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« J'ai trouvé un journal intime dans le tiroir de mon mari. Cette nuit-là, j'ai lu tous ses "vrais sentiments". » Il disait qu'il m'avait épousée par culpabilité, pas par amour. Il disait que rentrer à la maison était sa façon d'expier ses péchés. Il disait que s'il pouvait recommencer, il aurait préféré mourir dans cet accident de voiture plutôt que d'être sauvé par moi. Le lendemain, sa maîtresse m'a envoyé un message : « Tes jambes sont inutiles. Arrête d'être son fardeau. » « C'est moi qu'il aime — peux-tu le laisser partir, s'il te plaît ? » Je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas supprimé le message. Le jour de Noël, je pars en Suisse. Il pense que c'est un voyage. Il ne sait pas — c'est mon compte à rebours vers la mort. „Frau König, hier spricht Dignitas Schweiz. Ich möchte Ihren Antrag auf Sterbehilfe bestätigen – eingereicht am 25. Dezember. Ist das korrekt?" Elara Königs Wimpern zuckten kaum merklich, ihre Stimme blieb ruhig. „Ja, das stimmt." „Ihr Antrag wurde genehmigt. Sie haben zwei Wochen Zeit, um Ihre persönlichen Angelegenheiten zu regeln." Kaum hatte sie aufgelegt, flog die Schlafzimmertür auf. Niklas Stahl kam mit einer kalten Luftwelle herein. Als er sie sah, erhellte sich sein Gesicht sofort, während er eine elegant verpackte Schachtel hochhielt. „Hey Schatz, alles Gute zum Geburtstag." Ein schwaches Lächeln huschte über ihre Lippen. „Mein Geburtstag war gestern." Niklas erstarrte mitten in der Bewegung. Kurz blitzte Panik in seinem Gesicht auf, dann Verlegenheit. „Scheiße, tut mir leid. Die Arbeit war echt der absolute Wahnsinn in letzter Zeit." Er ließ sich neben ihrem Rollstuhl auf die Knie sinken und wechselte schnell das Thema, während seine Hände ihre Waden umfassten. „Wie fühlst du dich heute? Geht's mit den Beinen?" Er drückte zu fest. Seine langen Finger verfärbten sich rot, die Adern auf seinen Handrücken traten hervor. Seine Massagetechnik war professionell, der Druck präzise. Doch Elara spürte nichts. Als sie nicht antwortete, blickte Niklas zu ihr hoch und wollte gerade etwas sagen – da summte sein Handy. Er zog es blitzschnell heraus. Sobald er sah, wer anrief, strahlte sein ganzes Gesicht. Was auch immer er hatte sagen wollen, blieb ihm auf den Lippen stecken. Er sprang auf und war bereits auf dem Weg zu seinem Arbeitszimmer. „Schatz, ich muss kurz was Berufliches klären. Bin gleich wieder da und mach dann mit der Massage weiter, ja?" Elara sagte nichts. Sie sah ihm einfach nur nach. Selbst nachdem er durch die Tür verschwunden war, spielte sich dieses Lächeln – das er nicht verbergen konnte – immer wieder in ihrem Kopf ab. Würde man wegen der Arbeit so strahlen? Diese Art von Lächeln, das echte, das die Augen zum Leuchten bringt – das zeigte man nur jemandem, in den man bis über beide Ohren verliebt war. Schließlich hatte sie dieses Lächeln früher oft genug gesehen. Jeden Morgen während der Oberstufe stürzte sie nach dem hastigen Runterkippen ihrer Milch die Treppe hinunter, und da stand er – Niklas, der sie genau so anstrahlte. Er kam mit diesem Lächeln auf sie zu, nahm ihr den schweren Rucksack ab und fuhr sie zur Schule. Damals waren beide achtzehn. Jung, voller Hoffnung, voller Leben. Sie hatten nur Augen füreinander. Zwei Kindheitsliebe, kitschig wie aus einem Roman, die sich ineinander verliebt hatten. Sie führten ihre Beziehung heimlich, versteckten sich vor Lehrern und Eltern und schworen sich, gemeinsam an dieselbe Uni zu gehen, damit sie endlich offen zusammen sein konnten. Sie feuerten sich gegenseitig an, büffelten wie Besessene. Beide schafften ein fast perfektes Abitur und ergatterten Plätze an der Humboldt-Universität. Eigentlich hätte da alles perfekt sein sollen. Doch dann kam der Unfall. Am Tag vor der Erstsemester-Einführung hatten sie einen schweren Autounfall. In einem Sekundenbruchteil schubste Elara Niklas aus der Gefahrenzone. An diesem Tag kam Niklas ohne einen Kratzer davon. Elara verlor beide Beine. Ein Unglück kommt selten allein. Im selben Jahr starben ihre Eltern bei einem Flugzeugabsturz. Unfähig, mit der Flut an Tragödien umzugehen, rutschte Elara in eine schwere Depression. Niklas war am Boden zerstört. Am Tag ihrer Examensfeier machte er ihr einen Antrag. Er gab ihr ein feierliches Versprechen: Er würde sie niemals im Stich lassen. Und drei Jahre lang hielt er sich daran. Bis vor zwei Wochen, als sie sein Tagebuch fand. Der Mann, der ihr jede Nacht „Ich liebe dich" zuflüsterte, hatte seine wahren Gefühle in diese Seiten geschrieben. Er schrieb, dass sein Heiratsantrag aus moralischer Verpflichtung entstanden war. Wenn er sie nicht geheiratet hätte, hätte ihn jeder verurteilt. Er schrieb, dass ihn das Nachhausekommen erstickte. Jede Minute an ihrer Seite fühlte sich an wie Folter. Er schrieb, wenn er die Zeit zurückdrehen könnte, würde er lieber wollen, dass sie ihn nicht gerettet hätte. Er würde lieber selbst für den Rest seines Lebens im Rollstuhl sitzen – dann müsste er wenigstens nicht diese erdrückende Schuld mit sich herumtragen. Er schrieb, dass er sich in eine andere verliebt hatte. Ein Mädchen namens Valentina Kreuz. Lebhaft, wunderschön, voller Energie. Genau wie Elara vor dem Unfall gewesen war. Am nächsten Tag schrieb Valentina ihr eine Nachricht. [Hey Elara. Niklas hat mir erzählt, dass deine Beine nie wieder werden, oder? Pass auf, ihr habt ne Geschichte, ist mir klar. Aber findest du nicht, es wird langsam Zeit, ihn loszulassen?] [Du hast echt keine Ahnung, wie fertig er ist. Er hat mir wortwörtlich gesagt, dass er manchmal nicht mehr kann. Aber er traut sich nicht, weil er nach Hause muss und dich pflegen. Das ist doch echt krank.] [Wenn er mich nicht getroffen hätte, wär er längst durchgedreht. Tut dir das nicht leid? Er liebt MICH jetzt. Also kannst du bitte einfach loslassen? Lass uns erwachsen sein. Lass dich scheiden und lass uns endlich glücklich sein.] Dann kam eine Flut von Fotos – ein Dutzend intime Schnappschüsse. Alle zeigten Niklas. Er lächelte, während er Kaffee aufbrühte, lehnte sich spielerisch in Valentinas Selfie und zeigte das Peace-Zeichen. Er schälte einen riesigen Berg Garnelen, stellte den Teller vor Valentina ab und wischte ihr Soße von den Fingern. Er folgte Valentinas Spuren im Sand an einem Strand auf Sylt und grinste, während er ihr ein Bündel Muscheln reichte. Beim letzten Foto fühlte sich Elaras Brust an, als würde sie mit tausend Messern aufgeschlitzt. Doch keine Tränen kamen. Nur Leere. Sie antwortete nicht. Aber Valentina war noch nicht fertig. Jeden einzelnen Tag danach kamen neue Fotos. Alle mit Zeitstempel. 21\. November: Spaziergang durch den Tiergarten bei Sonnenuntergang. 26\. November: Töpferkurs in Berlin-Kreuzberg, gemeinsame Tassen töpfern. 1\. Dezember: Jazzkonzert im Bebop Berlin, Gespräche über die Zukunft. Jeder einzelne Zeitstempel passte perfekt zu Niklas' „Sorry Schatz, steck noch im Büro fest"-Nachrichten. Sogar gestern – an ihrem Geburtstag – hatte sie den ganzen Tag und die ganze Nacht auf ihn gewartet. Er kam nicht nach Hause. Weil er stattdessen mit Valentina das Feuerwerk über der Kölner Hohenzollernbrücke anschaute. Beim Betrachten der Fotos lachte Elara, bis das Lachen in Tränen überging. Der siebzehnjährige Niklas Stahl hatte die siebzehnjährige Elara König von ganzem Herzen geliebt. Doch der fünfundzwanzigjährige Niklas Stahl liebte die fünfundzwanzigjährige Elara König nicht mehr. In dieser Nacht saß sie am Fenster und beobachtete die Lichter der Stadt, bis die Morgendämmerung anbrach. Am nächsten Morgen kontaktierte sie Dignitas und füllte sämtliche Unterlagen aus. Niklas, ich habe nichts mehr. Nichts außer dir. Und du siehst mich an, als wäre ich dein Gefängnis. Also lasse ich dich gehen. Und mich selbst auch. Elara saß stundenlang allein im Wohnzimmer. Als es endlich dunkel wurde, rollte sie zum Arbeitszimmer und klopfte an. Niklas riss die Tür auf, noch dabei, hastig aufzulegen. „Schatz, hör mal – ich hab deinen Geburtstag echt versaut. Aber unser dreijähriges Jubiläum steht bald an. Lass uns das stattdessen richtig feiern, ja? Du sagst, wo's hingeht, und ich zieh's durch." Elara sah ihn ruhig an. „In die Schweiz. Ich will den ersten Schnee sehen." Etwas blitzte kurz in Niklas' Augen auf – vielleicht Überraschung. „Erster Schnee? Wenn wir noch 'nen Monat warten, haben wir hier im Bayerischen Wald auch Schnee. Wir könnten einfach zu Hause bleiben, was Gemütliches machen. Ich meine, mit deinen Beinen... das ist schon 'ne ziemlich anstrengende Reise, Schatz." Elara schüttelte den Kopf. Diesmal blieb sie standhaft. Sie hatte nur noch fünfzehn Tage. Bis nächsten Monat würde sie es nicht schaffen. Als er merkte, wie entschlossen sie war, widersprach Niklas nicht weiter. Er zog sein Handy raus und buchte zwei Tickets in die Schweiz für den ersten Weihnachtstag. Elara wusste, dass er ja sagen würde. Sie hatte es in seinem Tagebuch gelesen – jedes Mal, wenn er von Valentina nach Hause kam, wuchs das schlechte Gewissen. Dann versuchte er es wiedergutzumachen, auf welche Weise auch immer. Sie öffnete ihr Handy und stellte einen Timer ein. Beschriftete ihn: TOD-COUNTDOWN Nachdem er die Flüge gebucht hatte, sah Niklas sie mit diesem weichen Blick an, seine Stimme klang sanft und nachgiebig. „Alles klar. Erster Weihnachtstag, Schweiz." Elara beobachtete, wie sein Blick kurz über ihren Handybildschirm streifte und dann einfach weiterglitt. Sie nickte stumm. Zufrieden verschwand er im Bad. Während sie ihm nachsah, umspielte ein leises Lächeln ihre Lippen. Früher wäre er neben sie getreten, hätte ihr über die Schulter geschaut und tausend Fragen gestellt, nur um ihre Aufmerksamkeit zu bekommen – egal, was sie gerade tat. Jetzt leuchtete auf ihrem Handy in fetten Buchstaben TOD-COUNTDOWN, und sein Blick war einfach daran vorbeigeglitten. Hatte es nicht mal bemerkt. So sah es also aus, wenn die Liebe starb. Wenn beide es nicht mehr ertrugen, beieinander zu sein. Aber vielleicht war es besser so. Noch fünfzehn Tage. Sie würde diese fünfzehn Tage durchstehen. Und dann wäre alles vorbei. Elara wachte am nächsten Morgen früh auf. Niklas quälte sich erst nach zehn aus dem Bett. Er schlurfte ins Wohnzimmer, entdeckte sie am Esstisch über einem Notizbuch gebeugt und kam näher, während er sich verschlafen die Augen rieb. Ihr Notizbuch war vollgekritzelt. Er beugte sich vor und überflog die Liste. Die alte Nachbarschaft besuchen. Freunde treffen. Die Enten am See füttern. In einer Bar komplett die Lichter ausmachen... „Schatz, was wird das denn?" Elaras Stift hielt inne. Sie blickte zu ihm hoch. „Eine Bucket List." Der Begriff schien etwas in ihm auszulösen. Ein warmes Lächeln huschte über sein Gesicht. „Du hast mit siebzehn auch so eine geschrieben. Du hattest diese ganze Liste mit Sachen, die du unbedingt—" Er brach mitten im Satz ab. Sein Gesicht verdüsterte sich. Elara wusste genau, was er dachte. Dass Erinnerungen an früher sie verletzen könnten. Aber ehrlich? Das war ihr inzwischen egal. Sie führte den Satz einfach zu Ende. „Ja. Hundert Dinge, die ich vor meinem achtzehnten machen wollte. Bungee-Jumping, Skifahren, Wildwasser-Rafting, Surfen... lauter verrücktes Zeug. Und du warst noch verrückter. Du bist bei jedem einzelnen Ding mitgekommen und hast alles gefilmt." Die Nostalgie in ihrer Stimme schien ihn in die Vergangenheit zurückzuziehen. Niklas lächelte – und diesmal war es echt. „Gott, ich war so krass in dich verknallt. Egal wie bescheuert deine Ideen waren, ich war dabei. Mir war alles scheißegal, solange du neben mir warst. Ich bin mit geschlossenen Augen von einer dreihundert Meter hohen Brücke gesprungen..." Elara beobachtete, wie sein Gesicht beim Erzählen aufleuchtete. Als sein Blick schließlich wieder zu ihr zurückkam, sagte sie leise: „Lange her, dass ich dich so habe lächeln sehen." Niklas' Lächeln gefror. Die Luft zwischen ihnen wurde für einen Moment schwer. Er räusperte sich und wechselte das Thema. „Also äh... soll ich dir bei der Liste helfen? So wie früher?" Elara schüttelte den Kopf. Ihre Stimme klang bestimmt. „Das ist MEINE Liste. Nicht deine. Du hast eh genug um die Ohren mit der Arbeit. Lass mal." Aus irgendeinem Grund schnürte ihm die Kühle in ihrem Ton die Brust zu. Er wollte widersprechen – da vibrierte sein Handy. In der Sekunde, als er aufs Display sah, war das Strahlen wieder da. „Sorry, Anruf wegen der Arbeit. Muss drangehen." Er sah sie nicht einmal an, als er den Raum verließ. Elara starrte auf die leere Tür. Früher hatte sie ihn auch abgewiesen. Ihm gesagt, sie wolle Herausforderungen allein meistern. Aber damals hatte er einfach nicht lockergelassen. Er hatte gebettelt, genervt, war ihr wie ein Welpe hinterhergelaufen, bis sie nachgab. Jetzt? Jetzt tat er nicht mal mehr so, als würde es ihn interessieren. Er gab sich nicht mehr die Mühe mit dem üblichen „Ich mach mir doch Sorgen um dich"-Gerede. Alle sagten immer, in der Ehe stirbt die Liebe. Früher hatte sie darüber nur gelacht. Jetzt fühlte es sich an wie eine bittere Wahrheit. Ihre Liebe hatte es nie bis zum Happy End geschafft. Sie war einfach irgendwo auf dem Weg gestorben. Langsam. Leise. Bis nichts mehr übrig war als Erschöpfung. Elara beendete die Liste in Stille. Ganz oben schrieb sie in sauberen Buchstaben: LETZTE BUCKET LIST. Ihr Handy leuchtete auf dem Tisch auf. Wieder eine Nachricht von Valentina. Diesmal ein Selfie – sie grinste auf dem Beifahrersitz von Niklas' Auto. Die ersten paar Male, als solche Nachrichten kamen, dachte Elara, der Schmerz würde sie umbringen. Aber nach Dutzenden davon fühlte sie gar nichts mehr. Sie öffnete ihren Laptop, speicherte den Screenshot und druckte ihn aus. Dann legte sie ihn in die Schublade neben die Bucket List. Die Schublade war bereits vollgestopft mit solchen Ausdrucken – Beweise, die sie seit Tagen sammelte. Für Elara war der Tod Erlösung. Aber das hieß nicht, dass sie Niklas und Valentina einfach so davonkommen lassen würde. Wenn Niklas sie nicht mehr liebte – okay. Aber dann hätte er wenigstens den Anstand haben sollen, es ihr ins Gesicht zu sagen, statt sich wie ein Feigling heimlich zu treffen. Und Valentina? Die hatte überhaupt kein Recht, ihr das jeden einzelnen Tag unter die Nase zu reiben. Das Mädchen, über das Niklas in seinem Tagebuch schwärmte – lebensfroh, süß, voller Licht – hatte nichts mit der rachsüchtigen Schlampe zu tun, die diese Nachrichten verschickte. Elara würde dafür sorgen, dass Niklas sah, wer Valentina wirklich war. Die nächsten Tage kam Niklas nicht nach Hause. Er schickte nur eine knappe Nachricht, dass er auf Geschäftsreise sei. Valentina dokumentierte natürlich jeden seiner Schritte für sie. Elara antwortete weiterhin nicht. Sie druckte die Screenshots wie immer aus und legte sie ab. In ihrer freien Zeit arbeitete sie die Bucket List allein ab. Beim zehnten Punkt – die Blumen sehen – scrollte sie eine Weile durch ihr Handy und entschied sich schließlich, die Blüten anzuschauen, von denen alle im Volkspark Friedrichshain schwärmten. Es war ein Wochentag. Der Park war ruhig. Sie rollte langsam die gewundenen Wege entlang. Gegen drei oder vier begannen Straßenmusiker, sich auf dem Platz aufzubauen. Gitarren, sanfte Liebeslieder, die ganze Palette. Elara warf einen Blick rüber – und erstarrte. Niklas. Vielleicht zehn Meter entfernt. Mit Valentina direkt an seiner Seite. Sie teilten sich eine Schale mit irgendwas, lachten, völlig versunken ineinander. Valentina nahm ein Stück mit ihrer eigenen Gabel und fütterte ihn. Als sie diesen Ausdruck auf seinem Gesicht sah – so entspannt, so glücklich – traf es Elara wie ein Schlag mitten ins Herz. Sie hatte nicht damit gerechnet, ihnen hier zu begegnen. Dann stand Niklas auf. Er ging zu einem der Musiker, sagte etwas, und der Typ reichte ihm seine Gitarre. Niklas justierte das Mikro. Die Menge wurde still, neugierig. „Das hier ist für Valentina", sagte er. „Das Mädchen, das ich liebe." Dann fing er an zu spielen. Seine Stimme war warm und weich, verschmolz mit dem sanften Zupfen der Gitarre. Ein Liebeslied. Intim und schmerzhaft zärtlich. Alle blieben stehen und lauschten. Ein paar Mädchen in Elaras Nähe fingen an zu strahlen und tuschelten aufgeregt. „Oh mein Gott, der ist ja hammer. Ich wünschte, mein Freund würde sowas auch machen." „Das Lied ist so schön. Hat er das selbst geschrieben?" „Ja", sagte Elara leise. Sie war sich nicht sicher, ob sie den Mädchen antwortete oder mit sich selbst sprach. Sie hatte dieses Lied zum ersten Mal mit sechzehn gehört, beim Homecoming-Ball. Niklas hatte es selbst komponiert – Text, Melodie, einfach alles. Er war als Letzter auf die Bühne gegangen, vor der ganzen Schule, und hatte genau diese Worte gesagt. Nur dass damals das Mädchen, das er liebte, SIE gewesen war. Die Aula des Gymnasiums war außer Rand und Band geraten. Alle hatten geschrien, gepfiffen, völlig ausgerastet. Ein paar Tage später war er dem Schulradio-Team beigetreten. Den Rest des Jahres über hatte Elara dieses Lied jeden Tag in der Mittagspause gehört. Damals war alles perfekt gewesen. Aber das war eine andere Lebenszeit. Das Lied gehörte ihr nicht mehr. Und er auch nicht. Eines der Mädchen stupste sie an, Besorgnis huschte über ihr Gesicht. „Oh Gott, alles okay bei dir? Hier—" Sie reichte Elara ein Taschentuch. Da merkte Elara erst, dass sie weinte. Sie nahm das Taschentuch, wischte sich übers Gesicht, schüttelte langsam den Kopf und rollte davon. Punkt neunzehn: Die alte Schule besuchen. Elara zeigte ihren alten Schülerausweis am Tor und rollte aufs Gelände. Die Laufbahn, auf der Niklas sie früher durch endlose Trainingsrunden geschleift hatte. Die Bibliothek, wo sie fürs Abitur gebüffelt hatten. Die Treppe, die er sie hochgetragen hatte, als sie sich im Sportunterricht den Knöchel verstaucht hatte... Jede Ecke barg eine Erinnerung. Aber jetzt, ohne ihre Beine, konnte sie nur noch zuschauen. Schließlich gelangte sie zum Schulgarten und hielt vor einer Mispel – ungefähr so hoch wie sie jetzt war, während sie in ihrem Rollstuhl saß. Dieser Baum war während einer Baumpflanzaktion in der elften Klasse gepflanzt worden. Niklas hatte ihn selbst eingepflanzt. Alle anderen Bäume waren eingegangen. Das war der einzige, der überlebt hatte. Nicht, weil er stärker war, sondern weil Niklas jeden einzelnen Tag hergekommen war, um ihn zu gießen, zu düngen, nach ihm zu schauen. Jahrelang. Ohne Ausnahme. Als sie ihn gefragt hatte, warum ihm dieser bescheuerte Baum so wichtig sei, hatte er sie zu sich gezogen und das Unkraut am Stamm weggezupft. Dort, in die Rinde nahe den Wurzeln geritzt, stand eine Nachricht. Acht Jahre später war der Baum hüfthoch gewachsen – genau auf Höhe ihres Rollstuhls. Elara zog das kleine Taschenmesser hervor, das sie mitgebracht hatte, und begann, an der Rinde zu kratzen. Langsam, vorsichtig kratzte sie jeden einzelnen Buchstaben weg, bis die Rinde wieder glatt war. Niklas Stahl wird Elara König für immer lieben. Sie starrte lange auf das rohe, freigelegte Holz. Dann fing sie an zu lachen, während ihr Tränen übers Gesicht liefen. Niklas, du Lügner. Niklas, du hast nicht mal „für immer" geschafft. Und du liebst mich schon lange nicht mehr. Also warum hast du beides gelogen? Nach einer Weile verließ sie das Schulgelände und nahm ein Uber zum Standesamt. Sie wollte ihre Unterlagen vorzeitig schließen lassen. Die Sachbearbeiterin runzelte die Stirn. „Das Verfahren ist nur für Verstorbene vorgesehen." Elara zog ruhig ihre Genehmigung für Sterbehilfe und ihre psychiatrischen Unterlagen wegen schwerer Depression hervor. Ihre Stimme blieb sachlich. „Meine Eltern sind tot. Ich werde bald geschieden sein. Wenn ich tot bin, gibt es niemanden mehr, der sich darum kümmern könnte. Ich dachte, ich regle das jetzt. Erspart allen den Aufwand." Die Sachbearbeiterin starrte lange auf die Unterlagen. Dann entschuldigte sie sich, um mit ihrer Vorgesetzten zu sprechen. Ein paar Minuten später kam sie zurück und erklärte, dass sie eine Ausnahme machen würden. Elara müsse lediglich dafür sorgen, dass die Klinik im Anschluss eine Sterbeurkunde übermittelte. Elara bedankte sich und verließ das Amt. Sie wollte gerade ein weiteres Uber rufen, als sie hinter sich eine Stimme hörte. „Elara?!" Niklas stieg aus seinem Auto und starrte sie fassungslos an. „Was machst du denn hier?"

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