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💔🔥 Mi jefe dejará inconsciente a mi padre alcohólico en mi cocina dentro de cuatro días. La policía estará a treinta segundos de distancia. Mi hermana no tendrá ningún tutor legal. El hombre de pie junto a la botella rota será el padre biológico del bebé al que renuncié hace tres años. Tengo veinticinco años. Estoy sin un centavo. Soy lo único que separa a mi hermana Blythe, de dieciséis, de los puños de nuestro padre alcohólico. Necesito un trabajo —uno real, con un sueldo que nos permita salir de aquí— o la perderé en el sistema de acogida. Hace tres años, llevé en mi vientre a un bebé para unos desconocidos a los que nunca conocí. Gestación subrogada anónima. Sin nombres, sin contacto. Firmé los papeles, tomé el dinero y salí sola del hospital. Ese capítulo estaba cerrado. Entonces conseguí un puesto de asistente ejecutiva en Ashford & Hale, trabajando directamente para el CEO Edmund Hale: inteligente, cálido, peligrosamente guapo y padre soltero. El primer día, vi la foto enmarcada en su estante: un niño de tres años, de cabello oscuro, ojos verdes idénticos a los míos y una marca de nacimiento que reconocería en cualquier parte. Mi jefe está criando a mi hijo. Y el trabajo que necesito para salvar a mi hermana depende de que él nunca lo descubra. Capítulo 1 Nuestro edificio se agazapa en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres pisos de escaleras con una barandilla floja desde que tenía diecinueve, subidos de dos en dos porque la luz del pasillo está fundida. Oigo a Dennis —no padre, porque no merece el título— antes de llegar a la puerta. Borracho en pleno atardecer, de ese modo que afila las sílabas hasta convertirlas en metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras intento meter la llave en la cerradura. "Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo", grita. «¿De qué sirve enviarte a cualquier parte si vuelves más tonta de lo que te fuiste?» «Papá, por favor — para, ese es mi proyecto —» La voz de Blythe es aguda y tensa, intentando sonar tranquila como le enseñé. «Pérdida de dinero.» Algo se desgarra — papel, mucho papel. «Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es lo único que eres.» La puerta se abre de golpe y el apartamento me golpea: cerveza rancia, calor de radiador, ese agrio particular de un alcohólico que se rindió hace años. Dennis está de pie sobre el escritorio de Blythe, su carpeta entre las manos, páginas arrancadas esparcidas sobre la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo. «Dennis, déjala.» Mi voz sale plana, ensayada, como siempre que está tan ido. Él se gira, los ojos vidriosos, los capilares de su nariz haciendo su rutina nocturna de mapas. «Está reprobando todas y cada una de las materias y ¿quieres que me quede aquí sentado y —» «No está reprobando.» Entro en el marco de la puerta y lo sujeto. «Deja la carpeta y ve a sentarte al sofá, Dennis.» Blythe está pegada contra la pared del fondo, los brazos aferrados a su cuaderno de bocetos — lo único que alcanzó a tomar antes de que él pudiera llegar. «¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!» Ladra y da un paso al frente, lo bastante cerca como para que cuente exactamente qué bebió y cuánto. «¿Tu propia casa?» No me muevo ni un centímetro. «¿La que no pagas el alquiler desde hace tres meses?» Su mano viene rápido — la palma abierta cruza mi mejilla, y mi cabeza gira a la izquierda, el ardor brota caliente e inmediato, mi oído zumbando, mi visión blanqueándose por los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido entre un jadeo y un grito que se traga de inmediato. Mis dedos ya están en el bolsillo de mi chaqueta, ya cierran alrededor del bote. Subo el espray de pimienta a la altura de su rostro, el pulgar en el gatillo, el brazo firme. "Inténtalo de nuevo," digo, y mi voz es tan tranquila que hasta a mí me asusta. "Por favor. Te ruego que lo intentes otra vez." Él mira el bote. No hay vergüenza —nunca hay vergüenza— solo el cálculo desesperado de unas probabilidades que no le favorecen. Deja caer la carpeta y se desliza a mi lado, cerrando la puerta de Blythe de un portazo que hace temblar todas las paredes de este lugar. Espero hasta que los resortes del sofá gimen bajo su peso. Entonces bajo el espray, lo guardo en mi bolsillo y cruzo hacia la cama donde Blythe está sentada. Ella tiembla —no de forma dramática, sino de esa manera silenciosa que vive en las manos, en la mandíbula y en algún lugar detrás de las costillas. La acerco y su frente cae contra mi hombro, los dedos aferrados a mi manga. "Eh. Estás bien." Le aliso el cabello hacia atrás y le acomodo un mechón tras la oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo. La marca de nacimiento en forma de media luna está exactamente donde sabía que estaría —pequeña, curvada como una luna que alguien presionó allí a propósito. El mismo lugar que la mía. Igual que la de mamá. El apartamento desaparece por un instante. El olor a cerveza, las páginas arrancadas, el zumbido en mi oído —todo desaparece. Solo ella, con la marca de mamá en su piel. "Voy a llamar a la policía esta vez." Blythe se aparta, buscando su teléfono en la mesita de noche. "Lo digo en serio, Cora." Le tomo la muñeca suavemente antes de que lo alcance. "No. Tienes que escucharme primero." "Te pegó." Su barbilla tiembla pero sus ojos están secos y furiosos. «Lo vi golpearte y tú simplemente te quedaste ahí.» «Y cuando entra la policía, ven a un padre borracho y a una chica de dieciséis años sin un tutor legal.» Mantengo su mirada hasta que deja de forcejear. «Sabes exactamente lo que viene después.» «No me importa.» Pero ya no está buscando el teléfono. «No me importa lo que pase después.» «Casa grupal, acogida temporal con desconocidos.» Suelto su muñeca lentamente. «Y no puedo recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un sueldo de verdad.» Ella se desploma contra el cabecero, y veo cómo la pelea se le escurre de los hombros. «Así que él puede seguir haciendo esto para siempre.» «No para siempre.» Mi garganta trabaja la siguiente palabra como si fuera de vidrio. «Por ahora — pero voy a sacarnos de aquí.» «¿Cómo?» Tira de un hilo suelto en la funda de su almohada, sin mirarme. «¿Cuándo — porque sigues diciendo pronto?» «Lo sé.» Le tomo la mano y la mantengo quieta. «Necesito que confíes en mí un poco más. ¿Puedes hacerlo?» «¿Y el dinero para la universidad?» Me mira con esos ojos verdes — el mismo tono que los míos, el mismo tono que el de un niño que sostuve durante diez segundos en una sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara. «Dijiste que estaba resuelto.» «Está resuelto.» La mentira sale suave, como siempre que más importa. «Ese dinero no va a ninguna parte, B.» Ella asiente. Confía en mí, cada vez, sin dudar, y el peso de eso se instala entre mis omóplatos como algo que seguiré cargando cuando tenga ochenta años. Me quedo hasta que se queda dormida, su cuaderno de bocetos abierto sobre la almohada, pájaro a medio terminar al que nunca me dejará ponerle nombre. Cierro la puerta de su habitación y paso junto a Dennis, que está completamente dormido, la televisión tiñendo de azul su rostro apagado. En mi cuarto, abro el cajón de abajo —el que se atasca y necesita el empujón y tirón que perfeccioné hace años. El perfil de la agencia está bajo el suéter doblado, exactamente donde lo dejé. Mi foto, mi historial médico, mi evaluación psicológica—todo reducido a un rectángulo plastificado que me llama una excelente candidata. Última entrega: hace dos años, un niño sano, ocho libras y cuatro onzas. Saco el teléfono y escribo la URL de memoria. El sitio carga por partes—familias de catálogo sonriendo a la nada, un eslogan en una tipografía que cuesta más que todo mi saldo bancario. Mi página de perfil sigue ahí, atenuada, inactiva. Un solo botón azul al fondo, paciente y esperando como si siempre hubiera sabido que volvería: Reactivar perfil. Siete con treinta y dos en el banco, el fondo que no es un fondo universitario, Dennis en el sofá, la marca de nacimiento de Blythe aún tibia bajo mi pulgar. Mi dedo titubea. Aún no lo sé, sentada en el borde de la cama de mi hermana con la marca de nacimiento de Mamá cálida bajo mi pulgar. No sé que en cuatro días entraré en Ashford & Hale Consulting con un saco prestado sostenido por cuatro imperdibles. No sé que el director ejecutivo que me contratará en una entrevista de tres minutos es el mismo hombre que pagó 85,000 libras al Centro de Subrogación Thornbury por nueve meses de mi cuerpo. No sé que la foto de su hijo estará en el estante detrás de su escritorio. Los mismos ojos verdes. La misma marca de nacimiento en forma de luna creciente. Lo descubriré el lunes a las nueve y cuarto de la mañana. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #libros #recomendacionesdelibros #romance #librosderomance 📖 Aquí termina el Capítulo 1. Toca Leer Más para seguir — la historia completa de Cora te espera en MiPasión 👇👇👇

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