Ad copy

Myślałam, że straciłam wszystko, dopóki nie spotkałam Rafała Raczyńskiego w VIP-owskich cieniach. „Wypij wszystko” – kpił – „w przeciwnym razie twój przyjaciel zapłaci”. Nie błagałam. Pijana i dzika, usiadłam mu okrakiem na kolanach, szarpiąc za kołnierz. „Chcesz się bawić?” – syknęłam, wbijając zęby w jego szyję z wściekłością. Sala wstrzymała oddech – ale wtedy mój żołądek się skręcił. Oczy Rafała rozszerzyły się z przerażenia. „Tylko nie—” Za późno. Zwymiotowałam na jego garnitur szyty na miarę. Zapadła martwa cisza. „Zrzućcie ją ze mnie!” – ryknął, drżąc z furii. I od tej chwili właśnie zaczęłam wojnę z potworem. „Natalio, weź tę kartę”. Czarna karta kredytowa premium uderzyła z głośnym stuknięciem w marmurowy stolik kawowy, sunąc po zimnej powierzchni, aż zatrzymała się centymetry od mojej dłoni. Wpatrywałam się w nią. To był ostateczny pakiet odprawowy. Złoty spadochron dla kobiety, która przez cztery lata ogrzewała łóżko Damiana „Dash” Kruka. „Przepisałem akt własności penthouse'u w Śródmieściu na twoje nazwisko” — powiedział Dash. Stał przy oknie od podłogi do sufitu, plecami do mnie, poprawiając diamentowe spinki do mankietów. Na zewnątrz, szary deszcz Warszawskiej mgliście rozmywał Pałac Kultury i Nauki w smugi mroku. „A ze studiem załatwiłem sprawę. Masz główną rolę w tym niezależnym filmie. W sprawie czegokolwiek innego, porozmawiaj z Piotrem”. Mówił z chłodną, zdystansowaną efektywnością dyrektora generalnego zamykającego fuzję. Żadnych emocji. Żadnego wahania. Czysty biznes. Stałam tam, owinięta w jedwabny szlafrok, który mi kupił, drżąc. Wiedziałam, że to nadejdzie. Widziałam dzisiaj rano nagłówki w tabloidach. A tam on — Dash Kruk, lodowaty spadkobierca imperium luksusu — przyłapany w czułym uścisku przed Teatrem Wielkim – Operą Narodową. I w jego ramionach nie byłam ja. Była Celina Leszczyńska. Celina. Dziedziczka baletowa. „Złota Dziewczyna” towarzystwa z wyższych sfer Warszawskiej. Kobieta, z którą miał być. Byłam tylko transakcją. Zdesperowaną dziewczyną, która sprzedała duszę, by spłacić hazardowe długi ojca. Byłam brudnym małym sekretem, a ona diamentem, który nosiłby publicznie. Dławiąca fala bólu uderzyła w moje żebra, ale nie zgodziłam się, by zobaczył, jak krwawię. Sprzedałam mu swoje ciało, ale nie sprzedałam mu swojej godności. „Dobrze” — powiedziałam. Mój głos był stabilny. Nawet znudzony. Dash się odwrócił, jego ciemne, drapieżne oczy zwęziły się, gdy lustrowały moją twarz. Szukał pęknięcia w zbroi. Łzy. Błagania. Nie znalazł niczego. „Jeśli wpadniesz w kłopoty” — dodał, mówiąc krótko — „skontaktuj się z Piotrem”. „Dobrze” — powtórzyłam, wymuszając uprzejmy, porcelanowy uśmiech. Nigdy więcej. Wolę umrzeć z głodu, niż prosić cię o pomoc. „Mam kolację” — powiedział, chwytając płaszcz. „Wychodzę”. Nie pożegnał się. Po prostu wyszedł. Ciężkie, dębowe drzwi zatrzasnęły się, a cisza, która nastała, była cięższa niż woda w Wiśle. Ugięły mi się nogi. Opadłam na dywan, zapora puściła. „Pani Lewandowska?” — zawołała gosposia z korytarza. „Nie jestem głodna” — wychrypiałam. „Nie przeszkadzajcie mi”. Wpadłam do głównej łazienki i odkręciłam kran na maksa. Lodowata woda trysnęła do głębokiej wanny. Nie fatygowałam się, żeby się rozebrać. Opadłam w wodę, razem z jedwabnym szlafrokiem, pozwalając, by mrożący płyn mnie połknął. Przeszywający chłód przesączał się przez moją skórę, otępiając kości. Cieszyłam się z tego. Jeśli zdrętwieję, może moje serce w końcu przestanie boleć. Osunęłam się niżej, a woda zakryła mi twarz. We mroku odtwarzały się wspomnienia. Dash uczący mnie strzelać. Dash kupujący mi diamenty, bo zapomniał o moich urodzinach. Dash patrzący na mnie z głodem, który wzięłam za miłość. Był diabłem w garniturze szytym na miarę. A ja go czciłam. Gdybym tu utonęła, czy by go to obchodziło? Czy po prostu byłby zły, że zrujnowałam wartość odsprzedaży penthouse'u? Moja świadomość zaczęła odpływać. Wydawało się łatwiej po prostu puścić. Zerwałam się z lodowatej wody, łapiąc powietrze, jakbym przebijała taflę zamarzniętego jeziora. Woda spływała z mojego podbródka, kapiąc na zimną marmurową posadzkę. Wpatrywałam się w swoje odbicie w zaparowanym lustrze – rozczochrana, blada, upiorna. Cały ten absurd uderzył mnie jak cios. Co ty, Natalio, wyrabiasz? Wypuściłam gorzki, urywany śmiech, który odbił się echem w cichej łazience. Znając Dasha Kruka tak dobrze jak ja, nawet gdybym utonęła tu w tej wannie, nie uroniłby ani jednej łzy. W najlepszym razie zmarszczyłby brwi na niedogodność, może mruknąłby coś obojętnego w stylu: „Szkoda”, zanim sprawdziłby zegarek przed następnym spotkaniem. Czy naprawdę było warto marnować życie dla faceta, któremu zwisało to, co się ze mną dzieje? Nie. Wzięłam głęboki, drżący wdech, zmywając wodę z twarzy ostrymi, wściekłymi ruchami. Gdy tylko mi się rozjaśniło w głowie, chwyciłam wrzeszczący telefon na toaletce i przesunęłam palcem po ekranie. „Klaro?” – odezwałam się, mój głos był chrapliwy. To była moja najlepsza przyjaciółka, Klara Ratajczak. Ale głos, który odpowiedział, nie był jej. Linia zaświczała, ożywiona rykiem chaotycznego hałasu – dudniącym basem, brzękiem szkła, wrzaskiem niekontrolowanej imprezy. Zmarszczyłam brwi, dociskając telefon mocniej do ucha. „Klaro?” Odpowiedział mi leniwy, niebezpieczny, przeciągły głos mężczyzny. Był to głos ociekający arogancją i złośliwością. „Jeśli nie chcesz, żeby opuszczała Klub Eden nogami do przodu, rusz swoją dupę do Penthouse'u VIP i odbierz ją”. Serce mi zamarło na sekundę, a potem zaczęło walić w żebra. Klub Eden. To nie był zwykły klub; to była największa dziura finansowa miasta, mroczne plac zabaw dla ultrabogatych w Śródmieściu. Klara była introwertyczką; nienawidziła tłumów, nienawidziła hałasu. Co, u licha, robiła w takim miejscu, a co dopiero w Penthouse'u VIP? Oparłam się, mocno chwytając krawędzi umywalki. „Halo? Kto mówi... Halo? Halo?” Nic z tego. Facet rozłączył się bez słowa. Kiedy próbowałam oddzwonić, telefon Klary był już wyładowany. W trzewiach zwinęło mi się chore, ciężkie uczucie. Nie zmarnowałam ani sekundy. Wskoczyłam w czarną sukienkę, chwyciłam skórzaną kurtkę i wypadłam drzwiami w deszczową warszawską noc. W drodze do Klubu Eden, żeby mieć pewność, po drodze zahaczyłam asystentkę, Olę, żeby mi towarzyszyła. Penthouse VIP zajmował całe najwyższe piętro klubu. Byłam tam już raz, lata temu, u boku Dasha, więc bez problemu znalazłam prywatne wejście. Ale kiedy dotarłam do ciężkich stalowych drzwi, drogę zastąpił mi ochroniarz. Wyglądał jak posąg wykuty z granitu. „Proszę pani, chwileczkę”. „Jestem po przyjaciółkę”. Ochroniarz się nie ruszył. Mój głos stwardniał, przejęłam chłodny autorytet, którego nauczyłam się od Dasha. „Nazywa się Klara Ratajczak. Jeśli mi pani nie wierzy, proszę wejść i sprawdzić”. Ochroniarze wymienili szybkie spojrzenia. Jeden z nich wślizgnął się do środka. Wrócił chwilę później i skinął głową, żebym weszła – ale wyciągnął ramię, by zatrzymać Olę. „Jestem z nią” – zaprotestowała Ola. Chłopaki przy drzwiach stali jak kamienne mury, nie przepuszczając nawet muchy. Odwróciłam się do Oli, a moje spojrzenie było poważne. „Po prostu poczekaj tu na mnie”. Wtedy wysłałam SMS-a: Jeśli nie wyjdę za kwadrans, dzwoń na policję. Wzięłam głęboki oddech. Miałam całkiem niezłe pojęcie o tym, jacy ludzie przebywają w Penthouse'u VIP. W Warszawskiej nawet elity miały swoją hierarchię. Nie dało się kupić wejścia na najwyższe piętro Klubu Eden za samą gotówkę. Wchodziła tam tylko absolutna elita piramidy – stare pieniądze, niebezpieczne pieniądze. Ta rozmowa była krótka, ale ton faceta jasno dawał do zrozumienia, że nie jest kimś, z kim warto zadzierać. Wyprowadzenie Klary dziś wieczorem nie miało być łatwe. Przepchnęłam ciężkie drzwi. W momencie, gdy weszłam do loży, grad nachalnych spojrzeń przygwoździł mnie do miejsca. Powietrze było gęste od dymu i drogich wód kolońskich. Czułam się jak jakiś eksponat w zoo, moje policzki płonęły pod tą analizą. Mocniej ścisnęłam telefon i gorączkowo skanowałam pomieszczenie, mając serce w gardle. Zajęło to chwilę w słabym, migoczącym świetle, ale w końcu ją dostrzegłam. Tam. Klara leżała bezwładnie na pobliskim stoliku kawowym, otoczona pustymi kryształowymi butelkami każdego rozmiaru. Wyglądała na maleńką i złamaną. Odpłynęła. Serce bolesnym uściskiem ścisnęło mi się w piersi. Nie myślałam; po prostu ruszyłam. Rzuciłam się w stronę przyjaciółki, a moje obcasy zapadały się w pluszowy dywan. Ale zanim zdążyłam do niej dotrzeć, ścianą drogich perfum i jedwabiu zablokowano mi drogę. To był jakiś facet w krzykliwej, kwiecistej koszuli od projektanta — Jacek. Był jednym z tych bachorów z funduszu powierniczego, którzy uważali, że świat istnieje dla ich rozrywki. Jego oczy przejechały w górę i w dół po moim ciele, zatrzymując się na moich krągłościach, zanim spoczęły na czapce z daszkiem naciągniętej nisko na głowę i czarnej masce zakrywającej twarz. Wydał z siebie szyderczy, okrutny prychnięcie. „Panno, jest w pełni lata — po co się owijasz jak mumia?” — zadrwił, a jego głos był na tyle głośny, by przyciągnąć uwagę całego pomieszczenia. „Boisz się, że jesteś za brzydka, by pokazać się światu?” Z tym machnął ręką. Jego dłoń uderzyła w rondo mojej czapki, zrzucając ją zupełnie z głowy. Potoczyła się po podłodze. Jeszcze nie skończył. Uśmiechając się jak rekin, sięgnął po czarną maskę osłaniającą mi twarz. Skrzywiłam się i szybko odskoczyłam, zostawiając go machającego w pustkę. „Nie trzeba” — powiedziałam, a mój głos był zimny. „Podniosę sama”. Zanim zdążył zrobić scenę albo mnie złapać, sięgnęłam w górę i sama zerwałam maskę. Nawet w bezwzględnym świecie świata mody i filmu, mój wygląd uważano za zabójczy — wyraziste rysy, ostre kości policzkowe, oczy, które mogły zamrozić albo spopielić. Bez makijażu, bez jednej kropli kosmetyków, wciąż byłam natychmiastową sensacją. Hałaśliwa loża pogrążyła się w upiornej ciszy. Nawet pobliska partia pokera o wysokie stawki stanęła w miejscu. Przez kilka sekund jedynym dźwiękiem był dudniący bas dochodzący z klubu poniżej. Ale cisza nie trwała długo. W końcu bogaci chłopcy w Penthouse VIP widzieli już każdy rodzaj piękna. Mimo to, większość z nich doskonale wiedziała, kim jestem. Nie tylko z okładek magazynów, ale dlatego, że byłam dziewczyną Dasha Kruka. Jacek otrząsnął się z oszołomienia po tym krótkim szoku. Jego spojrzenie stało się zalotne, pożądliwie zatrzymując się na mojej twarzy. „Cóż, spójrzcie, kto tu jest — Pani Natalia Lewandowska. Wiedziałem, że musi być jakiś powód, by ukrywać taką twarz”. Zbliżył się, naruszając moją przestrzeń osobistą. „Przepraszam za niegrzeczne powitanie wcześniej”. Wypowiedział przeprosiny, ale w jego oczach nie było ani krztyny skruchy — tylko jawna pogarda. W ich paczce playboyów, kto nie bawił się kilkoma gwiazdkami? Dla nich byłam tylko zabawką, którą sobie podawano. Spotkałam się z jego spojrzeniem bez mrugnięcia okiem, kompletnie go ignorując. „Klara jest nieprzytomna. Zabieram ją do domu”. Jacek zmarszczył brwi na te słowa, wyglądając na urażonego. Skrzyżował ramiona, a jego uśmieszek powrócił. „Sam nie mogę tego zdecydować” — przeciągnął niechętnie, delektując się tą grą we władzę. „Jeśli chcesz ją stąd wyciągnąć, musisz to uzgodnić z nim”. Kiwnął podbródkiem w stronę najdalszego rogu loży, a potem odszedł z uśmiechem gnojka, gotów na widowisko. Wypuściłam cichy, gorzki śmiech. Co za bezczelność — musieć błagać o pozwolenie, by zabrać własną przyjaciółkę, która jest praktycznie nieprzytomna. Ale takie były zasady w ich elitarnym klubiku. Dla tych facetów nie miało znaczenia, czy Klara Ratajczak jest nagradzaną scenarzystką, czy nazwiskiem z czołówki branży. Była poniżej progu. Bez ich zielonego światła, nawet gdyby Klara upiła się tu dziś w nocy na śmierć, nie mogłabym jej dotknąć. Moje palce zacisnęły się w pięść przy biodrze. Co za okropny dzień. Ostatecznie ustąpiłam. Nie miałam wyboru. Uniosłam głowę i podążyłam wzrokiem za Jackiem. Tam, w najgłębszym cieniu loży, mężczyzna zlewał się z ciemnością. Słabe światła wydobywały tylko żarzący się tlący się żar cygara migoczący w mroku i parę długich nóg skrzyżowanych nonszalancko. Był nieruchomy, cichy, jak drapieżnik czekający w wysokiej trawie. Zacisnęłam wargi. Instynkt krzyczał, że ten czający się w kącie jest kimś z wyższej ligi — kompletnie nieosiągalny, by go wkurzyć. Ale gdy wszyscy patrzyli, zadowoleni i chętni, by zobaczyć jak błagam, zmusiłam się, by podejść do niego. Krok za krokiem. Zbliżywszy się, mogłam ledwo dostrzec ostry, brutalny zarys jego profilu. Nadal nie widziałam całej twarzy, ale było jasne jak słońce: ktokolwiek był właścicielem tej twarzy, nie należał do wybaczających. Zatrzymałam się tuż przed mężczyzną w cieniu, zmuszając się, by mój głos był uprzejmy i cywilizowany. „Panie” — powiedziałam, trzymając głowę wysoko. „Czy mogłabym uprzejmie zabrać moją przyjaciółkę i odejść?” Mężczyzna poruszył się na dźwięk mojego głosu. Pochylał się kawałek po kawałku, jego górna część ciała wynurzała się z ciemności jak demon wynurzający się z otchłani. Na widoku ukazała się twarz wyrzeźbiona, jakby wykuta przez bogów. Była to twarz o niszczącej urodzie i przerażającym chłodzie. Mała blizna przecinała mu brew, idealnie umiejscowiona, nadając mu diabelski urok bez cienia łagodności. To był Rafał Raczyński. Strzepnął popiół z cygara jednym długim palcem. Jego feniksowe oczy leniwie się uniosły, celując we mnie. Dłoń trzymająca dym wskazywała na butelki alkoholu zalegające na pobliskim stoliku kawowym. Jego przeciągły głos ociekał chłodnym okrucieństwem kogoś, kto był przyzwyczajony do wydawania rozkazów. „Wypijcie resztę z tych, a potem możecie iść. Pasuje?” Jego uderzające oczy miały niewinny uśmiech, migoczący i uwodzicielski, ale spojrzenie od początku do końca pozostawało lodowato zimne. Może to była tylko moja wyobraźnia, ale przysięgłabym, że sposób, w jaki na mnie patrzył, przesiąknięty był czystą wrogością. Moja pamięć była ostra jak brzytwa, i o ile sobie przypominałam, nigdy wcześniej nie spotkałam tego faceta. Nie miałam powodu do żadnej urazy. Nie mogłam rozgryźć dlaczego, więc dałam spokój. W końcu czasem zakochiwało się w kimś od pierwszego wejrzenia, a nienawiść nie potrzebowała do tego zbyt wielu powodów. Rzuciłam okiem na stolik kawowy. Był załadowany butelkami — whisky, wódka, tequila. Niektóre były wytrawione do sucha, ale większość wciąż była zamknięta lub w połowie pełna. To była ilość alkoholu zdolna zabić konia. Z kamienną miną odwróciłam wzrok, myśląc, że gdybym faktycznie wychyliła to wszystko, to cudem bym wyszła stąd żywa. Opuściłam wzrok na mężczyznę przede mną i obdarzyłam go bladym, pełnym wyzwania uśmiechem. „Czy to nie jest trochę za dużo, proszę Pana?” Jego oczy chłodno spoczęły na mojej twarzy. Ukazał nikczemny uśmiech, który nie dotarł do oczu. „Tak, po prostu się z tobą drapię — i co z tego?” Nawet w drapieżnym gnieździe branży rozrywkowej nigdy nie spotkałam nikogo tak apodyktycznego. Uniosłam podbródek, uśmiechając się równie kpiąco. „A jeśli nie wypiję?” Rafał zdusił cygaro ruchem palców i parsknął pogardliwie. Uśmiech zniknął z jego twarzy, zastąpiony chłodem, który przeszył mnie dreszczem. „Pani Lewandowska” — mruknął mrocznie — „jeśli masz gdzieś swoją godność, mogę ci ją odebrać. Jest mnóstwo sposobów, by zmusić cię, byś to wszystko wypiła.” Groźba nie mogła być jaśniejsza. Gdybym nie zagrała według zasad, zetrze mój honor w proch. Przy jego statusie wystarczyłoby jedno spojrzenie, a ktoś skoczyłby, by wcisnąć mi każdą kroplę do gardła. Rzuciłam okiem na Klarę, wciąż nieprzytomną. Nie było mowy, żebym zostawiła ją tu samą. Zamknęłam na chwilę oczy, wciągnęłam zakurzone powietrze, a potem się poddałam. „Dobrze. Wypiję.” „Ale ty musisz dotrzymać słowa.” Pod oszołomionymi spojrzeniami tłumu podeszłam do stołu. Sięgnęłam po butelkę whisky na chybił trafił. Lodowaty płyn spłynął mi po gardle, zamieniając się w ogień, który palił przełyk. Starałam się stłumić pieczenie, wychylając ją wielkimi haustami, gdy żar rozprzestrzeniał się od gardła do brzucha. Dookoła mnie wybuchły okrzyki. „Pij! Pij! Pij!” Nie musiałam podnosić wzroku, by wyobrazić sobie ten dreszcz ekscytacji lśniący w ich oczach. Nagle uderzyło mnie to, jakbym była w rzymskim Koloseum. Rozpieszczone bogate dzieciaki drwiące ze mnie były szlachcicami na trybunach, a ja byłam zdesperowaną niewolnicą walczącą o życie na hali — im bardziej żałosna i złamana się stawałam, tym bardziej im się to podobało. Może wychyliłam za szybko, ale zakrztusiłam się mocno. Czerwony płyn wylał się z moich ust, łzy leciały mimowolnie. Oczy paliły mnie żywym ogniem, gardło płonęło, a żołądek wykręcało mi gwałtownie — wszystko piekło jak cholera. Jacek, facet w kwiecistej koszuli, zobaczył, jak wypijam całą butelkę whisky jednym haustem, i przysunął się do Rafała Raczyńskiego. Mruknął cicho: „Może skończymy? W końcu to dziewczyna Dasza Kruka”.” Oczy Rafała rozbłysły zimnym światłem na te słowa, a drwiący półuśmiech wykrzywił mu usta. „Skończyć? Dopiero się zaczynamy”.” Spojrzał na mnie ponad pokojem. Moja smukła sylwetka wyglądała pewnie krucho jak uschnięty jesienny liść, kołyszący się na skraju upadku, ale nie wzbudziło to w nim ani krzty litości. Rafał chłodno sprowadził wzrok, jego cienkie wargi wyrzucały słowa bez litości. „Dawaj dalej”.” Pozostali bogaci chłopcy w pokoju natychmiast się wtrącili, podkręcając atmosferę. „No dalej, nie przestawaj teraz!” „Dawaj!” „No dalej, więcej!” Niecierpliwe okrzyki wypełniły powietrze, zmuszając mnie do sięgnięcia po kolejną butelkę. Kątem oka dostrzegłam mężczyznę w rogu. Nogi skrzyżowane nonszalancko, oparty o skórzaną sofę. Nie mogłam odczytać jego wyrazu twarzy, ale czułam jego spojrzenie — obserwował chłodno, jak wpycham butelkę za butelką w gardło. Wydobyłam z siebie cichy, gorzki śmiech. Ci ludzie zawsze byli tacy wyniośli i ważni, zawsze wiedzieli dokładnie, jak zdeptac kogoś w proch. Widzenie zaczęło mi się podwajać. Zmrużyłam oczy, a gdy otworzyłam je ponownie, cały pokój wirował szaleńczo. Może to alkohol dodawał mi odwagi, ale zerwałam się na nogi, chwiejąc się w stronę mężczyzny w rogu. Zanim zdążył zareagować, usiadłam mu okrakiem na kolanach, szeroko rozkładając nogi nad nim. Wszystko działo się tak szybko, że nawet ten arogancki drań wydawał się zaskoczony moim ruchem. Po ułamku sekundy szoku, obrzydzenie i wściek zagotowały mu się w oczach. Sięgnął w furii, by mnie odepchnąć, ale przewidziałam to. Z jakimś przypływem siły, nie wiadomo skąd, złapałam go za kołnierz i pociągnęłam gwałtownie do siebie. Przechyliłam głowę, by spotkać się z jego wściekłym spojrzeniem, a złość sączyła się powoli do moich oczu. O co, u diabła, miał się wkurzać? To on tu rządził! Skoro już go wkurzyłam, mogłam równie dobrze zagrać na całość. Z tą myślą pochyliłam się, a moje ostre zęby bez wahania wbiły się w skórę na jego karku. Pomyślałam, że to musi być najgorszy dzień w moim życiu. Jeśli nie zamierzali mnie puścić łatwo, to niech ich cholera — nikt nie wyjdzie stąd bez szwanku. Reszta pokoju zamarła na ten widok. Wszyscy wiedzieli, że Rafał Raczyński nigdy nie pozwalał kobietom się zbliżać, zwłaszcza typom celebrytek, którymi najbardziej gardził! Kto by przypuszczał, że ta kobieta nie tylko się zbliży — ale go po prostu ugryzie? Bogacze zbarżeli z szoku na widok tej dwójki wciąż splątanej w rogu, oczy wychodziły im z orbit. Po osłupiałej ciszy nastąpiła czysta ekscytacja. Trafili dziś w dziesiątkę — nigdy nie myśleli, że będą świadkami czegoś tak dzikiego. A potem mój żołądek zaprotestował. Mieszanka wódki, whisky i adrenaliny uderzyła we mnie jednocześnie. Świat zawirował gwałtownie. Czułam, że to nadchodzi, i nie mogłam tego powstrzymać. Oczy Rafała rozszerzyły się w przerażeniu. „Nie waż się—” Rzygnęłam. A potem zwymiotowałam prosto na włoski garnitur szyty na miarę Rafała Raczyńskiego. Zapach był natychmiastowy i okropny. W pokoju zapadła absolutna cisza. Rafał spojrzał na swoją klatkę piersiową, a potem znowu na mnie. Gdyby spojrzenie mogło zabijać, wyparowałabym na miejscu. „Zdejmijcie ją... ze mnie!” — ryknął, a jego głos wstrząsnął ścianami. To była ostatnia rzecz, jaką usłyszałam. Ciemność wdarła się z krawędzi mojego pola widzenia, a ja runęłam na jego zniszczoną pierś, tracąc przytomność. Gdy mgła w końcu opadła, wpatrywałam się w sterylny biały sufit prywatnego pokoju szpitalnego. „Pani Lewandowska, obudziła się pani”. Powoli odwróciłam głowę. Ola tam była, wyglądała na wyczerpaną. „Wezwałam policję” – wyszeptała. „Detektyw Kowalik nas wyciągnął. Przepompowali pani żołądek”. Jęknęłam, wspomnienie nocy uderzyło we mnie z całą mocą. Picie. Kolana. Ugryzienie. I... o Boże. „Gdzie Klara?” – wykrztusiłam. „Jestem”. Klara Ratajczak weszła, blada, ale cała. Usiadła na skraju łóżka, a jej twarz naznaczona była poczuciem winy. „Natalio, tak mi przykro. Wciągnęłam cię w piekło”. „Wszystko dobrze” – skłamałam, chociaż gardło paliło mnie żywym ogniem. Ola zawahała się, po czym zrzuciła bombę. „Natalio... pamiętasz, co stało się tuż przed tym, jak straciłaś przytomność?” Zmarszczyłam brwi. „Ułamki”. „Ty... zwymiotowałaś” – powiedziała Ola, krzywiąc się. „Na Rafała Raczyńskiego.” Serce mi zamarło. „Zrobiłam co?” „I ugryzłaś go” – dodała Klara, zakrywając twarz dłońmi. „Jak wampir. W kark. Siedząc na nim okrakiem”. Zamknęłam oczy, chcąc zapaść z powrotem w śpiączkę. Napadłam na najgroźniejszego faceta w Warszawskiej i potem zwymiotowałam na jego włoski garnitur szyty na miarę. Byłam chodzącym trupem. „On mnie zabije” – wyszeptałam. „Na szczęście Detektyw Kowalik interweniował” – powiedziała Ola. „Ale... Rafał wyglądał, jakby chciał spalić ten budynek”. Klara nachyliła się. „Może powinnaś zadzwonić do Dasha? On jest jedynym, który ma dość wpływów, żeby załatwić taką awanturę”. Usztywniłam się. „Nie waż się wymawiać jego imienia”. „Ale Natalio—” „Nie” – urwałam jej, mój głos drżał, ale był stanowczy. „Z nami koniec. Nie wrócę do niego po pomoc”. Klara spojrzała na mnie, widząc pustkę w moich oczach. „Nadal go kochasz, prawda?” Wydałam z siebie gorzki, suchy śmiech. „Nie nienawidzę go, Klara. Jeśli już... ja też go wykorzystałam. Wyciągnął mnie z długu ojca. Jesteśmy kwita”. Ale nawet ja w to nie wierzyłam. Tymczasem, po drugiej stronie miasta, Rafał Raczyński był w okropnym nastroju. Wylegiwał się w swoim penthouse’ie, trzymając okład z lodem na karku, gdzie wyraźny, fioletowy ślad po zębach zadawał mu siniaka. Telefon mu zawibrował. To był Igor, dzwonił z Nowego Jorku. „Słyszałem, że jakaś aktorka cię ugryzła” – zaśmiał się Igor w słuchawkę. „Czy to nowy fetysz w Warszawskiej?” Rafał zmarszczył brwi, zrywając krawat z karku. „Kto ci powiedział? Wytnę mu język”. „Plotki szybko się rozchodzą. Mówią, że ona praktycznie cię zmusiła. Natalia Lewandowska, zgadza się?” Głos Igora stał się poważny. „Uważaj, Rafał. To była była Dasha Kruka. Krąży plotka, że wkrótce zaręczy się z Celina Leszczyńską, ale Dash jest zaborczy. Jeśli zadzierasz z jego starymi zabawkami, on może ugryźć w odwecie”. „Zaborczy?” Rafał zadrwił, zapalając papierosa. „On zaręcza się z Celina. Nie może sobie trzymać haremu na boku”. „To dlaczego dręczysz tę dziewczynę? Zemsta za garnitur?” „Sprzątam szachownicę” – odparł Rafał chłodno. „Jeśli Dash zobaczy swoją byłą, kręcącą się po okolicy, może ogarnie go nostalgia. Zapewniam, że Natalia Lewandowska zniknie z jego świata, żeby Celina nie ucierpiała”. Igor zawiesił głos. „Wszystko to dla Celiny? Naprawdę jesteś jej stróżem”. „Ona jest z rodziny Raczyńskich” – powiedział Rafał, chociaż ton jego głosu był płaski. „Dash złamał jej serce raz. Nie pozwolę, by stało się to ponownie”. Rozłączył się, wpatrując w swoje odbicie w oknie. Dotknął śladu po ugryzieniu na karku. Pulsował. Natalia Lewandowska. Zmrużył oczy. Jeszcze z nią nie skończył. Przez następny tydzień moje życie systematycznie się waliło. Najpierw wycofano lukratywny kontrakt reklamowy, na którym mi zależało, bez żadnego wyjaśnienia. Potem sesja na okładkę magazynu została odwołana godzinę przed czasem. W końcu główna rola w Popiołach Warszawy — ta, którą załatwił mi Dash — została obsadzona kimś innym. Początkowo myślałam, że to tylko zły los. Ale kiedy moja agentka przestała odbierać telefony, wiedziałam. To był zjazd. Namierzyłam reżysera Popiołów Warszawy w kawiarni na Krakowskim Przedmieściu. Próbował mnie unikać, ale zablokowałam mu drogę. „Po prostu powiedz mi prawdę” – zażądałam. „Dlaczego mnie wyrzucono?” Reżyser westchnął, nerwowo rozglądając się. „To inwestorzy, Natalio. Raczyński Kapitał. Grozili wycofaniem funduszy, jeśli zostaniesz obsadzona”. Rafał Raczyński. Krew mi zamarzła w żyłach. Nie chodziło mu tylko o ten garnitur; on wymazywał mnie z branży. Wyprowadzał mnie głodem. Mogłam odejść. Mogłam uciec z Warszawy. Ale coś we mnie pękło. Cztery lata klękałam przed Dashem Krukiem. Nie zamierzałam spędzić reszty życia, kłaniając się Rafałowi Raczyńskiemu. Dowiedziałam się, że jest na prywatnym polu golfowym w Konstancinie-Jeziornie. Pojechałam tam, omijając ochronę z pewnością siebie, której wcale nie czułam. Znalazłam go na 14. dołku, otoczonego przez jego lizusów. Wyglądał jak arystokrata do szpiku kości w swojej białej koszulce polo i okularach przeciwsłonecznych. „Panie Raczyński” – zawołałam, maszerując przez pole. Rafał podał kij swojemu caddy’emu i powoli się odwrócił. Opuścił okulary przeciwsłoneczne, mierząc mnie leniwą pogardą. „Pani Lewandowska. Czym zawdzięczam ten zaszczyt?” „Zablokowałeś mi rolę” – powiedziałam, przechodząc do sedna. „I co z tego?” Uśmiechnął się pod nosem, kompletnie bez skruchy. „Jeśli chodzi o garnitur... albo ugryzienie... Mogę zapłacić za szkody. Mogę przeprosić”. „Przeprosić?” Zaśmiał się, zimno i ostro. „Nie wyglądasz na skruszoną, Natalio. Wyglądasz, jakbyś chciała mnie uderzyć”. Podszedł do swojej piłki i ustawił ją na tee. „Przeprosiny wymagają szczerości. A szczerze mówiąc, nie sądzę, żebyś ją miała”. Zamachnął się. Kij uderzył z głośnym trzaskiem. Biała piłka poszybowała w powietrze po wysokim łuku... i wpadła z pluskiem prosto na środek sztucznego jeziora. Rafał odwrócił się do mnie, opierając się o kij. Drwina w jego oczach zniknęła, zastąpiona okrutnym wyzwaniem. „Chcesz szansy, Pani Lewandowska? Dobrze”. Wskazał palcem w rękawiczce na lodowatą, mętną wodę. „Idź po moją piłkę. Potem porozmawiamy”. Wpatrywałam się w jezioro. Był Listopad. Woda będzie ledwo powyżej zera. „Żartujesz” – powiedziałam. „Czy wyglądam, jakbym żartował?” Jego głos obniżył się o oktawę. „Masz pięć minut. Jeśli ta piłka odpłynie na środek, umowa przepadnie. A twoja kariera jest martwa”. Zacisnęłam dłonie w pięści u boków. Spojrzałam na wodę. Nie chodziło tylko o zimno. Chodziło o głębię. Od wypadku z dzieciństwa, w którym brał udział zamarznięty staw, miałam paraliżujący lęk przed głęboką wodą. Rafał nie mógł tego wiedzieć – a może wiedział. Może prześwietlił moje słabości tylko po to, by mi dopiec. „Tykanie zegara, Pani Lewandowska” – przeciągnął Rafał, sprawdzając swój zegarek Patek Philippe. Zacisnęłam zęby. Nie miałam innych opcji. Zrzuciłam szpilki. Nie spojrzałam na niego, gdy podeszłam do brzegu jeziora i weszłam do wody. Zimno uderzyło we mnie jak fizyczny cios, odbierając mi dech w piersiach. Owinęło się wokół moich kostek, potem łydek, ostre jak igły. Zaczęłam drżeć gwałtownie, zęby szczękały mi natychmiast. Weszłam głębiej. Woda sięgnęła mi do pasa. Przeszukałam wzrokiem powierzchnię, panika podchodziła mi do gardła, gdy dno zniknęło pode mną. „Dash, patrz! Łabędź!” Głos kobiety, jasny i radosny, dobiegł ze ścieżki nieopodal. Zastygłam. Podniosłam wzrok. Na ścieżce górującej nad jeziorem szła para, trzymając się pod ręce. Dash Kruk i Celina Leszczyńska. Wyglądali jak królewska para. Dash miał na sobie płaszcz typu trencz, wyglądał olśniewająco przystojnie i uważnie. Uśmiechał się do Celiny – szczerym, ciepłym uśmiechem, jaki rzadko widywałam przez te cztery lata. Spojrzał prosto obok mnie. Nawet nie zauważył dziewczyny w błotnistej wodzie, zamarzającej na śmierć. Miał oczy tylko dla niej. Ból w piersi przyćmił zimno wody. Czułam, jakby moje serce było wydłubywane tępą łyżeczką. Naprawdę odszedł. Zabrałam siłą wzrok. Zanurzyłam rękę w lodowatej wodzie, chwytając na oślep, aż moje palce zamknęły się wokół dołkowatej powierzchni piłki golfowej. Wydostałam się z jeziora, suknia przylgnęła do skóry, ociekając wodą i trzęsąc się tak bardzo, że ledwo mogłam ustać. Podeszłam do Rafała i wyciągnęłam piłkę. Moje usta były sine. „Proszę” – wychrypiałam, szczękając zębami. „Szczęśliwy?” Rafał spojrzał na piłkę, potem na mnie. Przez sekundę jego wyraz twarzy osłabł. Wyglądał niemal... zaniepokojony tym, jak daleko zaszłam. Złapał piłkę z moich zlodowaciałych palców. Następnie, ruchem nadgarstka, rzucił ją na trawę. „Brzydkie” – mruknął, patrząc na moją drżącą postać. „To… to teraz rozmawiamy?” – wyjąkałam. „Rozmawiać?” Prychnął. „Mówiłem, że jej odnalezienie było warunkiem wstępnym. Nie mówiłem, że się zgodzę”. „Ty…” Wzburzyła się furia, gorąca i jaskrawa. „Wystawiłeś mnie”. Podszedł bliżej, jego oczy znów były zimne. „Nie masz żadnej przewagi, Natalio. Ale…” Spojrzał w stronę toru wyścigowego sąsiadującego z polem golfowym. „Nudzi mi się. Zróbmy prawdziwy zakład”. Wskazał na rząd samochodów sportowych. „Jeden okrążenie. Ty kontra ja. Jeśli wygrasz, zniosę zakaz. Jeśli przegrasz… opuścisz Warszawską”. Spojrzałam na tor. Spojrzałam na niego. „Przyjmuję”. Wyglądał na zaskoczonego. „Trzęsiesz się”. „Z zimna” – warknęłam. „Nie z powodu ciebie”. „Musisz się przebrać?” Pokręciłam głową. Chciałam, żeby to się skończyło. „Potrzebuję czegoś do zasłonięcia oczu”. „Słucham?” „Przepaska na oczy” – powiedziałam, a mój głos był stabilny pomimo dreszczy. „Słońce jest za jasne”. To było kłamstwo. Po prostu nie chciałam widzieć strachu. Rafał wpatrywał się we mnie, po czym zasygnalizował swojemu ochroniarzowi. „Daj jej swój krawat”. Wzięłam jedwabny krawat, wiążąc go sobie na oczach. „Zaczynajmy wyścig, Panie Raczyński”. Świat pociemniał, gdy mocno zacisnęłam materiał. Siedziałam w fotelu kierowcy wypożyczonego Ferrari, moje mokre ubranie nasiąkało skórą. „Jest pani szalona” – odezwał się głos Rafała przez otwarte okno. Siedział w aucie obok mnie. „Boi się pani przegrać z niewidomą dziewczyną?” – odcięłam się. „Boję się, że zabije się pani na moim torze” – odparował. „Uruchomić silniki!” – krzyknął Jacek z boku. Silniki ryknęły, wibrując mi w kościach. Jedź. Wcisnęłam gaz do dechy. Siła G wcisnęła mnie w fotel. Znałam ten tor – studiowałam go kiedyś do roli filmowej. Jechałam na pamięć i instynkt, a ciemność faktycznie pomagała mi się skupić. Doprowadziłam auto do granic możliwości. Przez chwilę poczułam się wolna. Żadnego Dasha. Żadnych długów. Żadnego bólu. Tylko prędkość. Wygrywałam. Czułam to. Ale potem wystrzeliła opona. Czy to był sabotaż, czy pech, nie wiedziałam. Samochód zatańczył w dzikim szale. Uderzyłam w barierę. Metal zgrzytnął o metal, szkło się potłukło, a poduszka powietrzna wystrzeliła mi w twarz z siłą ciosu. Potem cisza. ... „Ani się nie ruszaj! Pogotowie jest tutaj!” Zamrugałam, otwierając oczy. Ból promieniował mi z żeber i prawej nogi. Rafał stał tam. Nie patrzył już na mnie z pogardą. Był wściekły, owszem, ale też... spanikowany? Wyrwał drzwi. „Ty głupia kobieto” – warknął, jego twarz była blada. „Naprawdę próbowałaś umrzeć”. „Czy… czy wygrałam?” – wychrypiałam. Wpatrywał się we mnie, z niedowierzaniem. „Rozbiła pani samochód warty dwa miliony złotych, ma pani połamane żebra i pani pyta, czy wygrała?” „Czy. Ja. Wygrałam?” Spojrzał w bok, zaciskając szczękę. „Technicznie... przekroczyłaś linię przed wypadkiem”. Wypuściłam powietrze. „W takim razie... zakład... wchodzi w grę.” Zemdlałam. ... Spędziłam dwa tygodnie w szpitalu. Noga była w gipsie, żebra oklejone. Cykl informacyjny oszalał. Natalia Lewandowska w Tajemniczym Wypadku w posiadłości Raczyńskich. Sekretny Romans czy Tragiczny Wypadek? Plotki głosiły, że jestem sekretną kochanką Rafała i że nasz kłótnia kochanków skończyła się wrakiem. Ignorowałam to wszystko. Ale nie zapomniałam o długu. Rozbiłam jego samochód. W dniu wypisu wykorzystałam resztkę oszczędności, by kupić zamiennik – identyczny model. Kazałam Oli dostarczyć go do jego posiadłości. Tamtej nocy zadzwonił mój telefon. „Odmówił” – powiedziała Ola. „Mówi, że musisz dostarczyć go osobiście.” Przeklnęłam pod nosem. „Dobrze.” Pojechałam taksówką do posiadłości Raczyńskich na przedmieściach. Kulejąc na kulach, stałam przy lśniącym nowym samochodzie. Wyszedł Rafał. Wyglądał na zmęczonego, koszula rozpięta pod szyją. „Proszę” – powiedziałam, rzucając mu kluczyki. „Jesteśmy kwita.” Złapał je jedną ręką. Spojrzał na mój gips, potem na samochód. „Kupiłaś to?” „Tak.” „Za jakie pieniądze?” „Nie twoja sprawa.” Odwróciłam się, by kulejąc odejść do czekającej taksówki. „Czekaj” – zawołał. Zatrzymałam się. „Co?” „Wsiadaj”. Wskazał na fotel pasażera nowego auta. „Mam taksówkę.” „Odpraw ją”. Jego oczy były twarde. „Chyba że chcesz, żebym wycofał się z umowy dotyczącej twojej kariery.” Wbiłam w niego wzrok, ale machnęłam na taksówkę, by odjechała. Wsiadłam. „Dokąd jedziemy?” „Wisisz mi samochód” – powiedział, uruchamiając silnik. „Teraz wisisz mi pasażera.” Jechał szybko, agresywnie. „Zwolnij” – ostrzegłam, kurczowo trzymając się klamki. „Zaraz zwymiotuję.” „Wymiotuj do mojego nowego auta” – powiedział Rafał, spoglądając na mnie niebezpiecznym uśmieszkiem. „To po tobie.” Nie zawiózł mnie do domu. Pojechał prosto w kierunku centrum miasta, zatrzymując się pod Hotelem Bristol. „Wysiadaj” – powiedział. „Po co tu jesteśmy?” Sięgnął na tył i wyciągnął pokrowiec na sukienkę. „Załóż to.” „Co?” Wpatrywałam się w sukienkę, którą Rafał wepchnął mi w dłonie. Była to mieniąca się, odkrywająca plecy szmaragdowa kreacja, która wyglądała, jakby kosztowała więcej niż całe moje dotychczasowe zarobki. „Chyba żartujesz” – syknęłam. „Chcesz, żebym się tu przebrała?” „Szyby są przyciemniane” – powiedział Rafał, opierając się na fotelu kierowcy swojego nowego sportowego auta, z oczami utkwionymi w lusterku wstecznym. „A jesteśmy spóźnieni. Chyba że chcesz się przebierać na chodniku przed Bristolem?” Zacisnęłam zęby. Nie miałam wyboru. Wyślizgnęłam się z moich wilgotnych ubrań i wcisnęłam w kreację na ciasnym fotelu pasażera, boleśnie świadoma obecności Rafała zaledwie kilka cali dalej. „Gotowe” – warknęłam, wygładzając jedwab na mojej nodze w gipsie. Sukienka była na szczęście wystarczająco długa, by ukryć ten tynk. Wyszliśmy na czerwony dywan. Błyski fleszy natychmiast mnie oślepiły. Rafał objął mnie w talii, przyciągając mocno do swojego boku. Jego dotyk był zaborczy, ciepły i przerażający. Weszliśmy do sali balowej i serce mi zamarło. Ogromny cyfrowy ekran dominował w sali: Damian Kruk i Celina Leszczyńska — Gala Zaręczynowa.