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💔⚡ Troy está a cuarenta minutos de distancia con un niño que cree que es suyo. Wade está de pie junto a la cerca preguntándose por qué mi rostro le resulta familiar. Y en algún lugar entre los dos está la verdad — y tiene un latido, y tiene catorce meses, y se está quedando sin silencio. Vivo en dos casas separadas por cuarenta minutos. En una está Troy — un hombre que nunca levanta la mano porque no le hace falta. Una cama que siempre se siente como el tiempo a punto de romperse. Un bebé cuyo cabello oscuro no se parece al de nadie en ese apartamento. En la otra está Wade — un ranchero que construyó todo para una familia que lo dejó. Un atardecer que observa con una bota apoyada en el riel de la cerca. Un silencio que de verdad es silencio. Entre ellos hay un niño de catorce meses con la mandíbula de Wade. Entre ellos hay una llamada telefónica que hice hace tres años y que duró catorce segundos. Entre ellos hay una mentira que llevo puesta como un abrigo. Wade ha empezado a notar cosas. Notó cómo me paro en el corral redondo. Notó cuando conté una historia sobre una yegua gris llamada Bellbird. Notó, cuando levantó mi camisa para revisar mis costillas después de que un caballo me pateó, que la cicatriz que cruza mi abdomen tenía catorce meses. Lo vi hacer las cuentas. Lo vi guardar el resultado detrás de sus ojos. Lo vi entrar al granero y quedarse solo con un número que no pronunciaría en voz alta. Y en algún lugar del rancho, ahora mismo, está la mujer que respondió su teléfono hace tres años y fingió ser su esposa. Observándome. Esperando a que yo tropiece. Capítulo 1 La camioneta cae en un bache y mis dientes chocan entre sí. El anciano al volante — Harold, me dijo hace veinte millas, aunque yo no lo pregunté — me lanza una mirada con ese tipo de preocupación que sólo tienen los abuelos y los desconocidos que recogen a mujeres caminando por el arcén de una carretera. "¿Estás segura de esto, cielo? Aquí no hay nada más que vacas y problemas." Entrecierra los ojos a través del parabrisas hacia el camino de tierra que se desenrolla hacia adelante. «Una jovencita bonita como tú, toda arreglada para una entrevista en un rancho. ¿Sabes a qué huele un rancho, verdad?» «Crecí entre establos.» Me acomodo la chaqueta que planché a las cinco de la mañana sobre la encimera de la cocina. «Caballos, sobre todo. Algo de trabajo en clínicas. Se me dan bien los animales.» «Bueno, los animales son más fáciles que las personas.» Se rasca la mandíbula. «¿Montas?» «Desde antes de saber leer.» Asiente y la camioneta se detiene. «Buena suerte, señorita.» Bajo, las botas chocan contra la tierra, y lo veo alejarse hasta que el polvo engulle las luces traseras. Luego sólo quedamos el camino, el silencio y yo. El anuncio decía que se necesitaba moza de cuadra, se prefería experiencia con caballos. Experiencia tengo. No tengo nada más. El sueldo de la construcción de Troy cubre el alquiler, la leche de fórmula y su cuenta del bar, en ese orden. Encontré el anuncio hace tres días, clavado en el tablón de la tienda de forraje y me quedé cuatro minutos memorizando el número como una mujer guardándose la llave de una puerta que no sabe si le está permitido abrir. Se lo mencioné esa noche mientras Troy cenaba. Masticó y me miró. «¿Cuánto pagan?» Se lo dije. Se quedó callado —ese tipo de silencio que pesa, que presiona contra las paredes hasta que el aire se vuelve delgado. Y entonces llegó. «¡Eres una desagradecida! ¿Qué clase de madre busca excusas para alejarse de la familia? ¿Qué clase de madre deja a su hijo para palear mierda de caballo?» Lo aguanté como aguanto todo —la espalda recta, la mirada fija en un punto, las manos planas sobre los muslos. Una mujer fingiendo estar muerta para que el depredador pierda el interés. Y funcionó, como siempre funciona. Se calmó. La tormenta lo atravesó y salió por el otro lado y de repente volvió a ser el Troy razonable, el Troy generoso, el Troy que te da exactamente lo que pediste pero lo envuelve en la culpa suficiente para que pases la próxima semana pagándolo. «Bien. Pero es temporal. Y vuelves a casa cada tarde que no te necesiten quedarte.» Lo dijo como quien firma un permiso para un niño. Y se suponía que ahora debía estar agradecida porque él dijo que sí. Ese es el truco: él nunca dice que no. Dice que sí de una manera que cuesta más de lo que jamás costaría un no. Yo dije "está bien". "Está bien" es la palabra que mantiene el aire de la habitación respirable. He dicho "está bien" a cosas que deberían haberme hecho gritar. El sendero de grava cruje bajo mis botas. Diez años desde que estuve cerca de un establo. Diez años. Y entonces el rancho se abre a mi alrededor y mis manos dejan de temblar. Heno. Piel tibia. El leve arrastre de cascos sobre la paja. Un caballo sopla aire en algún lugar a mi izquierda y el sonido me golpea justo debajo de las costillas, donde viven las cosas antiguas —las cosas que mi cuerpo recuerda pero que mi vida no me ha dejado usar. Rodeo la puerta del establo. Un hombre está de pie en la cerca lejana, medio girado, una mano recorriendo el cuello de una yegua. Sombrero vaquero, botas polvorientas, mangas arremangadas hasta el codo. Se vuelve. Mis piernas se detienen antes de que mi cerebro lo procese. Todas las articulaciones de mi cuerpo se traban a la vez —rodillas, caderas, columna— como si alguien hubiera tirado del freno de emergencia de una máquina que iba perfecta hace apenas dos segundos. La misma mandíbula. La misma manera lenta de ocupar el espacio, como si el aire a su alrededor hubiera aceptado moverse a su ritmo. Las mismas manos. Sé cómo se sienten esas manos. Sé el peso de ellas sobre mi cintura, los callos en sus palmas, la forma en que su pulgar trazó mi clavícula en una habitación de motel oscura hace un año y medio, mientras yo olvidaba cada cosa terrible que alguna vez me había pasado. Wade Prescott. El hombre al que dejé antes del amanecer sin decir una palabra. El hombre al que llamé desde una cafetería mientras las llaves del apartamento de Troy yacían sobre la mesa frente a mí. El hombre cuya esposa —cuya no-esposa, cuya lo que sea que fuera ella— me dijo que nunca volviera a llamar. El padre de mi hijo. Que ahora mismo tiene catorce meses y está sentado en el regazo de Troy en una casa a cuarenta minutos de aquí, donde todos creen lo equivocado sobre cada persona involucrada. Él me mira. Sus ojos recorren mi rostro —ni rápido ni lento— y puedo ver que sucede detrás de ellos, la búsqueda. Él conoce esta cara. Simplemente no sabe de dónde. Todavía no. Mi corazón está haciendo algo médicamente preocupante. Mis palmas están sudorosas. Tengo aproximadamente tres segundos antes de que él me reconozca o de que me presente y rece para que el apretón de manos de una desconocida borre lo que sea que su memoria esté intentando armar. Doy un paso al frente. Extiendo mi mano. "Soy Jessie. Llamé por el puesto de moza de cuadra." Mi voz no tiembla. No tengo ni idea de cómo lo logro. Él sostiene mi apretón de manos un instante demasiado largo. Su palma es cálida y áspera, y los callos presionan mis nudillos en el mismo patrón que hace un año y medio, cuando me pasó un whisky en una habitación de motel y me permití creer, por una noche, que podía tener algo bueno. Retiro mi mano antes de que mi rostro pueda traicionar lo que mi piel ya recuerda. "Sígueme." Se da la vuelta y camina hacia el bloque de establos sin decir nada más. Simplemente se mueve y espera que yo lo siga. Lo sigo. Mis piernas funcionan. Eso es lo mejor que puedo ofrecer por ahora. Dos veces lo sorprendo mirándome de reojo, y puedo verlo trabajando detrás de sus ojos — algo tirando de un hilo cuyo final no logra encontrar. La segunda vez, se detiene. "¿Nos conocemos?" Se me paraliza el pecho. Todos los órganos detrás de mis costillas se quedan quietos al mismo tiempo. Me obligo a fruncir el ceño — el gesto de una mujer buscando en su memoria, no el de una mujer viendo cómo toda su vida depende de si un hombre con sombrero vaquero conecta un taburete de bar con una habitación de motel y una cama en la que despertó solo. "No lo creo." Mantengo su mirada porque apartarla sería una respuesta. Me observa un momento más de lo cómodo — el tiempo suficiente para sentir mi pulso en las muñecas, en la garganta, en la parte de atrás de las rodillas. Entonces asiente. Sigue caminando. Yo mantengo la vista en los caballos después de eso porque los caballos no pueden ubicarme. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #bookish #recomendacionesdelibros #romance #librosderomance 📖 Aquí termina el capítulo 1. Pulsa en Leer más para continuar — Un vaquero que da vueltas te espera dentro de MyPassion 👇👇👇

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