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Pour se venger de son mari, ce salaud, elle avait fait un pacte avec le diable. Elle était loin de se douter qu'il avait tout manigancé depuis le début, et qu'après leur mariage, il l'aurait traitée comme un trésor ! ===== Chapitre 1 N° 1 La flûte de cristal qu'Eliza Solomon tenait à la main allait se briser. Elle sentait les fines fissures du verre presser contre sa paume, un reflet parfait de la tension dans sa poitrine : une tension palpable, une fragilité extrême, l'impression d'être à deux doigts d'exploser. Il a l'air heureux, n'est-ce pas ? La voix venait de sa gauche. Une mondaine en soie émeraude, une ancienne connaissance d'Eliza, avant que l'empire Solomon ne s'effondre, avant qu'elle ne devienne la pupille de la famille Hyde. Eliza ne répondit pas. Elle en était incapable. Sa gorge s'était serrée entre l'entrée et l'instant où Anson Hyde entra dans la salle de bal au bras de Claudine Chapman. Anson semblait plus qu'heureux. Il avait l'air victorieux. Il se tenait au centre de la pièce, sous l'immense lustre qui avait coûté plus cher que toutes les études d'Eliza. Sa main reposait sur le bas du dos de Claudine, ses doigts s'enfonçant avec possessivité dans le tissu blanc de sa robe. Il se pencha et lui murmura quelque chose à l'oreille qui fit éclater de rire Claudine. Le son était strident. Il perçait la musique orchestrale dense et se logea juste derrière les côtes d'Eliza. C'était le même rire que Claudine avait utilisé lorsqu'elle se moquait des chaussures d'occasion d'Eliza. Excusez-moi, marmonna un serveur en heurtant l'épaule d'Eliza avec un plateau lourd. Du chocolat déborda de son verre et imbiba le corsage de sa robe grise. Il était froid et collant. Le serveur ne s'excusa pas. Il la regarda, la reconnut comme la personne à plaindre, et esquissa un rictus méprisant avant de s'occuper des invités qui comptaient vraiment. Eliza sentit son estomac se nouer. L'humiliation pesait lourdement sur ses épaules, lui donnant l'impression d'avoir les jambes flageolantes. Elle avait besoin d'air. Elle ne voulait pas être là, à regarder le garçon qui avait promis de la protéger annoncer ses fiançailles avec celle qui la tourmentait. Elle se retourna et se dirigea vers la bibliothèque, la tête baissée. La bibliothèque était sombre, imprégnée d'une odeur de vieux papier et de cire au citron. C'était la seule pièce du manoir Hyde où Eliza s'était jamais sentie en sécurité. Elle referma la lourde porte en chêne derrière elle et appuya son front contre le bois, haletante. Ses poumons la brûlaient. La poignée de la porte tourna sous sa main. Eliza recula d'un bond, s'essuyant frénétiquement les yeux. Elle s'attendait à Anson. Elle s'attendait à ce qu'il entre et lui dise d'arrêter son cinéma, de sourire pour les caméras, d'être reconnaissante d'avoir un toit au-dessus de sa tête. Mais la silhouette qui remplissait l'embrasure de la porte n'était pas celle d'Anson. C'était un homme massif, vêtu d'un smoking noir, qui semblait absorber la faible lumière de la pièce. Il était plus grand qu'Anson, plus large d'épaules, et une immobilité émanait de lui glaçait l'air de la bibliothèque. Dallas Koch. Eliza sentit son souffle se couper. Que faisait-il là ? Le PDG de Koch Industries, l'homme le plus puissant de la ville, ne se cachait pas dans les bibliothèques. Il ne s'intéressait même pas aux gens comme Eliza. Il resta là, la main toujours posée sur la poignée en laiton, ses yeux sombres scrutant son visage. Il remarqua la tache de chocolat sur sa robe, les rougeurs sur ses joues, la façon dont ses mains tremblaient tellement que la flûte de cristal vibrait. Un instant, le masque stoïque qu'il portait – celui qui lui donnait l'air d'une statue de granit – se fissura. Un muscle de sa mâchoire se contracta. Il entra et ferma la porte, se coupant du bruit de la fête. Il plongea la main dans la poche de sa poitrine et en sortit un mouchoir. C'était un mouchoir en soie blanche, plié en un carré parfait. Il le lui tendit sans un mot. Eliza le fixa. Je… je vais bien. Tu ne vas pas bien, dit Dallas. Sa voix était un grondement sourd, vibrant dans le silence de la pièce. Prends-le. Eliza tendit la main. Ses doigts effleurèrent sa paume lorsqu'elle prit le mouchoir en soie. Une décharge d'électricité statique jaillit entre eux, vive et surprenante. Elle tressaillit, mais il ne bougea pas. Le mouchoir sentait le santal et une odeur de propre, comme la pluie sur le bitume. Il sentait le luxe. Il sentait la stabilité. Du couloir, la voix d'Anson parvint à travers l'épaisse porte en bois. Il portait un toast. … à ma belle fiancée, Claudine… Ces mots furent comme un coup de poing dans le dos d'Eliza. Ses jambes la lâchèrent. Elle ne tomba pas. Dallas se déplaça avec une rapidité surhumaine pour un homme de sa taille. Un instant, il était à un mètre de elle, et l'instant d'après, son bras l'entourait, la rattrapant. Sa poigne était ferme. Solide. Il la soutenait sans effort, son bras comme une barre d'acier contre sa colonne vertébrale. Eliza leva les yeux. Sa vision était brouillée par les larmes, brouillant ses traits, mais elle pouvait percevoir l'intensité de son regard. Il ne la regardait pas avec pitié. Il la fixait avec une concentration terrifiante. Emmène-moi, murmura-t-elle. Les mots lui échappèrent avant qu'elle ne puisse les retenir. C'était un appel désespéré, né du chagrin et de l'instinct soudain et irrésistible que cet homme était la seule chose dans la pièce qui ne cherchait pas à l'écraser. Dallas se figea. Ses yeux s'assombrirent, passant du brun au noir. Il la regarda, évaluant la portée de sa requête, calculant le prix à payer. Il n'y aura pas de retour en arrière si nous partons, Eliza, l'avertit-il. Sa voix était basse, rauque. Si tu franchis cette porte avec moi, tu ne remettras plus jamais les pieds dans cette maison. Eliza hocha frénétiquement la tête. Les larmes coulaient à flots, des traînées brûlantes sur sa peau glacée. S'il te plaît. Fais-moi sortir de là. Dallas n'hésita pas. Il la guida vers la sortie de service, dissimulée derrière une tapisserie. Il se plaça de manière à la protéger des caméras de sécurité, la cachant de ses larges épaules. Dehors, l'air nocturne était glacial. Une Maybach noire mate et racée était garée au bord du trottoir, telle une proie tapie dans l'ombre. Dallas ouvrit la lourde portière et l'aida à monter. L'intérieur exhalait une odeur de cuir et de solitude. Il claqua la portière et le silence devint absolu. La musique, les rires, la voix d'Anson… tout avait disparu. Eliza s'affala sur le siège. Une carafe en cristal reposait sur la console centrale. Sans réfléchir, elle versa un liquide ambré dans un verre et le but d'un trait. Une brûlure intense la transperça jusqu'à son estomac vide, embrasant son sang. Dallas s'installa au volant. Il ne la regarda pas. Il serra le volant si fort que ses jointures blanchirent. Où est-ce qu'on va ? demanda-t-elle, la voix légèrement pâteuse, l'alcool la frappant de plein fouet. Chez moi, répondit Dallas. La voiture démarra. Les lumières de la ville se fondirent en traînées de néons. Eliza se sentit étourdie, désorientée. L'alcool, mêlé à l'adrénaline et au chagrin, formait un cocktail toxique dans son cerveau. Elle observa le profil de Dallas. C'était le père d'Azalea. Il était issu d'une famille fortunée. Il incarnait le pouvoir. J'ai besoin d'un bouclier, murmura-t-elle, les mots lui échappant. J'ai besoin d'un mur qu'il ne puisse pas escalader. Dallas la regarda dans le rétroviseur. Son expression était indéchiffrable. Ils arrivèrent devant un immeuble qui se dressait fièrement à l'horizon. Le trajet en ascenseur fut un véritable cauchemar. Lorsque les portes s'ouvrirent sur le penthouse, Eliza trébucha. Dallas était de nouveau là, la soutenant. Ses mains sur ses bras étaient brûlantes à travers le tissu fin de sa robe. Elle leva les yeux vers lui. Sous la lumière crue du hall, il n'avait pas l'air d'un sauveur. Il avait l'air dangereux. Épouse-moi, lâcha-t-elle. Le silence qui suivit fut assourdissant. C'était l'alcool qui parlait. C'était l'instinct de survie d'un animal blessé cherchant le plus grand prédateur de la forêt pour se cacher. Dallas se figea. L'air du penthouse devint électrique, chargé d'une tension qui fit se hérisser les poils des bras d'Eliza. Il ne rit pas. Il ne lui dit pas qu'elle était ivre. Il se dirigea vers un coffre-fort mural dissimulé derrière un tableau. Il composa un code, les bips résonnant dans la pièce silencieuse. Il sortit un document et un lourd stylo-plume. Il retourna vers elle et déposa le papier sur la console en marbre. Signe, ordonna-t-il. Sa voix était douce, mais elle résonnait comme le coup d'un marteau frappant un bloc de pierre. Eliza cligna des yeux, essayant de se concentrer sur le papier. Les mots se bousculaient. Elle lut Mariage et Accord. Les détails lui importaient peu. Elle voulait juste qu'Anson sache qu'elle était partie. Elle voulait rompre définitivement les liens, à jamais. Elle attrapa le stylo. Sa signature était brouillonne, un gribouillis irrégulier sur la dernière ligne. C'est fait, murmura-t-elle. Le stylo lui glissa des doigts et tomba avec fracas sur le marbre. La pièce pencha. La dernière chose qu'elle sentit fut Dallas la rattraper, la soulever dans ses bras tandis que les ténèbres l'engloutissaient. Chapitre 2 n° 2 La lumière était agressive. La vitre traversa les baies vitrées et frappa Eliza en plein visage. Elle grogna, se retourna et chercha à tâtons le verre d'eau qui se trouvait habituellement sur sa table de chevet. Sa main ne rencontra que du vide. Elle entrouvrit un œil. Le plafond était trop haut. Les moulures étaient trop travaillées. Et les draps… ce n'étaient pas ses draps rêches en polyester. C'était du coton si doux qu'il lui donnait l'impression d'être de l'eau sur la peau. Un souvenir la frappa de plein fouet. La fête. Le chocolat. Dallas. Eliza se redressa si brusquement que sa tête tourna. La pièce pencha, son cerveau palpitant contre son crâne dans un rythme douloureux et lancinant. Elle baissa les yeux. Elle portait un haut de pyjama en soie pour homme, trop grand pour elle. Le tissu était incroyablement doux et sentait légèrement le santal – son parfum. La panique, froide et aiguë, lui submergea la poitrine. Elle attrapa l'épaisse couette et la remonta jusqu'au menton, le cœur battant la chamade. Sa robe, cette robe grise bon marché, avait disparu. Elle parcourut la pièce du regard. Minimaliste, masculine et luxueuse. Bois sombre, touches de gris, aucun encombrement. Sur la table de chevet, une pile de vêtements était pliée avec une précision militaire. Sur les vêtements reposaient une feuille de carton épais et une carte de crédit noire. Eliza tendit la main, tremblante. La carte était en métal, pas en plastique. Une carte Centurion. Une carte supplémentaire vierge, ornée seulement du logo en platine de la banque. Elle le laissa tomber comme s'il s'agissait de charbon ardent. Elle ramassa le mot. L'écriture était nette, anguleuse. Hydrate-toi. Le code est ta date de naissance. - D. Des flash-backs l'assaillirent. Le trajet en voiture. La demande de protection. Le papier sur la table en marbre. Signe. Elle eut un hoquet de surprise, les mains sur la bouche. Elle avait demandé le père de sa meilleure amie en mariage. Et il avait dit oui. Elle attrapa son téléphone sur la table de chevet. L'écran s'illumina d'une avalanche de notifications. 52 appels manqués d'Anson Hyde. 30 SMS d'Anson Hyde. 12 messages vocaux. Puis, un simple SMS d'un numéro inconnu, mais qu'elle reconnut instantanément. Les avocats déposent une plainte. Tu es en sécurité. Va à l'école. Dallas. Eliza fixa sa main gauche. Elle portait une bague. C'était une simple alliance en platine, élégante et discrète, mais elle lui paraissait plus lourde qu'un carcan. Elle se leva d'un bond, les jambes flageolantes. Elle attrapa ses vêtements : un pull en cachemire doux, un jean foncé, des sous-vêtements propres. Elle les enfila. Ils lui allaient. Ils lui allaient parfaitement. Elle s'arrêta, le pull à moitié enfilé. Comment ? Comment avait-il pu avoir des vêtements à sa taille ? Un frisson lui parcourut l'échine, mais elle le chassa. Elle ne pouvait pas gérer ça maintenant. Il fallait qu'elle parte. Elle prit son sac et la carte noire – qu'elle fourra au fond de sa poche – et quitta la chambre en trombe. Le penthouse était silencieux. Une femme de ménage faisait la poussière dans le couloir, une femme corpulente aux cheveux gris. Bonjour, Madame… Eliza ne la laissa pas finir. Elle se précipita vers l'ascenseur, appuyant sur le bouton, presque persuadée qu'il ne fonctionnerait pas. À sa grande surprise, un voyant vert clignota et les portes se refermèrent. Il lui avait déjà donné accès. Son téléphone vibra. C'était Azalea. Bibliothèque. Immédiatement. Urgence. Eliza sentit son cœur se serrer. Le savait-elle ? Elle héla un taxi devant le bâtiment, les mains tremblantes au point d'avoir du mal à ouvrir la portière. Le trajet jusqu'à l'université dura vingt minutes, mais lui parut une éternité. Elle traversa le campus en courant, ignorant les regards des étudiants qui avaient sans doute vu les photos d'elle fuyant la soirée de la veille. Elle trouva Azalea qui arpentait le rayon des ouvrages de référence à la bibliothèque. Azalea avait l'air hystérique, les cheveux blonds en bataille, son téléphone serré dans sa main. Eliza ! Azalea lui attrapa le bras et l'entraîna plus loin dans les rayonnages. Mon père vient de me virer une somme folle sur mon compte. Eliza se figea. Quoi ? Genre, de quoi s'acheter une petite île, murmura Azalea, les yeux écarquillés. Il a dit qu'il t'emmènerait faire du shopping. Pourquoi il te gâte comme ça ? Azalea parut suspicieuse. Elle plissa les yeux et scruta le visage d'Eliza. La bouche d'Eliza se dessécha. Je… je l'ai aidé pour un projet. Un peu de traduction. C'était un mensonge bien faible. Eliza était étudiante en histoire de l'art, pas traductrice. Azalea hocha lentement la tête, malgré un léger doute. Du travail de traduction ? Pour son père, qui disposait d'une équipe entière de linguistes ? L'explication paraissait peu crédible, mais Eliza semblait si fragile qu'Azalea décida de ne pas insister. Pour l'instant. Peu importe. Nous avons des ordres. Viens dehors. Azalea la conduisit hors de la bibliothèque, en direction du parking étudiant. Il a dit que ta voiture était une vraie épave, lança Azalea par-dessus son épaule. Et pour être honnête, c'est vrai. Les freins font un bruit de chats agonisants. Elles arrivèrent au parking. Un camion plateau était stationné, moteur tournant. Sur le plateau, une Aston Martin argentée brillait au soleil, détonnant parmi les Civic et les Toyota cabossées. Le chauffeur descendit et s'approcha d'Azalea. Il lui tendit un porte-clés. Azalea la lança à Eliza. Il a dit que c'était la voiture de remplacement. Eliza attrapa les clés. Le porte-clés était lourd, en cuir et chromé. Elle contempla la voiture. Elle valait plus que la maison de son enfance. Je ne peux pas supporter ça, murmura Eliza. Tu n'as pas le choix, dit Azalea en croisant les bras. Tu le connais. Si tu le renvoies, il t'en renverra deux. Les élèves s'arrêtaient. On entendait des téléphones. Des chuchotements se répandaient. C'est Eliza Solomon ? Qui lui a offert ça ? Le téléphone d'Eliza vibra de nouveau. Anson. Elle refusa l'appel, son pouce appuyant avec force sur le bouton rouge. Elle se dirigea vers la voiture et appuya sur le bouton de déverrouillage. Les rétroviseurs se déplièrent. Les gyrophares clignotèrent. Monte, Mme Koch, plaisanta Azalea en lui donnant un coup de coude. Eliza tressaillit. Le titre était trop familier. Elle se glissa sur le siège conducteur. L'odeur du cuir neuf l'enveloppa. Ça sentait comme la Maybach. Ça sentait Dallas. Elle serra le volant, les jointures blanchies. Elle avait signé un pacte avec le diable, et maintenant elle conduisait son char. Chapitre 3, n° 3 Le café du campus était bruyant, un mélange chaotique de machines à expresso sifflant et d'étudiants se plaignant des partiels. Eliza était assise dans le coin, serrant son latte comme une bouée de sauvetage. La caféine lui faisait trembler les mains encore plus, mais elle en avait besoin pour dissiper le brouillard qui l'envahissait. Azalea était assise en face d'elle, faisant défiler son fil Instagram avec une grimace. Tout le monde parle de ta disparition, dit Azalea sans lever les yeux. Claudine publie des citations passives-agressives sur la loyauté et le fait que la merde s'élimine d'elle-même. Eliza tressaillit. Une goutte de mousse tomba sur son pouce. Laisse-la parler. Oh, je la laisse faire, dit Azalea d'un ton sombre. Je commente chaque publication avec des émojis vomi. Eliza prit une serviette pour s'essuyer la main. Dans son geste, son écharpe en cachemire glissa légèrement sur le côté. Azalea poussa un cri étouffé. Le bruit fut si fort que deux personnes à la table voisine se retournèrent. Azalea laissa tomber son téléphone sur la table avec un bruit métallique. Eliza ! Qu'est-ce que tu as autour du cou ? I thought having our daughter might win back his heart. Yet when I saw my husband and mistress celebrating our daughter's birthday together, I finally realized-after seven years of marriage, I'd gained neither his love nor our daughter's. They looked like the real family. My heart shattered completely. So I quit my job, sent him the divorce papers, vanished from their world. And never looked back... Chapter 1: The Family Of Three For seven years, Soraya poured her soul into her family. When her husband and daughter gave their love to the mistress, something inside her shattered. She walked away and never looked back. *** ~ Soraya ~ “No! I don’t want you! I want Aunt Rose!” Soraya’s daughter, Sage, screamed. “I want her to come to school with Daddy!” Those words were like multiple knives that stabbed through Soraya’s heart. Her daughter preferred her husband’s mistress to accompany her to school. “But, Sage, I’m your mom,” Soraya tried to reason, but her daughter only threw a tantrum, hurling the vase in the living room and screaming. “But I like Aunt Rose. She is pretty and talented, and Dad likes her very much!” Sage retorted, further tightening the feeling in Soraya’s chest. “If I go with you, Dad won’t come!” How could her daughter, the one she carried in her womb for nearly ten months and raised for six years, choose another woman over her? Soraya had already accepted that her husband would never love her, but what about her daughter? Why had she become so distant from her? Clenching her jaw, Soraya blamed it all on her husband, Calum Montclair. He was the one who introduced Sage to his “girlfriend.” He sent Soraya across the world under the guise of a business trip, allowing her daughter to bond with his mistress. Back then, he said, “I need you to close a deal in Singapore.” When she returned four months ago, Soraya learned about Rose and her growing relationship with her husband and daughter. 💕💕❤️❤️💖💖😍😍😘😘🥰🥰 He waited until the last guest had departed, until the house, which had been filled with the oppressive weight of mourning and the murmurs of condolences, had settled into a heavy, expectant silence. The scent of lilies, once a symbol of purity and resurrection, now hung in the air with a cloying sweetness that spoke of decay and finality. He stood by the window, looking out at the rain-soaked garden, his hands clasped behind his back, the posture of a man who had spent a lifetime waiting for this precise moment. When she entered the room, she did not look at him. She moved with a stiffness that was not merely the result of grief, but of a profound shock that had coursed through her veins since the moment she had laid eyes on him at the funeral. He had changed, yet he was the same. The years had etched lines into his face, silvered his hair, but his eyes—those intense, burning eyes—had not aged a day. They held the same fervor, the same desperate longing that had terrified her when she was a young woman. "Fermina," he said, his voice low, steady, yet trembling with an emotion he could no longer contain. "I have loved you for over half a century, in silence and in solitude, through countless nights and endless days. I have counted every minute, every second, since the last time I saw you happy." She turned to him then, her face pale, her eyes wide with a mixture of horror and disbelief. "How dare you?" she whispered, the words barely audible, yet sharp as a blade. "How dare you speak to me of love at a time like this? My husband is not even cold in his grave, and you come here with this... this profanity?" "It is not profanity," he insisted, taking a step forward, his hands outstretched in supplication. "It is the only truth I have ever known. My life has been a preparation for this moment, for the moment when I could finally tell you that my love has never wavered, that it has grown stronger with every passing year, with every obstacle placed in its path." She recoiled as if struck. "You are mad," she said, her voice rising, trembling with a fury that masked a deeper, more terrifying fear. "You are a ghost, a specter from a past I buried long ago. I do not know you. I never did. That young girl who wrote you letters was a fool, a dreamer who did not understand the world. I am a widow now, a woman of standing, and I will not have you tarnish my husband's memory with your delusions." "Delusions?" he echoed, a sad smile touching his lips. "Is it a delusion to remember the way your hand felt in mine? Is it a delusion to recall the scent of your hair, the sound of your laughter, the way your eyes lit up when you spoke of your dreams? I have carried those memories with me, Fermina, like a sacred relic. They have been my sustenance, my reason for living." He reached into his pocket and pulled out a bundle of letters, tied with a faded ribbon. "I have kept every letter you ever wrote to me," he said softly. "And I have written thousands more that I never sent. Letters filled with my joys, my sorrows, my fears, my hopes. Letters that chronicle a life lived for you, though you were not there to witness it." Fermina stared at the bundle of letters, her breath catching in her throat. The sight of them, the tangible evidence of a love so obsessive, so enduring, was overwhelming. She felt a strange, unwelcome pang of guilt, a flicker of the connection that had once bound them. But she pushed it aside, clutching at her grief like a shield. "You speak of love," she said, her voice trembling, "but what do you know of love? Love is not a sentiment, it is an act. It is the daily choice to be there, to care, to sacrifice. My husband loved me. He built a life with me, raised children with me, stood by me through sickness and health. What have you done? You have hidden behind words, behind fantasies, while I lived a real life." "I know," he said, his head bowed. "I know I failed you then. I was young, I was foolish, I let you go. But I have spent every day since trying to become the man I thought you deserved. I have made myself worthy, Fermina. Not in wealth or status, though I have acquired those things, but in my constancy, in my unwavering devotion." He looked up at her, his eyes glistening with unshed tears. "I do not ask you to forget him. I do not ask you to dishonor his memory. I only ask that you consider the possibility that love can endure beyond time, beyond death, beyond the grave. That the heart, though it may break, can heal, and love again." She was silent for a long time, the only sound the rhythmic ticking of the clock on the mantelpiece, marking the passage of time that had separated them for so long. She looked at him, really looked at him, perhaps for the first time. She saw not the ghost of her youth, but a man, weathered by time and sorrow, yet burning with a love that refused to die. "I need time," she said finally, her voice barely a whisper. "I need to grieve, to sort through the wreckage of my life. I cannot think of this now. I cannot think of you now." "I will wait," he said, his voice firm, resolute. "I have waited this long. I can wait a little longer. But know this, Fermina: my love is not a fleeting fancy.

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