es nicht hatte. Da habe ich den Termin für die Operation vereinbart. Ich hatte alles andere versucht. Die Kortisonspritze, die vielleicht acht Wochen lang wirkte. Die Physiotherapie, die alles nur noch schlimmer machte. Die verschreibungspflichtigen Entzündungshemmer, die mir den Magen so ruiniert haben, dass ich nichts mehr essen konnte. Der Arzt sagte, Knochen auf Knochen bedeute nur eines: Ein Knie aus Metall. Also fand ich mich damit ab. Sagte mir, es würde sich lohnen. Sechs Monate Erholung, und vielleicht könnte ich danach wieder nützlich sein. Aber dann kam mein Termin zur Vorbesprechung. Ich saß in diesem Papierkittel da und wartete darauf, dass der Chirurg den Ablauf ein letztes Mal mit mir durchging. Er kam herein, setzte sich und sah mich lange an. „Herr Hendricks“, sagte er. „Ich muss in einer Sache ehrlich zu Ihnen sein.“ Mir rutschte das Herz in die Hose. „Ihr Schmerz kommt eigentlich gar nicht von dort, wo Knochen auf Knochen trifft.“ Ich starrte ihn an. Er zeigte auf mein Röntgenbild auf dem Bildschirm. „Diese Abnutzung? Die ist echt. Aber der Schmerz, der Sie daran hindert zu knien oder an Ihrem Truck zu arbeiten, der kommt von Ihren Nerven, nicht vom Gelenk.“ „Was meinen Sie mit ‚meinen Nerven‘?“ Er erklärte es auf eine Weise, die tatsächlich Sinn ergab. Wenn man jahrelang Knieschmerzen hat, bleiben die Nerven in einer Art Schleife hängen. Sie senden weiterhin Schmerzsignale an das Gehirn, selbst wenn kein neuer Schaden entsteht. Das Gehirn denkt, das Knie würde ständig verletzt, also überflutet es den Bereich mit noch mehr Schmerzsignalen, um einen zu schützen. Wie eine Alarmanlage am Auto, die nicht aufhört zu hupen, obwohl man die Tür längst abgeschlossen hat. Die Kortisonspritze, die ich bekam, linderte die Entzündung. Aber Entzündungen waren nicht mehr die Ursache für meinen täglichen Schmerz. Mein Nervensystem steckte im Notfallmodus fest. Bei den Entzündungshemmern war es dasselbe. Ich behandelte ein Problem, das ich gar nicht hatte. Die Physiotherapie machte es schlimmer, weil sie noch mehr Alarmsignale auslöste. „Und was soll ich jetzt tun?“, fragte ich. „Einfach damit leben?“ Er schüttelte den Kopf. „Es gibt da etwas, das Sie zuerst versuchen sollten. Bevor wir einen so dauerhaften Schritt wie eine Operation wagen.“ Er erzählte mir von der Nervenstimulationstherapie. Krankenhäuser setzen sie seit Jahrzehnten ein. Sie sendet elektrische Impulse an die Nerven, um diese festsitzenden Schmerzsignale zu unterbrechen. „Es ist wie ein Reset-Knopf“, sagte er. „Es sagt den Nerven, dass sie aufhören sollen zu schreien.“ Ich hatte schon von TENS-Geräten gehört, diesen klobigen Dingern mit den vielen Kabeln beim Physiotherapeuten. „Das habe ich schon versucht“, sagte ich. „Diese Klebepads—“ „Nicht die hier“, unterbrach er mich. „Es gibt jetzt eine tragbare Version. In der Größe eines Stifts. Keine Pads, keine Kabel. Man drückt es einfach für 60 Sekunden gegen das Knie.“ Er zeigte es mir auf seinem Handy. Sah aus wie einer dieser kleinen Elektroschrauber aus dem Baumarkt. „Krankenhäuser berechnen 200 € pro Sitzung für diese Therapie“, sagte er. „Aber man kann sich sein eigenes Gerät für etwa 50 € kaufen.“ Ich war skeptisch. Dieses stiftgroße Ding sollte heilen, was Kortisonspritzen nicht konnten? Aber er sagte etwas, das hängen blieb. „Herr Hendricks, operieren können wir später immer noch. Ihr Knie wird nicht in sich zusammenbrechen, während Sie das hier ausprobieren. Aber sobald wir Sie aufschneiden und Metall einsetzen, ist das dauerhaft. Das kann man nicht rückgängig machen. Geben Sie Ihrem Nervensystem erst einmal die Chance, sich zu beruhigen.“ Ich habe die Operation noch am selben Nachmittag abgesagt. Meine Frau dachte, ich hätte den Verstand verloren. Mein Sohn meinte, ich solle mir eine Zweitmeinung einholen. Aber was der Chirurg gesagt hatte, ergab Sinn. Ich hatte fünf Jahre lang eine Entzündung behandelt, obwohl die Entzündung nicht das eigentliche Problem war. Meine Nerven belogen mein Gehirn. Das Gerät kam zwei Tage später an. Ich öffnete den Karton an meiner Werkbank, las die Anleitung und drückte es gegen mein rechtes Knie. Es fühlte sich an wie ein intensives Kribbeln. Fast unangenehm für die ersten 30 Sekunden. Dann veränderte sich etwas. Dieses ständige pochende Ziehen, das ich seit fünf Jahren hatte, wurde leiser. Nicht völlig weg. Aber heruntergeregelt. Als hätte endlich jemand die Lautstärke leiser gedreht. Ich saß da und beugte mein Knie vor und zurück. Kein stechender Schmerz. Kein Reiben. Einfach nur Bewegung. Ich benutzte es dreimal an diesem ersten Tag. Morgens, nachmittags, abends. Am vierten Tag lag ich unter meinem Truck und machte einen Ölwechsel. Auf dem Rücken, auf dem Rollbrett hin und her rutschend. Als ich fertig war, stand ich auf. In normalem Tempo. Ohne Ächzen. Ohne mich an der Stoßstange festzuhalten. Meine Frau sah von der Garagentür aus zu. Sie sagte nichts. Sie hatte nur Tränen in den Augen. Es war fünf Jahre her, dass ich an meinem Truck hatte arbeiten können. Fünf Jahre. In der nächsten Woche habe ich die Terrassendielen selbst ausgetauscht. Kniend. Hammernd. Dutzende Male aufgestanden und wieder runtergegangen. Hat mich einen Nachmittag gekostet. 600 € gespart. Aber es ging nicht um das Geld. Es ging darum, es wieder selbst tun zu können. Letzten Monat fragte mein Nachbar, ob ich ihm helfen könne, seinen Zaun zu reparieren. Ich sagte ja. Wir verbrachten vier Stunden dort draußen, hoben Pfostenlöcher aus, setzten Pfosten, hängten Querriegel ein. Mein Knie tat am Ende ein bisschen weh, aber es war diese gute Art von Schmerz. Die Art, die man bekommt, wenn man gearbeitet hat. Nicht diese mahlende, ständige Folter, die einem alles raubt. Heute Morgen habe ich in der Garage einen Steckschlüssel fallen lassen. Kniete mich hin, hob ihn auf, stand wieder auf. Ich habe nicht einmal darüber nachgedacht. Heute Abend gehen meine Frau und ich zum Stammtisch. Ich werde auf meinen eigenen zwei Beinen hineinspazieren. Ich werde mich nicht an Stühlen oder Wänden festhalten müssen, um voranzukommen. Ich sage nicht, dass meine Knie perfekt sind. Die Arthritis ist noch da. Die Röntgenbilder haben sich nicht verändert. Aber der Schmerz – die Art von Schmerz, die mich in jemanden verwandelte, der nicht mehr für sich selbst sorgen konnte – der ist jetzt kontrollierbar. Weil ich endlich verstanden habe, was los war. Mein Körper war nicht irreparabel kaputt. Mein Nervensystem musste nur hören, dass es sicher ist, mit dem Schreien aufzuhören. Wenn Sie das hier lesen und Ihnen gesagt wurde, dass „Knochen auf Knochen“ bedeutet, dass eine Operation die einzige Option ist: Ich bin kein Arzt. Ich kann Ihnen nicht sagen, was Sie tun sollen. Aber ich kann Ihnen dies sagen: Fünf Jahre meines Lebens wurden mir von Schmerzen gestohlen, die gar nicht dort herstammten, wo ich es vermutet hatte. Fünf Jahre, in denen ich nicht an meinem Truck arbeiten konnte. Fünf Jahre, in denen ich Leute anheuern musste, um Dinge zu tun, die ich früher selbst erledigt habe. Fünf Jahre, in denen ich mich fühlte, als würde ich nutzlos werden. Wenn die Chance besteht, dass Ihr Schmerz so ist wie meiner – Ihr Nervensystem im Alarmmodus feststeckt – dann verdienen Sie es, zu wissen, dass es noch etwas anderes gibt, das man zuerst versuchen kann. Vor der Operation. Vor noch mehr Spritzen. Bevor Sie noch mehr Zeit verlieren, in der Sie der Mann sein könnten, der Sie schon immer waren. Diese tragbaren Nervengeräte nutzen dieselbe klinisch erprobte Technologie, für die Krankenhäuser hunderte Euro pro Sitzung verlangen. Ich teile das hier, weil es mir niemand früher gesagt hat. Und ich wünschte, jemand hätte es getan. Denn jede Stunde, die ich unter meinem Truck verbringe, jede Diele, die ich selbst ersetze, jedes Mal, wenn ich nicht um Hilfe bitten muss – das sind Momente, die ich fast aufgegeben hätte. Geben Sie Ihre nicht auf. Das Gerät, das ich benutze, heißt TheraPulse. Hier können Sie es sich ansehen 👇 Es liegt jetzt auf meiner Werkbank. Direkt neben meinem Werkzeug. Das Ding, das mich wieder nützlich sein ließ