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Mia nuora mi ha detto di "abbassare i toni" al suo baby shower. Sei mesi dopo mi ha chiesto dove avessi preso il mio rossetto. Si chiama Rachel. Ha sposato mio figlio Paul quattro anni fa. Le voglio bene. Le ho sempre voluto bene. Ma c'è sempre stata questa cosa tra di noi fin dall'inizio, e non sono mai riuscita a darle un nome preciso. Quando è rimasta incinta l'anno scorso, eravamo tutti felicissimi. Il mio primo nipote. Paul mi ha chiamata piangendo — lacrime vere — e io mi sono seduta in cucina con il telefono all'orecchio, ascoltando semplicemente mio figlio piangere di gioia per il suo bambino. Il baby shower è stato a ottobre. La madre di Rachel lo ha organizzato a casa sua nei Cotswolds. A due ore di macchina da me. Ho passato tre settimane a cercare il vestito giusto. Un abito blu scuro. Dei piccoli orecchini d'oro che il padre di Paul mi aveva regalato per il nostro 25° anniversario. E un rossetto: un corallo tenue che conservavo per un'occasione speciale. Volevo essere bella per la moglie di mio figlio. Per il mio futuro nipote. Per una foto che probabilmente avrei incorniciato. Sono arrivata in anticipo. Ho aiutato a preparare. Rachel mi ha abbracciata sulla porta. Dopo un'ora dall'inizio della festa, mi ha presa in disparte nel corridoio vicino al bagno. "Ehi, posso chiederti una cosa al volo?" "Certo." "Sono solo... preoccupata per le foto. Ti dispiacerebbe smorzare un po' il rossetto? È solo un po' troppo acceso per la luce che c'è qui dentro." La mia mano è andata alla bocca prima che potessi fermarla. "Oh. Va bene." "Non è niente di personale. È solo che il fotografo sta usando toni tenui e vorrei che tutti fossero coordinati." Tutti. Non lo stava chiedendo a tutti. Sono andata in bagno. Ho chiuso la porta a chiave. Mi sono guardata allo specchio. Il corallo non era acceso. Era lì. Era presente. Era l'unica cosa sul mio viso che non stesse cercando di mimetizzarsi con il muro. L'ho tolto con un fazzoletto. Le mie labbra sembravano morte. Pallide. Quarantuno anni più vecchie di quanto non lo fossero due minuti prima. Sono uscita. Ho sorriso. Ho mangiato una mini quiche. Sono salita in macchina alle 15:00 e ho pianto per tutto il viaggio di ritorno. Non ho più messo il rossetto per sei mesi dopo quel giorno. Né a Natale. Né a Capodanno. Né alla nascita di mia nipote Lily. Né in ospedale. Né al suo primo compleanno. Nemmeno una volta. Ogni volta che aprivo il cassetto dei trucchi li vedevo tutti in fila. Quarantatré tubetti, ne ho contati un pomeriggio. Quarantatré. Alcuni mai aperti. Altri usati a metà. Altri ancora comprati nel 2019 sperando che funzionassero, invano. Una sera ho fatto i conti sul retro di una busta della banca. Non so perché l'ho fatto. Ero annoiata, o triste, o entrambe le cose. Ventidue anni di acquisti di rossetti. Una media di quattro all'anno. A un prezzo medio di 22 sterline. Quasi 2.000 sterline. Sono rimasta seduta a fissare quel numero. Duemila sterline. Per qualcosa che non ha mai funzionato davvero. Che sbavava sempre. Che mi seccava sempre le labbra. Che finiva regolarmente sui miei denti, sul bicchiere di vino o sulla guancia di Paul quando lo baciavo per salutarlo. Duemila sterline di rossetti che hanno dato a una donna di 34 anni il permesso di dirmi di "abbassare i toni". Paul mi ha chiamata ad aprile. Il secondo baby shower di Rachel sarebbe stato dopo due settimane. Per il loro secondo figlio. Lo avevano annunciato in modo sobrio — nessun grande reveal, nessuna grande festa — solo il baby shower. "Mamma, voglio davvero che tu ci sia." "Certo, tesoro. Ci sarò." Sapevo già che non avrei messo il rossetto. Il venerdì prima della festa, ero a pranzo con la mia amica Donna. Ci conosciamo da quando i nostri figli andavano all'asilo. Suo figlio ora è in Australia. Anche lei è sola, per lo più. Indossava questo colore che non riuscivo a smettere di fissare. Non era rosa, non era nude, non era rosso. Era semplicemente... lei. Come se le sue labbra fossero illuminate. Come se il colore provenisse dall'interno della sua bocca invece di esserci dipinto sopra. "Donna, cos'è quello?" "Cosa?" "Sulle tue labbra. Cosa indossi?" Si è messa a ridere. "Niente, in realtà. Cioè, qualcosa sì. È una novità: si applica completamente trasparente e poi reagisce con la tua chimica personale. Crea il tuo colore unico. Lo uso da tre mesi." "La tua chimica?" "Il tuo pH. Quello di ognuno è diverso. Così ognuno ottiene una sfumatura diversa. È pensato per le donne della nostra età. C'entra il modo in cui le labbra cambiano dopo i cinquant'anni." "E quanto ti dura?" Ha guardato il telefono. "L'ho messo alle 8 di questa mattina. Sono le 14:00." Mi sono sporta in avanti. Sei ore. Resistendo a un caffè, a un panino, a due bicchieri di acqua frizzante. Era esattamente dove lo aveva messo. "Donna." "Lo so." "Ti secca le labbra?" "Questa è l'altra cosa. Contiene Acido Ialuronico e Squalano. Le mie labbra sono più morbide ora di quanto non lo fossero tre mesi fa. Non scherzo. Mio marito se n'è accorto." Ha detto quest'ultima frase senza farne un vanto. Come se fosse un dettaglio casuale. Ma ha colto nel segno. Suo marito se n'era accorto. L'ho ordinato quella sera stessa dal tavolo della mia cucina. C'era una specie di offerta 2x1 in corso. Ne ho ordinati due. Uno per me, uno per la sorella di Donna, a cui lei ne aveva già parlato. È arrivato mercoledì. La festa era sabato. L'ho tirato fuori dalla scatola in bagno. Il tubetto era trasparente. Sembrava non esserci quasi nulla all'interno: una specie di gel trasparente. Nessun colore visibile. L'ho applicato stando in piedi davanti allo specchio del bagno. Per i primi otto secondi, nulla. Poi lentamente, molto lentamente, ha iniziato a svilupparsi un colore. Non rosa. Non corallo. Non rosso. Semplicemente... una sfumatura. Una sfumatura calda e morbida che faceva sembrare le mie labbra come se avessero avuto trent'anni invece di sessantuno. Sono rimasta lì per forse due minuti. Solo a guardare. Non sembravo "truccata". Sembravo sveglia. Sembravo la foto mia e del padre di Paul del 1989 che tengo sul comò. Ho preso un fazzoletto. L'ho premuto contro la bocca per vedere se avrebbe macchiato. Niente sul fazzoletto. Niente. Sabato mattina. L'ho messo alle 7:00 prima di guidare verso i Cotswolds. Sono arrivata alle 10:00. Il baby shower iniziava alle 11:00. Rachel ha aperto la porta e mi ha abbracciata. "Stai benissimo, Carol." "Grazie." Non mi ha presa in disparte. Non ha detto nulla sul fotografo. Non ha fatto alcun riferimento al mio viso. L'ho osservata per tutta la festa. Era radiosa: seconda gravidanza, visibilmente esausta, ma felice. C'era sua madre. Le sue sorelle. Le sue amiche dell'università. Ero l'unica over cinquanta nella stanza. Mi sono seduta sul divano con un tramezzino al cetriolo e ho guardato mio figlio massaggiarle la schiena ogni volta che si alzava. Ho guardato Lily — che ora ha due anni, mia nipote — correre in cerchio intorno a sua madre. Ho pensato a come Paul faceva la stessa cosa. Correva in cerchio intorno a me nella nostra vecchia cucina. Ho pensato ai sei mesi passati senza mettere il rossetto perché una trentaquattrenne mi aveva fatto sentire "troppo" per aver indossato un corallo tenue. Alle 14:00 — quindi, sei ore dopo averlo messo — Rachel si è seduta accanto a me sul divano. "Carol, posso chiederti una cosa?" Mi sono irrigidita. Non so perché. Memoria muscolare, forse. "Certo." "Dove hai preso il tuo rossetto?" L'ho guardata. Non mi stava chiedendo di toglierlo. Mi stava chiedendo dove l'avessi comprato. "Si chiama Matilde & Co," le ho detto. "Non ne ho mai sentito parlare." "È nuovo. È fatto per le donne sopra i cinquant'anni. Legge la tua pelle e crea il tuo colore." Ha annuito lentamente. "Ti sta davvero bene." "Grazie, Rachel." È rimasta seduta in silenzio per un secondo. Poi ha detto — e la cito testualmente perché mi sarò ripetuta questa frase circa cento volte da allora — "Credo di non averti mai vista così, a dire il vero. Stai davvero bene." Credo di non averti mai vista così. Mi conosce da sei anni. E non mi aveva mai vista così. Perché non ero mai stata così. Alle 16:00 il baby shower è finito. Ho abbracciato tutti. Ho abbracciato Rachel. Ho abbracciato Paul. Ho guidato verso casa. Arrivata a casa, ho controllato le mie labbra nello specchietto della macchina prima di rientrare. 16:30. Nove ore e mezza dopo averlo applicato. Sopravvissuto a un'insalata, a tre bicchieri d'acqua, a due tazze di caffè. Era ancora lì. Ancora esattamente dove l'avevo messo quella mattina. Sono entrata. Mi sono lavata il viso. Il rossetto è venuto via con il mio detergente come se niente fosse. Ho scritto a Donna: "È durato tutto il giorno. Grazie." Mi ha risposto: "Te l'avevo detto." Poi: "Qualcuno ha detto qualcosa?" Io: "Rachel mi ha chiesto dove l'ho preso." Una lunga pausa. Poi: "😊" Ho fatto il mio secondo ordine la scorsa settimana. Non perché lo avessi finito. Avevo usato a malapena il primo. Ne ho ordinato un secondo perché a luglio c'è il battesimo di mio nipote e voglio essere pronta. E perché volevo una scorta. E perché — onestamente — perché ho sessantuno anni e per la prima volta nella mia vita adulta ho trovato un rossetto che fa quello che promette sulla confezione. Non avrei permesso che sparisse nel nulla. Duemila sterline. Ventidue anni. Quarantatré tubetti in un cassetto. Un solo tubetto che funziona davvero. Se qualcuno nella tua vita ti ha mai fatto sentire come se dovessi "abbassare i toni" — Se hai smesso di mettere il rossetto per colpa di qualcosa che ha detto una nuora, una collega, una vicina — Se hai guardato nel cassetto del tuo bagno e hai contato quanti tubetti non hanno mai mantenuto le promesse — Matilde & Co in questo momento ha una promozione Prendi 1 Paghi 1. Non durerà a lungo. Non è pubblicizzato ovunque perché la maggior parte dei loro clienti lo scopre tramite un'amica, proprio come ho fatto io. Prendine due. Tienine uno. Regalane uno a qualcuno che ha smesso di indossare il rossetto perché il mondo le ha detto che ci stava provando troppo. A te la mossa.