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Das Surren des Schneebesens erfüllt die Luft. Ein paar Minuten später halte ich inne, hebe den Schneebesen an und mustere den Teig auf Klümpchen. Zufrieden lege ich den Schneebesen beiseite und drehe mich um, die Schüssel in den Händen. Und natürlich steht er da. Er steht breitbeinig da, seine breite Brust versperrt mir den Blick auf die Küche hinter ihm. Seine Arme sind verschränkt, sodass seine Bizepse gegen die Ärmel seines eng geschnittenen Jacketts drücken. Sein blaues Auge lodert mich an; sein braunes Auge scheint Funken zu sprühen. Sein Blick ist so intensiv, dass ich gezwungen bin, meinen eigenen zu senken. »Tatsächlich«, sagt er mit trockener Stimme. Dann beugt er sich vor, taucht seinen Finger in den Teig und führt ihn an meinen Mund. »Aufmachen.«