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💔🔥 En dos semanas, la manga de mi nueva asistente se subirá y veré los moretones en la parte interna de su antebrazo. Amarillo-verdosos en los bordes, más oscuros hacia el centro, con la forma que tienen los moretones cuando provienen de unos dedos apretando demasiado fuerte. No preguntaré. De ahí vienen esos moretones. Edmund Hale tiene 34 años. Viudo. Director ejecutivo de Ashford & Hale Consulting. Tiene un hijo de tres años llamado Oliver y un anillo de bodas en oro blanco que no se ha quitado en cuatro años. Su difunta esposa Rosalind no podía tener hijos. Eligieron una gestante anónima. Rosalind murió dos semanas antes del parto. Edmund firmó los papeles solo. Esta semana contrató a la mejor asistente que ha tenido jamás. Su currículum tiene cuatro líneas. Su blazer está sujeto por cuatro imperdibles. También resulta ser la mujer que llevó a su hijo durante nueve meses — y él aún no lo sabe. Capítulo 1 Siete dólares con treinta y dos centavos. Eso es lo que se interpone entre mí y lo que sea que parezca el fondo, y estoy bastante segura de que el fondo tiene mejor iluminación que este autobús. Me quito el delantal y lo meto en la bolsa, el olor a grasa de freidora pegado a mis dedos. El número parpadea en la pantalla de mi teléfono — paciente, absoluto, casi gracioso si inclinas la cabeza. Podría hacerlo de nuevo. Una vez más, solo una vez — el pensamiento flota como algo casual, como si estuviera considerando un segundo turno y no aquello que juré no repetir jamás. Mi pulgar apaga la pantalla antes de que la idea eche raíces. El autobús se sacude al llegar a mi parada y bajo a la especialidad de Kettleworth: húmeda, gris, perfumada por la cena de alguien más. Nuestro edificio se agazapa en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres pisos de escaleras con una barandilla floja desde que tenía diecinueve, subidos de dos en dos porque la luz del pasillo está fundida. Oigo a Dennis — no padre, porque no merece ese título — antes de llegar a la puerta. Borracho de media tarde, de ese tipo que afila las sílabas hasta convertirlas en metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras intento meter la llave en la cerradura. "Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo", está gritando. "¿De qué sirve mandarte a algún lado si vuelves más tonta de lo que te fuiste?" "Papá, por favor — para, ese es mi proyecto —" La voz de Blythe es aguda y tensa, intentando sonar tranquila como le enseñé. "Pérdida de dinero." Algo se rompe — papel, mucho papel. "Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es todo lo que eres." La puerta se abre de golpe y el apartamento me embiste: cerveza rancia, el calor del radiador, la acidez particular de un alcohólico que se abandonó a sí mismo hace años. Dennis está de pie sobre el escritorio de Blythe, su carpeta en los puños, páginas arrancadas esparcidas por la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo. "Dennis, suéltalo." Mi voz sale plana, entrenada, como siempre que él está así de ido. Se da la vuelta, los ojos vidriosos, los capilares de su nariz haciendo su rutina nocturna de mapa de carreteras. "Está reprobando todas y cada una de las clases y tú quieres que me siente aquí y —" "No está reprobando." Me planto en el marco de la puerta y lo sostengo. "Deja la carpeta y ve a sentarte en el sofá, Dennis." Blythe está pegada a la pared del fondo, los brazos aferrados a su cuaderno de dibujo — lo único que alcanzó a agarrar antes de que él pudiera tomarlo. "¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!" Ladra y da un paso al frente, lo suficientemente cerca como para que pueda contar exactamente qué y cuánto ha bebido. "¿Tu propia casa?" No me muevo ni un centímetro. "¿Esa en la que no has pagado el alquiler en tres meses?" Su mano viene rápido — palma abierta contra mi mejilla, y mi cabeza gira hacia la izquierda, el ardor floreciendo caliente e inmediato, mi oído zumbando, la visión blanqueándose en los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido que es mitad jadeo, mitad grito que traga de inmediato. Mis dedos ya están en el bolsillo de mi chaqueta, cerrándose alrededor del bote. Subo el espray de pimienta hasta la altura de su cara, el pulgar en el gatillo, el brazo firme. "Inténtalo otra vez," digo, y mi voz es tan calmada que incluso a mí me asusta. "Por favor. Te ruego que lo intentes otra vez." Él mira el bote. No es vergüenza—nunca lo es—sólo ese cálculo desesperado de las probabilidades que no están a su favor. Deja caer la carpeta y pasa junto a mí, cerrando la puerta de Blythe de un portazo que hace temblar todas las paredes de este lugar. Espero hasta que los resortes del sofá gimen bajo su peso. Entonces bajo el espray, lo guardo en el bolsillo y cruzo hasta la cama donde Blythe está sentada. Ella tiembla—no de esa manera dramática, sino de esa manera silenciosa que vive en las manos y la mandíbula y en algún lugar detrás de las costillas. La acerco y su frente cae contra mi hombro, sus dedos se aferran a mi manga. "Oye. Estás bien." Le acaricio el cabello y le aparto un mechón detrás de la oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo. La marca de nacimiento en forma de media luna está exactamente donde sabía que estaría—pequeña, curvada como una luna que alguien hubiera puesto ahí a propósito. El mismo lugar que la mía. Igual que la de mamá. El apartamento desaparece por un instante. El olor a cerveza, las páginas rotas, el zumbido en mi oído—todo desaparece. Sólo ella, con la marca de mamá en su piel. "Voy a llamar a la policía esta vez." Blythe se aparta, buscando su teléfono en la mesilla de noche. "Lo digo en serio, Cora." Le sujeto la muñeca suavemente antes de que lo alcance. "No. Primero tienes que escucharme." "Te golpeó." Su barbilla tiembla, pero sus ojos están secos y furiosos. "Lo vi golpearte y tú sólo te quedaste ahí." "Y cuando entre la policía, verán a un padre borracho y a una adolescente de dieciséis años sin tutor legal." La miro hasta que deja de forcejear. "Sabes perfectamente lo que pasa después." "No me importa." Pero ya no está buscando el teléfono. «No me importa lo que venga después.» «Hogar grupal, familia de acogida con extraños.» Solté su muñeca lentamente. «Y no puedo recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un sueldo de verdad.» Ella se deja caer contra el cabecero, y veo cómo la lucha se desvanece de sus hombros. «Así que él simplemente puede seguir haciendo esto para siempre.» «No para siempre.» Mi garganta forcejea con la siguiente palabra, como si fuera de cristal. «Por ahora — pero voy a sacarnos de aquí.» «¿Cómo?» Tira de un hilo suelto en la funda de la almohada, sin mirarme. «¿Cuándo — porque sigues diciendo pronto.» «Lo sé.» Tomo su mano y la mantengo quieta. «Necesito que confíes en mí un poco más. ¿Puedes hacerlo?» «¿Y el dinero para la universidad?» Me mira con esos ojos verdes — el mismo tono que los míos, el mismo tono que el de un niño al que sostuve durante diez segundos en la sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara. «Dijiste que estaba resuelto.» «Está resuelto.» La mentira sale suave, como siempre que más importa. «Ese dinero no irá a ninguna parte, B.» Ella asiente. Confía en mí, cada vez, sin dudar, y el peso de eso se asienta entre mis omóplatos como algo que seguiré cargando cuando tenga ochenta años. Esa noche no presiona el botón de Reactivar. Dos días después, rellena una solicitud de empleo en un banco frente a la oficina de servicios familiares. La mañana del jueves, con una americana prestada sujeta a la cintura con cuatro imperdibles, Cora Whitfield entra en Ashford & Hale Consulting para una entrevista de tres minutos. A las nueve y cuarto del lunes estará en un escritorio a dos metros de la puerta de mi despacho. A las nueve y diecisiete verá el marco plateado detrás de mi silla. Y yo habré pasado cuatro años sin abrir una carpeta en la caja fuerte, sin saber que la mujer que se estremece al ver la foto de mi hijo es la que lo cedió. #MiPasión #biblioteca #novela #booktok #libros #recomendacionesdelibros #romance #romancenovela 📖 Aquí termina el Capítulo 1. Pulsa Leer más para seguir — la historia completa de Cora te espera dentro de MiPasión 👇👇👇