Belle au Quebec Facebook ad: “1 acheté, 1 offert, Ça finit ce soir”

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Ma bru m'a demandé de « baisser le ton » à son shower de bébé. Six mois plus tard, elle m'a demandé où j'avais pris mon rouge à lèvres. Elle s'appelle Rachel. Elle a marié mon gars, Paul, il y a quatre ans. Je l'aime bien. Je l'ai toujours aimée. Mais il y a toujours eu ce petit quelque chose entre nous deux, depuis le début, pis j'ai jamais été capable de mettre le doigt dessus. Quand elle est tombée enceinte l'année passée, on était tous aux anges. Mon premier petit-enfant. Paul m'a appelée en pleurant — des vraies larmes — pis moi, assise dans ma cuisine à Repentigny, le téléphone collé sur l'oreille, j'écoutais mon garçon brailler des larmes de joie pour son bébé. Le shower était en octobre. C'est la mère de Rachel qui recevait, chez elle, à Magog. Deux heures de route pour moi. J'ai passé trois semaines à me trouver la bonne tenue. Une robe marine. Des petites boucles d'oreilles en or que le père de Paul m'avait données pour notre 25e anniversaire. Pis un rouge à lèvres — un corail doux que je gardais pour une occasion spéciale. Je voulais être belle pour la femme de mon fils. Pour mon futur petit-enfant. Pour une photo que j'allais probablement encadrer. Je suis arrivée d'avance. J'ai aidé à installer. Rachel m'a serrée dans ses bras à la porte. Une heure après le début du shower, elle m'a prise à part dans le corridor, proche de la salle de bain. « Hey, je peux-tu te demander quelque chose vite vite? » « Ben oui, voyons. » « C'est juste que... je m'inquiète pour les photos. Ça te dérangerait-tu d'atténuer un peu ton rouge à lèvres? C'est juste un peu vif pour l'éclairage ici. » Ma main est montée à ma bouche avant même que je m'en rende compte. « Ah. Correct. » « C'est rien de personnel, là. C'est juste que la photographe travaille dans les tons doux pis je veux que tout le monde matche. » Tout le monde. Elle demandait pas ça à tout le monde. J'ai marché jusqu'à la salle de bain. Barré la porte. Je me suis regardée dans le miroir. Le corail était pas vif. Il était là. Il était présent. C'était la seule affaire sur mon visage qui essayait pas de se fondre dans le mur. Je l'ai essuyé avec un kleenex. Mes lèvres avaient l'air mortes. Pâles. Quarante et un ans de plus qu'il y a deux minutes. Je suis ressortie. J'ai souri. J'ai mangé une mini-quiche. Je suis embarquée dans mon char à 3 h de l'après-midi pis j'ai pleuré tout le long du chemin du retour. J'ai pas porté de rouge à lèvres pendant six mois après ça. Pas à Noël. Pas au jour de l'An. Pas à la naissance de ma petite-fille Léa. Pas à l'hôpital. Pas à sa première fête. Pas une seule fois. Chaque fois que j'ouvrais mon tiroir de maquillage, je les voyais, alignés. Quarante-trois tubes, je les ai comptés un après-midi. Quarante-trois. Certains jamais ouverts. D'autres à moitié usés. D'autres achetés en 2019 en espérant qu'ils fonctionnent — pis non. Un soir, j'ai fait le calcul sur le dos d'une enveloppe de la banque. Je sais pas pourquoi. Je m'ennuyais, ou j'étais triste, ou les deux. Vingt-deux ans à acheter des rouges à lèvres. En moyenne quatre par année. À environ 25 $ le tube. Plus de 2 000 $. Je suis restée là à fixer le chiffre. Deux mille piasses. Pour quelque chose qui a jamais vraiment marché. Qui coulait toujours dans les ridules. Qui me séchait toujours les lèvres. Qui finissait toujours sur mes dents, sur mon verre de vin, ou sur la joue de Paul quand je l'embrassais en arrivant. Deux mille dollars de rouge à lèvres qui ont donné la permission à une femme de 34 ans de me dire de « baisser le ton ». Paul m'a appelée en avril. Le deuxième shower de Rachel était dans deux semaines. Pour leur deuxième enfant. Ils l'avaient annoncé sans faire de vagues — pas de gros gender reveal, pas de grosse fête — juste le shower. « Maman, je veux vraiment que tu sois là. » « Ben oui mon cœur. Je vais être là. » Je savais déjà que je porterais pas de rouge à lèvres. Le vendredi avant le shower, je dînais avec mon amie Diane. On se connaît depuis que nos enfants étaient à la garderie. Son gars est rendu à Vancouver. Elle est pas mal toute seule, elle aussi. Elle portait une couleur que j'arrêtais pas de fixer. Pas rose, pas nude, pas rouge. Juste... elle. Comme ses lèvres, mais allumées. Comme si la couleur venait de l'intérieur de sa bouche au lieu d'être peinturée dessus. « Diane, c'est quoi ça? » « Quoi, ça? » « Sur tes lèvres. Tu portes quoi? » Elle a ri. « Rien, dans le fond. Ben, quelque chose. C'est un nouveau truc — ça s'applique complètement transparent, pis ça réagit avec ta propre chimie. Ça crée ta propre couleur. Ça fait trois mois que je le porte. » « Ta propre chimie? » « Ton pH. Tout le monde a un pH différent. Fait que tout le monde a une teinte différente. C'est conçu pour les femmes de notre âge. Quelque chose en rapport avec comment les lèvres changent passé cinquante ans. » « Pis ça tient combien de temps? » Elle a regardé son téléphone. « Je l'ai mis à 8 h ce matin. Il est 2 h de l'après-midi. » Je me suis penchée pour voir. Six heures. À travers le café, un sandwich, deux verres d'eau pétillante. Il était exactement où elle l'avait mis. « Diane. » « Je sais. » « Ça sèche-tu les lèvres? » « C'est ça l'autre affaire. Il y a de l'acide hyaluronique pis du squalane dedans. Mes lèvres sont plus douces maintenant qu'il y a trois mois. Je te niaise pas. Mon mari l'a remarqué. » Elle a dit cette dernière phrase-là sans en faire tout un plat. Comme un détail en passant. Mais ça m'a frappée. Son mari l'a remarqué. Je l'ai commandé le soir même, à ma table de cuisine. Il y avait une promotion deux pour un. J'en ai commandé deux. Un pour moi, un pour la sœur de Diane, à qui elle en avait déjà parlé. C'est arrivé le mercredi. Le shower était le samedi. Je l'ai sorti de la boîte dans ma salle de bain. Le tube était transparent. Presque rien dedans — un genre de gel translucide. Aucune couleur visible. Je l'ai appliqué debout devant mon miroir. Pendant les huit premières secondes, rien. Pis là, tranquillement, très tranquillement, une couleur a commencé à se développer. Pas rose. Pas corail. Pas rouge. Juste... une teinte. Une teinte chaude, douce, qui ressemblait à mes lèvres si mes lèvres avaient eu trente ans au lieu de soixante et un. Je suis restée là probablement deux minutes. Juste à regarder. J'avais pas l'air « maquillée ». J'avais l'air réveillée. J'avais l'air de la photo de moi pis du père de Paul, celle de 1989, sur ma commode. J'ai pris un kleenex. Je l'ai pressé sur ma bouche pour voir si ça transférait. Rien sur le kleenex. Rien. Samedi matin. Je l'ai mis à 7 h avant de prendre la route pour Magog. Arrivée à 10 h. Le shower commençait à 11 h. Rachel a ouvert la porte pis m'a serrée dans ses bras. « T'es donc ben belle, Carole. » « Merci. » Elle m'a pas prise à part. Elle a rien dit sur la photographe. Elle a pas parlé de mon visage pantoute. Je l'ai observée pendant tout le shower. Elle rayonnait — deuxième grossesse, visiblement épuisée, mais heureuse. Sa mère était là. Ses sœurs. Ses amies de l'université. J'étais la seule dans la pièce à avoir passé cinquante ans. J'étais assise sur le divan avec un sandwich au concombre, à regarder mon fils lui frotter le dos chaque fois qu'elle se levait. Je regardais Léa — deux ans maintenant, ma petite-fille — courir en rond autour de sa mère. Je pensais à Paul qui faisait pareil. Qui courait en rond autour de moi dans notre vieille cuisine. Je pensais aux six mois passés sans rouge à lèvres parce qu'une femme de 34 ans m'avait fait sentir que j'étais « trop » pour avoir porté un corail doux. À 2 h — donc six heures après l'avoir appliqué — Rachel est venue s'asseoir à côté de moi sur le divan. « Carole, je peux-tu te demander quelque chose? » Je me suis raidie. Je sais pas pourquoi. La mémoire du corps, j'imagine. « Ben oui. » « Où c'est que t'as pris ton rouge à lèvres? » Je l'ai regardée. Elle me demandait pas de l'enlever. Elle me demandait où je l'avais pris. « Ça s'appelle Belle au Québec », que je lui ai dit. « J'ai jamais entendu parler de ça. » « C'est nouveau. C'est fait pour les femmes de cinquante ans et plus. Ça lit ta peau pis ça crée ta couleur à toi. » Elle a hoché la tête lentement. « C'est vraiment beau sur toi. » « Merci, Rachel. » Elle est restée assise une seconde. Pis là elle a dit — pis je la cite mot pour mot parce que je me suis répété cette phrase-là une bonne centaine de fois depuis — « Je pense que je t'ai jamais vue de même, pour vrai. T'es vraiment belle. » Je pense que je t'ai jamais vue de même. Six ans qu'elle me connaît. Pis elle m'avait jamais vue de même. Parce que j'avais jamais été de même. À 4 h, le shower a fini. J'ai serré tout le monde dans mes bras. J'ai serré Rachel. J'ai serré Paul. J'ai repris la route. En arrivant chez nous, j'ai vérifié mes lèvres dans le miroir du char avant de rentrer. 4 h 30. Neuf heures et demie après l'avoir appliqué. À travers une salade, trois verres d'eau, deux cafés. Encore là. Encore exactement où je l'avais mis le matin. Je suis rentrée. Je me suis lavé le visage. Le rouge à lèvres est parti avec mon nettoyant comme si de rien n'était. J'ai texté Diane : « Il a tenu toute la journée. Merci. » Elle m'a répondu : « Je te l'avais dit. » Pis après : « Quelqu'un a-tu dit quelque chose? » Moi : « Rachel m'a demandé où je l'avais pris. » Un long silence. Pis : « 😊 » J'ai passé ma deuxième commande la semaine passée. Pas parce que j'étais rendue au bout. J'avais à peine entamé le premier. J'en ai commandé un deuxième parce que c'est le baptême de mon petit-fils en juillet pis je veux être prête. Pis parce que je voulais un back-up. Pis parce que — honnêtement — parce que j'ai soixante et un ans pis que pour la première fois de ma vie d'adulte, j'ai trouvé un rouge à lèvres qui fait ce qui est écrit sur la boîte. Il était pas question que je le laisse disparaître. Deux mille dollars. Vingt-deux ans. Quarante-trois tubes dans un tiroir. Un seul tube qui marche pour vrai. Si quelqu'un dans ta vie t'a déjà fait sentir que tu devrais « baisser le ton »— Si t'as arrêté de porter du rouge à lèvres à cause de ce qu'une bru, une collègue, une voisine a dit— Si t'as déjà regardé dans ton tiroir de salle de bain pis compté combien de tubes ont jamais livré ce qu'ils promettaient— Belle au Québec offre présentement une promotion deux pour un. Ça durera pas longtemps. C'est pas annoncé partout, parce que la plupart de leurs clientes le découvrent par une amie, comme moi. Prends-en deux. Gardes-en un. Donne l'autre à une femme qui a arrêté de porter du rouge à lèvres parce que le monde lui a dit qu'elle en faisait trop. À toi de jouer.

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1 acheté, 1 offert — Ça finit ce soir

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