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« C'est mon ventre après deux enfants. J'ai mis longtemps à le montrer. Et encore plus longtemps à arrêter d'en avoir honte. » C'était un mardi matin en janvier. Je me suis levée sur la balance dans la salle de bain — comme je le fais parfois, quand je me sens particulièrement courageuse ou particulièrement masochiste, je ne suis jamais tout à fait sûre de laquelle des deux. Le chiffre est apparu. Je l'ai regardé. Ensuite, j'ai regardé mon ventre. Pas le chiffre. Le ventre. Ce morceau de peau mou, ridé, parcouru de vergetures, qui est là depuis ma deuxième grossesse et que j'ai alternativement ignoré, combattu et tenté d'accepter depuis — sans vraiment y arriver. J'ai remonté mon pantalon. Je suis allée à la cuisine. J'ai fait un café. Je m'appelle Monika Berger, j'ai 43 ans, et j'habite à Hambourg-Blankenese. Deux enfants. Neuf et douze ans. Tous les deux en bonne santé, tous les deux heureux, tous les deux complètement désintéressés par ce que leur mère fait ou ne fait pas avec son corps. Moi, j'y pense chaque jour. Pas de façon obsessionnelle — plus maintenant, en tout cas. Mais ce ventre est toujours là. Quand je m'habille, quand je réfléchis à ce qui le cache le mieux. À la piscine, quand je tiens la serviette de manière à être vue le moins possible. À la visite médicale, quand j'endure l'examen et que je regarde le plafond pour ne pas voir ce que le médecin voit. J'avais tenté de changer les choses : → Huit mois d'abonnement au Fitness First en centre-ville — arrêté quand le quotidien avec deux enfants n'a plus laissé de soirées libres → Un conseil en nutrition chez la caisse d'assurance maladie — délai d'attente de cinq mois, puis un entretien qui m'a dit ce que je savais déjà → Des exercices abdominaux d'après une émission à la télévision — trois semaines, puis des douleurs au dos, puis arrêt → Une fois même une consultation chez une esthéticienne — elle était gentille, mais le traitement coûtait plus que ce que je voulais dépenser, et les résultats n'étaient pas ce qui avait été promis Le problème n'était pas que je n'avais pas essayé. Le problème était qu'après chaque tentative échouée, j'avais un peu plus le sentiment que ce ventre me appartient simplement — et que je ne sais pas si je veux faire la paix avec lui ou si je dois continuer à combattre. Ce matin-là en janvier, après la balance, après le café, je suis allée en ville. Pas avec un objectif précis. Juste comme ça, parce que les enfants étaient chez ma mère et j'avais une matinée libre qui me semblait étrangement vide. Je suis passée devant le magasin Hunkemöller à Jungfernstieg. Je me suis arrêtée. Je suis entrée. J'ai regardé l'étagère avec les shorts de gaine — ces choses structurées et stables qui promettent que tout s'ajuste mieux. Je les avais toujours ignorées. J'avais toujours pensé : c'est abandonner. C'est admettre qu'on ne peut pas le faire soi-même. Une vendeuse est passée. La cinquantaine, sympathique, sans hâte. « Vous cherchez quelque chose de particulier ? » J'ai montré les shorts. « Je ne sais pas exactement ce que je cherche. » Elle a hoché la tête, comme si c'était la réponse la plus normale du monde. Puis elle m'a montré un modèle un peu à l'écart. « Celui-ci est différent des autres. Il a cette technologie de chaleur à la ceinture — ma belle-sœur est physiothérapeute, elle m'a expliqué comment ça fonctionne. Compression plus chaleur stimule la circulation sanguine dans la zone abdominale et des hanches. La circulation lymphatique s'améliore, les tissus deviennent plus actifs. Cinq minutes par jour suffisent. » Je l'ai regardée. « Ça sonne comme l'une de ces promesses. » « Je sais », a-t-elle dit. « J'ai aussi hésité au début. Mais je les porte depuis quatre mois maintenant. » Elle l'a dit sans insistance. Simplement comme un fait. Je les ai pris avec moi. À la maison, j'ai enlevé mon jean, je me suis mise devant le miroir, et j'ai regardé mon ventre. Vraiment regardé. Pas le coup d'œil rapide qu'on jette et dont on se détourne immédiatement. Vraiment. Les vergetures. La peau lâche. Ce morceau mou sous le nombril, qui ne se sentira jamais plus comme avant les enfants. J'ai pensé : c'est mon corps. Il a mis deux personnes au monde. Et je le traite depuis des années comme une erreur. Puis j'ai enfilé les shorts. J'ai réglé le minuteur sur cinq minutes. Je suis restée debout. Les deux premières minutes : rien. Puis une chaleur régulière en provenance de la ceinture — sur le ventre, les hanches, jusqu'aux cuisses. Pas désagréable. Plutôt comme une bouillotte qui fonctionne de l'intérieur. À la quatrième minute, j'ai remarqué que je transpirait légèrement. Est-ce que je les ai mises à l'envers ? J'ai vérifié le mode d'emploi. Tout était correct. Cinq minutes. Terminé. Jour 7 : J'ai mieux dormi. Cette tension dans le bas du dos qui m'accompagnait chaque matin depuis des années était beaucoup plus faible. Je me suis réveillée deux fois sans immédiatement penser à mon corps. Jour 14 : La sensation de ballonnement après le déjeuner a diminué. Mon jean préféré — en placard depuis un an — s'est à nouveau fermé sans combat. Je l'ai porté toute la journée sans une seule fois me demander s'il était trop serré. Jour 21 : Mon amie Claudia m'a regardée en buvant un café et a dit : « Tu as l'air... plus reposée. » Je n'avais rien changé. « Pas maigrie », a-t-elle dit, « juste différente. Peut-être plus détendue. » Jour 30 : 3,2 kilogrammes de moins. Mais ce n'était pas l'essentiel. L'essentiel était un matin, environ une semaine plus tard. Je me suis à nouveau tenue devant le miroir. J'ai enlevé mon jean. J'ai regardé mon ventre. Cette fois, je n'ai pas pensé : c'est une erreur. J'ai pensé : c'est moi. Pas avec enthousiasme. Pas avec cet amour de soi rayonnant que l'on voit sur les réseaux sociaux et qui semble toujours un peu performé. Simplementment : c'est moi. Et je commence à être en paix avec ça. C'est nouveau. Et c'est suffisant. Monika B., 43 ans, Hambourg-Blankenese

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